Trous
Catherine Lalonde

Par l’absence, le cassé, le manque, le rompu, le raté, dans Trous, les mots se défont. Ils filent entre les doigts, perdent la tête, dévalent, disent deux choses à la fois. La langue descend dans le corps, retourne à la pulsion, tirée vers le bas par les comptines et les mots des vieilles magies. Elle s’abandonne au rêve, à la divagation, à la jouissance, aux premiers mots des bébés, au babil obscène des amants. Devenant autre, elle embrasse le cosmos, régresse jusqu’au vide de l’origine, jusqu’à s’engendrer elle-même.