Requiem pour un cafardSonia Guillemet2013

Léonard Baudry a vingt-quatre ans. Enfant, il perdait sa mère. Plus tard, il a coupé les ponts avec son père. Il vit seul avec un poisson rouge, cadeau à la con reçu pour un pot de départ, qu'il menace de faire disparaître d'un coup de chasse d'eau. Sans en avoir le cran. Il a le spleen. Il perd son job. Puis son appartement. Il trouve un banc. Il perd sa dignité. La cherche dans les regards fuyants des passants. Se focalise sur une musicienne flambant rousse. Tombe amoureux. Perd la tête. Rencontre Robert, une vieille cocaïnomane cinglée au cœur tendre. Ensemble, ils volent une voiture. Et ainsi de suite. On s’attache à ce dur à cuire très fleur bleue qui perd tout ce qu'il aime, et même ce qu'il n'aime pas. Lucide et critique, avec un sens de l'humour évident, il traîne son cafard gouailleur et sa guitare, de piètres élans en échecs célestes.