Victoria
Knut Hamsun1977

Le fils du meunier marchait, songeur. C'était un grand garçon de quatorze ans, hâlé par le soleil et par le vent, l'esprit toujours bouillonnant d'idées. Plus tard, il serait allumettier. Ce travail délicieusement dangereux lui vaudrait le respect des copains, et, comme il aurait du soufre sur les doigts, personne n'oserait plus lui serrer la main.
Il chercha des yeux les oiseaux dans la forêt. Il connaissait chacun d'entre eux, savait où se trouvaient leurs nids, comprenait leurs cris et leur répondait à sa façon. Souvent, il les avait nourris de boulettes préparées avec la farine du moulin de papa.
Tous les arbres le long du chemin étaient ses amis. Au printemps, il en extrayait la sève. L'hiver, il était comme un père pour eux, les libérant de la neige qui alourdissait leurs petites branches. Même là-haut, dans la carrière de granit, les pierres, dont aucune ne lui était étrangère, avaient son amitié. Il avait gravé sur certaines des lettres et des signes, puis les avait ordonnées tels les fidèles autour du prêtre. Cette ancienne carrière était le théâtre de toutes sortes d'événements insolites.
Il se dirigea vers le lac. Le moulin était en marche et il se sentit pénétré par son bruit puissant, étourdissant. Il avait l'habitude de se promener ici et de parler tout seul. Chaque perle de mousse lui racontait sa vie ; là-bas, du côté de l'écluse l'eau tombait droit, pareille à une toile étendue à sécher. Après le barrage, le lac était riche en poissons, et il était souvent venu y pêcher.
Plus tard, il serait plongeur. Oui, plongeur. Il se jetterait du pont d'un bateau et pénétrerait dans des royaumes étranges aux vastes forêts ondoyantes et mystérieuses.