L'amour humilié
Saint-Ange1973

Les peupliers et les saules de l’Andelle frémissaient au bord de la terrasse et gaspillaient leur or dans le vent. Un vent d’ouest encore doux, sous un ciel crépusculaire qui se décolorait.
Les portes fenêtres ouvraient sur cette terrasse, dont la rivière filant son chant assourdi, baignait les murs.
Devant la cheminée monumentale, qui flambait clair, le couvert d’un thé pour deux était dressé sur une table basse.
Une jeune fille, assise devant un piano à queue, jouait nerveusement du Chopin, s’interrompant entre des traits ou des accords pour regarder sa montre au poignet.
- Parrain n’est pas rentré. Il avait promis d’être là à cinq heures, il en est six. Il ne s’attarde jamais autant en forêt.
« Il fait plus frais soudain, je vais refermer les fenêtres. »
Elle poussa les battants vitrés et, un instant, appuya le front contre le carreau nu et froid.
- Le couchant est tragique ce soir !
Elle haussa les épaules en chassant le pressentiment qui l’oppressait.
- Je suis ridicule. Mon oncle a sans doute rencontré un ami du village, qui l’a retenu à bavarder. Il oublie que nous avions résolu de rentrer à Paris avant dîner. Pourtant, il avait hâte de retrouver le travail auquel je l’avais arraché, pour une fin de semaine au grand air. Il devait parfaire, en vue du prochain colloque de Broussais, sa communication sur un nouveau traitement de l’hypertension.