Je, tu, elleAdeline Fleury2018

Elle me l’avait bien dit, la vieille Normande. Le vent s’était levé sur la grève, le sable piquait mes joues où le sel des embruns se mêlait à celui de mes larmes. Elle s’était avancée vers moi, la vieille, le dos courbé, les jambes enfoncées dans l’encre de la terre. Sa bouche vide de dents s’était ouverte, large. Je pensais qu’elle était muette, un peu sorcière peut-être, et j’avais découvert son patois grave : « Tu dois l’enterrer. — Qui ? — Ton amour, il est mort. »