Les mouches noires
Marion Desjardins

Marie-Rose referma la porte, resta immobile sur le perron et prit appui sur la rampe de fer. Ses mains étaient moites. C'était la faute de ce soleil, de cet été indien. On se serait cru en plein mois d'août. Encore quelques jours et le froid s'installerait pour de bon, pendant six mois interminables. Cette chaleur avait un goût de sursis ultime. Un sursis que Gabriel ne lui avait même pas accordé quand il l'avait plantée là dans cette ville qu'elle détestait.