Journal Himalayen
Mircea Eliade2013

En route ! Nous montons un raidillon sous la rosée qui tombe des arbres. Nous apercevons les ombres larges des montagnes, nous devinons des cimes enneigées là où s'étale une lumière blanchâtre. Le silence, le silence incomparable de l'Himalaya. Les pas des chevaux sont étouffés, noyés dans de la ouate. Nous arrivons sur le plateau un quart d'heure avant le lever du jour. Le ciel est clair, d'une incroyable blancheur.
Des vallées à perte de vue, tortueuses, noires. Les forêts s'accrochent comme de la mousse sur les rochers. Le guide confirme notre supposition : l'Everest. Une tache blanche, claire, lointaine. C'est miraculeux de le voir d'ici, à cent quarante miles. Nous regardons, nous regardons, et la tache brille au soleil, présente et inaccessible, pure comme les neiges du Népal, altière et résignée, solitaire et vieille, dans le silence de ce soliloque inhumain tissé depuis l'origine des temps.
La révélation s'évanouit, indifférente, dans les nuages.