Priez pour nous
Auguste Le Breton

Ce début de juillet était torride. Indice de chaleur, la campagne normande baignait dans une sorte de brume alanguie et blanchâtre, presque palpable.
La jeep vira mollement en parvenant au bout de l'immense champ rectangulaire que cernaient des haies touffues, épineuses. Le bruit monotone de son moteur au ralenti, celui plus saccadé du râteau-fane pris en remorque, crevaient le silence ouaté, semblaient partir à l'assaut du ciel bleuté où s'effilochaient de longs nuages paresseux et incolores à force de transparance.