L'étoile dans la poussièreSylvain Dubois2020

«... Nous voici enfin à Frisco… Depuis le temps que le Vieux me dit qu’il veut me faire voir ce que c’est qu’une vraie ville, nous y voilà.

Franchement, il n’y a pas de quoi s’extasier, je préfère nettement la campagne de mon Iowa natal. Quand on dit « ville », on pense à quelque chose où tout est en ordre, où la propreté règne, où il fait bon vivre…

Ici, tout est sale, boueux. Il a plu la veille et les rues ne sont qu’un torrent de fange emportant avec lui tous les objets qui se trouvent sur son chemin. À moins de réaliser un passage de fortune avec des planches de bois, impossible de traverser une rue sans risquer de se trouver embourbé. Même les trottoirs sont inexistants, il est impossible d’y poser le pied tellement ils sont recouverts de débris, d’objets divers...

Nous sommes allés jusqu’au port, j’ai cru que l’air du large me ferait du bien… Hélas ! Le large est vraiment au large, on ne le distingue même pas. Le port est encombré de navires qui ont servi à amener des chercheurs d’or et dont l’équipage même est parti lui aussi à la recherche de pépites. Les navires ont été laissés à l’abandon et moisissent donc ici. Au lieu de large, se dresse une forêt de mats et s’élève une odeur nauséabonde de pourriture tenace, de bois en décomposition... »