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Lire les morts de Jacob Ross,
publié chez Sonatine en 2020, lu en version ebook. Bienvenue dans les Caraïbes avec ce polar atypique! 17/20

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Synopsis : Personne ne peut empêcher les morts de parler. Camaho - une île des Caraïbes. Michael " Digger " Digson vit seul dans une maison coloniale, héritée de sa grand-mère. Il subsiste en faisant de petits boulots. Mêlé à une rixe, il est arrêté par le commissaire Chilman. Ce vieux flic anticonformiste est en train de mettre sur pied une équipe faite de petits voyous, à qui il propose une seconde chance : entrer aux homicides.
Un peu réticent, Digger accepte finalement de le rejoindre. Avec l'intention d'enquêter de l'intérieur sur la disparition de sa mère lorsqu'il était enfant. Alors que Digger s'avère particulièrement efficace dans la lecture des scènes de crime, Chilman, proche de partir à la retraite, lui fait promettre d'élucider un étrange affaire, qui l'obsède depuis des années. Poète reconnu, Jacob Ross nous offre ici un roman noir aussi atypique que son héros, écrit dans une langue remarquable.

Mon avis :
Voici un polar que j'avais repéré dès sa sortie, à cette époque magique où je renouais peu à peu avec le plaisir de lire après une « pause » de plusieurs années… Cependant, il s'est très vite retrouvé enfoui quelque part dans ma PAL virtuelle (merci mon tsundoku !), d'où je le ressortais quelquefois pour le contempler quelques instants sur l'écran de ma liseuse, avant de systématiquement choisir un quelconque autre "concurrent". Il aura fallu un double challenge géographique (l'un sur Livraddict, l'autre sur Babelio) pour que je me décide enfin à lire ce polar aux accents d'ovni, qui nous transplante avec virtuosité dans les Caraïbes.

C'est tout à la fois un roman noir et étrangement lumineux, une histoire sombre mais empreinte d'une certaine légèreté. C'est le drame de ces îles caribéennes plus ou moins abandonnées depuis qu'elles ne représentent plus d'intérêt économique pour l'Occident, se refermant sur elles-mêmes et dans leurs pires travers : domination de l'homme sur la femme, violences domestiques diverses et variées au quotidien, embrigadement dans des Églises aux noms farfelus mais qui assurent une véritable mainmise sur leurs membres (à nouveau : sur les femmes en particulier) d'une façon qui n'est pas sans rappeler les sectes, trafics de drogue avec les îles voisines qui donnent ainsi une espèce de « légitimité » à cette île autrement insignifiante ; mais c'est aussi le soleil omniprésent (à part quelques tempêtes et autres pluies ravageuses mais qui ne font jamais que passer), la mer que l'on entend chanter, les marchés où l'on aurait l'impression de sentir les odeurs des fruits multicolores et des épices, de voir les montagnes de légumes qu'on aurait envie de préparer, des poissons grillés à grignoter sur place pour presque rien (et qui mettent réellement l'eau à la bouche !), et les marchand.e.s qui s'interpellent, rient et papotent ou abordent le client (qu'elles connaissent depuis toujours) avec verve ou sévérité. C'est toute une ambiance qui ne se dément jamais, et qui imprègne le roman à travers toutes les pages, au détour d'un chemin, d'une plus ou moins longue description, d'un détail de la vie courante qui saisit tout à coup.

Cette imprégnation est renforcée par un choix éditorial que j'admire : il semble que l'auteur a choisi, dans sa langue originale anglaise de Grenade, d'écrire la narration (à la 1re personne du singulier cela dit) dans un langage courant tout à fait correct, parfois même à la limite du soutenu, tandis que tous les dialogues sans exception se déroulent dans le créole anglophone de son île d'origine. Et voilà : Sonatine (qui est de plus en plus reconnu pour la qualité de ses parutions, semble-t-il) a pris l'option de « rendre » cet esprit en traduction française, dans une narration sans souci d'une part, et dans une retranscription artificielle voulue pour les dialogues, d'autre part, grâce à des aménagement linguistiques réalisés en accord avec l'auteur, disent-ils, agrément d'un mélange de créoles caribéens - et tout cela est annoncé dès le début du livre dans une très appréciable « note de l'éditeur ».
Certes, le résultat s'éloigne de ce français courant auquel on est habitué, dès lors ça peut parfois sembler ardu à lire, pourtant ça reste parfaitement intelligible pour le lecteur francophone, ça chante en effet et ça ajoute incontestablement à cette « couleur locale » magnifiquement défendue par l'auteur : je dis bravo !

Ainsi, on rencontre le jeune Michael Digson, appelé Digger, fils illégitime du (puissant) préfet de police, qui a refusé de lui payer des frais d'université, contraignant le jeune homme à vivoter de petits boulots sans avenir. En début de roman, il se retrouve au mauvais endroit au mauvais moment : témoin impuissant du passage à tabac d'un jeune écolier, il se fait appréhender par la police, alors qu'il cherchait à venir en aide à la victime. C'est ainsi qu'il est repéré par le vieux commissaire local, Chilman, à la limite de la retraite, qui s'est mis en tête de créer une unité de police composée de talents atypiques. Digger ne veut d'abord pas en entendre parler, mais entre son besoin d'argent (notamment pour reconstruire la maison qu'il habite, héritée de sa grand-mère maternelle) et son souhait de découvrir la vérité sur la disparition de sa mère lors d'événements durs des années plus tôt, il finit par accepter ce recrutement inattendu.
Mais Chilman ne fait pas que lui offrir un job : il lui propose aussi une formation en forensique (qu'on aurait tort de résumer à la seule médecine légale – voir par exemple l'article ici : http://criminologie.site.koumbit.net/ar … forensique ) pendant un an en Angleterre, lui permettant ainsi de devenir celui qui « lit les morts ».

C'est que Chilman a une obsession : un cold case qu'il veut à tout prix élucider, mais il n'a pas pu arriver au bout de ses investigations, se heurtant encore et toujours à une impasse, au cours de sa carrière qui se termine désormais. On peut dire qu'il « se sert » réellement de Digger, mais on sent aussi qu'il apprécie ce jeune homme qu'il a vu "grandir" en tant que policier et homme intègre. Il lui adjoint alors une jeune femme lumineuse (quand je parlais de lumière !), toujours habillée de couleurs vives et imprimés joyeux, pleine de bon sens et qui ne s'en laisse pas conter : une certaine K. Stanislaus, dont on ne verra le prénom prononcé qu'une seule fois, et qui n'est par ailleurs jamais utilisé.
On l'a compris : les personnages sont très bien campés, sans jamais tomber dans le stéréotype, et participent sans aucun doute à l'ambiance de l'île, tant on sent qu'ils en font partie, et qu'ils l'aiment profondément, même s'ils reconnaissent qu'elle n'est pas aussi paradisiaque que les touristes étrangers (mentionnés çà et là) semblent heureux de croire…

Ainsi, on suit les plus ou moins grosses affaires de Digger et de son nouveau supérieur Malan (lui aussi recruté par Chilman autrefois) ; on le voit vivre ses relations compliquées avec une amie, jeune femme qu'il veut aider dans son désarroi domestique, ou avec sa petite amie qui se joue peut-être bien de lui ; on le voit dans son quotidien qui le transforme petit à petit… mais surtout, on le voit s'intéresser, et même de plus en plus à ce cold case qui ne cesse de le tarauder.
Hésitant dans ses recherches au début, mais de plus en plus convaincu de la nécessité de dévoiler la vérité, il s'entête dans ses recherches, au risque de sa nouvelle carrière et peut-être même de sa vie, remuant la boue et bien des choses en cette ville de San Andrew, et notamment (ça ne s'invente pas !) la puissante « Église baptiste spirituelle des Enfants de la Licorne », dont le révérend est un proche du ministre de la Justice…

Roman à tiroirs mais centré sur ce cold case particulier, qui lève un tas d'autres problématiques ; roman sombre et lumineux tout à la fois, disais-je plus haut, véritable chant d'amour de l'auteur pour son île ; dans une langue « aménagée » qui participe néanmoins à recréer cette ambiance tropicale caribéenne qui fait rêver sans pour autant cacher les dessous moins reluisants du quotidien ; ce livre est un enchantement, et je serai heureuse de lire la suite des aventures de Digger et K. Stanislaus, déjà publiée en anglais, et dont j'espère une traduction française prochaine !

La bête de Anders Roslund et Börge Hellström,
publié aux Presses de la Cité en 2010, édité en poche (chez Pocket) l'année suivante - lu en GF pour ma part. Une claque bouleversante, âmes sensibles s'abstenir! 18/20

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Synopsis : Certains crimes méritent-ils vengeance ? Lorsque Bernt Lund parvient à s'évader du quartier pour délinquants sexuels de la prison d'Aspsås, le commissaire Ewert Grens et son adjoint Sven Sundkvist, de la police de Stockholm, craignent le pire. Quatre ans auparavant, Lund a en effet violé et assassiné deux fillettes, sans jamais manifester le moindre remords pour ses actes. Leurs peurs se révèlent fondées : le corps d'une enfant est retrouvé peu de temps après dans un bois, portant la signature de Lund. Tandis que la nation entière s'indigne de l'impuissance des autorités face au meurtrier en fuite, Fredrik, le père de la petite victime, décide de se faire lui-même justice...

Mon avis :
Un polar cru, très noir et bouleversant.
Je m'y attendais bien un peu, car j'avais lu – ou du moins survolé - plusieurs critiques avant de me lancer moi-même dans ce livre que j'avais choisi dans le cadre du challenge géographique « En 2022, je voyage… » sur Livraddict, qui double les points des romans écrits à quatre mains, et qui met la Suède à l'honneur ce mois-ci. Mais je ne savais pas que ce serait à ce point-là.

Il faut d'abord relever la narration de ce livre détonnant. Les auteurs ont choisi un découpage en chapitres (très) courts, aux allures de roman choral : on reste certes aux côtés d'un narrateur omniscient, mais qui se penche au plus près des quelques protagonistes que l'on croise, on a vraiment l'impression de se trouver tout à coup partager leur vie quelques instants ou quelques jours – et cette façon d'aborder les choses atteint son paroxysme dérangeant quand on approche du prédateur pédophile qui va tout déclencher : là, on a carrément l'impression de plonger dans sa tête, même si le narrateur garde une infime distance (dans le sens où il ne passe jamais à la 1re personne du singulier) qui n'en semble dès lors que plus terrible.
C'est une écriture acérée, précise, très directe, sans aucun doute volontairement provocatrice par moments (on ne compte pas le nombre de « p* » qui émaillent les chapitres dans lesquels les auteurs se mettent dans la tête du prédateur pédophile !), certains disent même « chirurgicale » (même si je n'aurais pas choisi ce mot-là, je crois qu'il peut convenir aussi). C'est une écriture très visuelle aussi, qui suggère bien davantage qu'elle ne montre, qui montre bien davantage qu'elle ne dit, et quand elle suggère ou montre, on est pris aux tripes. Gravement.

L'histoire de base est pourtant assez simple : un prédateur pédophile rôde… Après le meurtre horrible de deux petites filles qu'il a réellement outragées, et ne présentant aucun remord pour un acte qui relève de la barbarie bien plus que d'une déviance mentale, un dénommé Lund se retrouve incarcéré. Mais parce qu'un quelconque psychiatre a considéré sa déviance comme « légère », Lund est accompagné par seulement deux gardiens lors d'un transfert pénitentiaire, et parvient à s'échapper… Bien entendu, il récidive dès qu'il peut, et cette fois la victime violée, violentée et finalement tuée est une petite fille de 5 ans, Marie – dont les auteurs avaient partagé des bribes de quotidien avec le lecteur, ce qui rend les choses encore plus horribles, si seulement c'est possible. C'est alors que le père de Marie, excédé par l'impuissance (ou l'incompétence ?) des services de la Justice, non par esprit de vengeance mais pour éviter que les vies d'autres enfants soient détruites à leur tour (sachant que le pédophile va recommencer), et aussi parce que, pris dans ce deuil impossible, il considère que sa propre vie s'est arrêtée le jour où on a retrouvé le cadavre de sa fille, il décide de mettre fin aux agissements du violeur en série…

La première partie du livre nous parle essentiellement de ces événements-là, avec en parallèle une histoire de prison où on rencontre quelques personnages incarcérés plus ou moins forts, leur haine de ceux qu'ils appellent « les pointeurs » (quels que soient leurs propres crimes à eux), le code d'honneur qui régit les rapports à l'intérieur de la prison, et le passé trouble voire dramatique de certains d'entre eux… On devine que ces deux parties de l'histoire vont se rejoindre tôt ou tard, on ne sait trop comment, et pour le coup, ça a été un fameux twist final que l'on sent pourtant venir… mais je ne peux en dire plus.

Spoiler (Cliquez pour afficher)

La question que je me pose cependant encore et toujours : en tuant Fredrik, sans savoir qu'il s'agissait de Fredrik, Lillmasen a-t-il réellement tué un innocent, ou l'a-t-il « libéré » ? Comment peut-on survivre au meurtre de son enfant, surtout dans de telles conditions ?

L'histoire de ma vie :goutte:
Courage ! :derder:


Autant Nicola Yoon ne m'intéresse pas (je préfère ce que fait son mari David), autant je serai curieux de ton avis sur Les 7 morts d'Evelyn Hardcastle, un livre qui a l'air assez original mais qui ne plait pas à tout le monde, j'en ai pas mal entendu parler mais je n'ai pas encore osé sauter le pas... :grat:

Le jour où il n'y eut plus de nuit d'Irène Krassilchik,
publié chez Librinova en 2022, lu en ebook.
Abandon à 44% !! La couverture était pourtant sympa...

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Synopsis : Des événements vraiment insolites, dont on ignore la cause, rassemblent dans un appartement les habitants d’un immeuble qui ne se connaissaient pas ou alors très vaguement. S’agit-il de la fin du monde, ou en tout cas de la fin d’une vie dite normale ? Dans ce rassemblement hétéroclite de gens différents en âge, situation sociale, sexualité et centres d’intérêt, rapprochés par leur interrogation commune sur l’absence de nuit et le sens de ce qui leur arrive, la situation évolue dans des directions imprévues, avec des rebondissements étonnants, parfois cocasses, à la limite de l’imaginable. S’agit-il de science-fiction ? Ou d’une hallucination ? Ou d’une réalité déjà là, mais que nous n’avions pas pu ou voulu connaître ? C’est en tout cas la survenue d’un grand chambardement.

Mon avis :
Roh mais qu'est-ce que je n'aime pas abandonner un livre ! mais là, vraiment, je n'en peux plus… Je suis péniblement arrivée à 44%, en le lisant par petits bouts car ça me sapait chaque fois très vite le moral, et je n'avais jamais envie de le reprendre. J'ai essayé pourtant, encore et encore, d'autant plus que je lisais ce livre en tant que « lectrice Librinova », or le respect de l'auteur – même si je n'accroche pas – est quelque chose d'important à mes yeux. Mais là, décidément, non !

C'est long, c'est long, c'est long ; il n'y a pas vraiment d'action, juste une longue logorrhée du narrateur, qui observe depuis son appartement situé en hauteur, toute une série de phénomènes étranges : tout commence quand les gens dans la rue, au lieu d'adopter une allure de foule « normale », se mettent à se heurter les uns les autres ; au début c'est effrayant et peu à peu on a des blessés puis des morts. Entre-temps, tous les habitants de l'immeuble, sous la férule de la propriétaire qui l'habite également, se rassemblent chez ce narrateur improbable, sans qu'il trouve rien à redire, et les phénomènes continuent de se multiplier : le soleil ne se couche plus et personne n'est plus jamais fatigué ni n'a plus jamais faim, les enfants de l'une ou l'autre famille connaissent une croissance super-accelérée, un chien se transforme en loup puis redevient chien ; à l'extérieur tout est inondé et les morts se multiplient, puis on passe à quelques incendies dans les immeubles voisins. Autant dire que ça a un côté très sombre, quand on y réfléchit un peu – l'autrice touche à ce qui ressemble au désormais bien connu dérèglement climatique, mais la façon de nous présenter les choses est pour moi à la limite de l'acceptable. Bon sang ! elle raconte ce passage sur la crue avec le même détachement que tout le reste, et ces corps qu'on jette dans l'eau bien présente pour s'en débarrasser… et moi je voyais les images des (graves) inondations qui ont ravagé la Belgique et l'Allemagne l'été passé. Comment peut-on écrire avec cette apparente insensibilité, sur des sujets aussi dramatiques ?

En effet, tout cela nous est raconté sans aucune explication – on accuse de-ci, de-là un président qui ne sait plus que dire et ne sait que faire, sans que ça devienne un écrit pamphlétaire, mais c'est tout – et, surtout, sans aucune émotion ! On nous annonce des faits incroyables sans une once de sentiment, comme si tout cela était la nouvelle normalité et qu'il ne faut pas vraiment se poser de questions. En outre, le narrateur ne cesse de répéter (est-ce une excuse ?) que ses idées ne parviennent plus à se fixer, que ses pensées passent et disparaissent aussitôt, ce qui semble toucher tout le monde et donner des conversations plutôt décousues… mais bizarrement, ça ne l'empêche pas de relater tous ces événements avec précision ! Pourtant on ne le voit jamais écrire, dans l'histoire, alors comment fait-il, sachant que ses pensées sont fugaces, ne laissant donc aucun souvenir ?…

Bref, je ne comprends absolument pas ce que l'autrice essaie de raconter à travers tout cela et au final je m'ennuie profondément ! Elle ne propose aucun « univers » science-fictionnel construit, juste un lent délitement de tout ce qu'on connaît, mais qu'elle nous sert sur le ton d'une indifférence intergalactique… et désolée, je regrette vraiment, mais je sature complètement de cette non-ambiance bien un peu sombre et sans issue.

Il vous reste maintenant à lire Ces jours qui disparaissent de Timothé Le Boucher et nous rejoindre pour le Book Club de ce week-end!

;)