Fuguer n'est pas jouéThierry Gouttard2014

Sur le trottoir, Hippolyte s'adossa au bâtiment et alluma une cigarette. Il sentait à nouveau Barlet lui palper le ventre et s'attarder sur le foie. Il revoyait son visage pâlir, puis se durcir pour se donner une contenance. Cela faisait un moment qu'il ne se sentait pas vraiment bien. Il n'avait jamais connu cette fatigue, cette sorte de frein à main serré en permanence qui l'empêchait de démarrer au quart de tour. Il avait pensé à un problème infectieux torpide, mais après cette petite phrase, jetée par son ami alors qu'il s'était allongé, nu dans son caleçon à lapins, il se rendait à l'évidence : le verdict serait bien plus sévère. Derrière lui, le soleil finissait sa course sur la colline de Fourvière, projetant quelques reflets argentés sur les toits de l'université de droit, sur le quai opposé. Le Rhône, à ses pieds, bouillonnait sous l'effet des crues de novembre. Dans l'obscurité naissante, le fleuve semblait percé de flèches lancées par les luminaires de la ville. Leurs reflets frémissaient sur l'onde noire au passage du courant.