PrécaritéJulien Thèves1999

" Après les bars, j'ai bu de l'eau, ouvert le frigo, chopé un petit pot bébé. La fenêtre était ouverte en grand et il ne faisait pas froid. Curieusement, dans la lumière bleuâtre de la pièce, ici j'écrivais, aveuglé, le visage éclairé, et la ville repose, saine et tranquille, dans ce milieu de la nuit du samedi soir, où peut-être il n'y a eu ni meurtre, ni embrouille, où des blocs humains font les beaux dans les clubs, au Gibus où je ne suis pas allé, à Paris, par les rues où les taxis ramènent les gens, où des portes claquent, des portières de voiture, des volets, où les gens s'endorment, se blottissent dans le sommeil appesantis d'alcools, se blottissent à deux, s'enlacent sans bruit, ici je n'entends rien, la fenêtre est grande ouverte, la ville respire. Après les bars, je rentre, et je me mets à écrire cette vie précaire. "