Fury
John Coyne

Tom retourna le pistolet contre la tête du chien et pressa la détente. L'automatique s'enraya et avant qu'il n'ait eu le temps de se défendre à coups de crosse, le pit-bull lui avait arraché un grand lambeau de chair. Alors Jennifer sauta sur la bête, empoigna le mufle bavant et lui fit lâcher prise. Puis elle souleva le chien et le laissa se débattre. Elle vit l'angoisse dans ses yeux jaunes et, d'un geste brusque, écarta la mâchoire et la brisa. Le sang jaillit, éclaboussant son visage et la moquette jaune pâle.
Tom s'éloignait en rampant. « Jenny ! » souffla-t-il en voyant ce qu'elle avait fait au chien. Elle comprit qu'il avait peur. Peur d'elle, à présent. Jennifer sourit à son amant et, lentement, délicatement, comme un fauve après la curée, elle se lécha les lèvres à petits coups de langue gourmands...