Blanche
Arnaud Rykner2004

Elle a prit le nom de Catherine Crachat, l'a volé dans un roman. Elle est belle et on la dit folle, on dit même qu'elle dépèce ses amants. Mais elle n'est pas folle et c'est ça qui la tue. Alors elle crie en silence, alors elle fuit la ville et les hommes, part au bord de la mer, en Bretagne. Ruines de l'été, plages désertées, hôtels vidés. Des solitudes se croisent. Éblouissement de la rencontre qui ne vient pas, ou si peu, ou pas celle qu'on attend, et pas comme l'on attend. Homme noyé, échoué sur le sable, son corps nu obsédant. Et l'autre corps vivant de l'homme, qui vient se frotter au sien. Seins aussi d'une serveuse, libres sous le tee-shirt. Repli bienfaisant des jours. Et la poussée, dans le ventre de Catherine Crachat, de ce qui ne triche pas.