Je me souviens de toi, J'ai hérité de ton passé, Une vie à regarder
Cédric Charles Antoine2019

Je me souviens de toi

Je me souviens de ce jour-là, j’avais sept ans sur la photo. Adossée contre la balustrade de l’orphelinat, je contemplais la mer Baltique. J’attendais mes nouveaux parents tout en caressant le petit chien que nous avions recueilli avec mes camarades. La voiture s’est garée, je suis montée sur la banquette arrière, sans pleurer, sans me retourner. Je leur ai dit « Bonjour Papa, bonjour Maman », je ne savais pas quoi dire d’autre. Ils ont souri, nous sommes partis vers ma nouvelle vie.

Trente-deux ans se sont écoulés. Aujourd’hui, je mène une carrière de biographe. Au travers du passé des autres, j’écris le mien. Tout cela n’est certainement pas innocent. J’aime enquêter sur les destins hors du commun d’hommes ou de femmes qui ont souffert et me font l’honneur de me transmettre leurs mémoires. Demain, je dois rencontrer une personne importante...


J'ai hérité de ton passé

En avril 1983, un mois après l’enterrement de ma pauvre mère, alors que je nettoyais la maison vide de mon enfance, une modeste ferme normande bientôt vendue, j’ai reçu un étrange colis. Un manuscrit anonyme, tapé à la machine, relatait l’histoire détaillée du voisin, un patriarche autocrate, propriétaire du grand manoir, que j’avais très bien connu gamine.

La tentation était trop forte. Assise dans ma voiture, l’ouvrage posé sur le volant, j’ai dévoré le récit d’une traite. La première scène situait l’action au sud de la ville de Caen en juillet 1944, non loin d’ici… Quand j’ai refermé la dernière page, j’ai su que ma vie serait à jamais bouleversée, l’héritage de ma mère n’était pas celui escompté. Je me suis effondrée en larmes avant que la haine me submerge.

Mon combat, à défaut de sombrer, serait d’identifier l’auteur de ce brûlot, de rechercher les responsables et les autres victimes de cette odieuse manipulation. Moi aussi, j’étais une maman, alors j’ai convoqué ce passé reçu en confession…


Une vie à regarder l'horizon

Durant ma jeunesse, debout sur ce quai, je scrutais l’océan avec l’espoir d’un miracle, son retour. Une vie à regarder l’horizon, au-delà du port de Bergen, notre fief. Mon grand frère avait embarqué seul, à bord du voilier familial, un matin de mars 1940. Il n’a jamais tenu sa promesse. J’ai grandi sans lui, dans l’ombre du souvenir de ce héros disparu en mer.

En 1985, un étranger s’est présenté à mon atelier d’artiste, en Norvège. Ce n’était pas un client, mais le témoin direct du naufrage qui avait endeuillé ma famille. Cette rencontre a saccagé les fondations d’une existence bâtie sur les ruines de notre tragédie, devenue au fil du temps une légende pour tous. La violence de son récit a disloqué les repères de mon enfance, tout s’est écroulé en quelques minutes.

Cette histoire déchirante retrace le film des événements passés, la révélation d’une vérité insoupçonnée, 45 ans plus tard.