Pollens

Des jours, revenir lentement comme d’un voyage que je n’aurais pas fait, ou à peine, avec sur le dos, la lourdeur de cette ignorance : la réalité s’y soulève comme la cendre dispersant dans le vent son amertume de corps et de visages. Je tremble ces arborescences, extasiée par la clairvoyance de leurs sangs. De flaques en flaques, je marche ainsi sur les envers des nuages, l’ailleurs aux portes closes à l’orage, la circulation méthodique des humiliations perpétuelles, les chambres d’échos écroulées de pleurs, l’outre débordant de glaïeuls, le berceau d’ailes mortes.

Sourire

La vie nous parcourt comme un livre
Densités d’ombres, de rives en rives
Suivant le silencieux enfant
Déridant les pluies et les lunes vides

L’enfant silencieux chute
Traverse les brassées d’oiseaux
Collecte les plumes
Mesure ses rêves :

De grands arpents de terre
Bosselés de montagnes.
Au coin de la bouche
Un sourire comme un peu de neige.