Les masques noirsFranck Belvaux2019

Un après-midi de septembre 1634, la lourde porte de la Bastille tourna lentement sur ses gonds, comme à regret de voir un de ses pensionnaires s’en aller. Le cadet des Saint-Brysse était libéré. A deux pas, un carrosse était immobilisé. Le rideau qui obstruait la fenêtre s’écarta et laissa apparaître le visage de son père. Il lui fit signe de monter l’y rejoindre.

— Où m’emmenez-vous ? questionna François en prenant place face au comte.

— En un lieu où tu vas apprendre ce que signifie l’altruisme et l’humilité. Sa discipline et sa rigueur ne pourront que t’être bénéfique et salutaire.

— Mais père, je veux être mousquetaire, vous ne l’ignorez point.

— Mousquetaire ? Tu ne le seras point ! répondit sèchement Henri.

Sans plus le regarder, il descendit et avant d’ordonner au cocher de fouetter ses chevaux, il annonça d’un ton sec en s’éloignant :

— Tu n’en sortiras que lorsque tu seras abbé !

Or, de tous temps, les Saint-Brysse n’ont jamais cédé aux difficultés, même les plus improbables. François n’y dérogera pas lui non plus. Le comte aurait pourtant dû s’en douter.