[Suivi lecture] domi_troizarsouilles

Bonjour à tous!

Décidément, malgré le fait que je suis à la maison H24 (enfin, ce n'est plus tout à fait vrai depuis la rentrée, mais en tout cas je ne travaille plus à l'extérieur pour l'instant), je n'arrive pas à trouver le temps de me pencher sérieusement sur tous mes commentaires en retard! Pour la plupart, j'ai noté au moins quelques mots sur un document Word, mais ça ne me satisfait pas ; on verra si j'arrive à tout clôturer, un jour peut-être...
Mais en attendant, voici deux nouvelles critiques écrites assez récemment, sur des livres lus quant à eux assez récemment aussi. Un livre pour le prix LA, et un emprunt bibliothèque de cette rentrée littéraire, et surtout, deux bonnes surprises!

Ainsi gèlent les bulles de savon de Marie Vareille,
publié aux éditions Charleston en 2021, lu dans son format ebook - une belle surprise disais-je donc: 18/20

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Synopsis : « Certains choix nous définissent à tout jamais, celui-ci en fait partie. À partir d’aujourd’hui, je peux bien écrire la neuvième symphonie, sauver le monde d’une troisième guerre mondiale ou inventer le vaccin contre le sida, on ne retiendra de moi que cet acte innommable : j’ai abandonné mon bébé, toi, mon minuscule amour aux joues si douces.
Puisses-tu un jour me pardonner. »
Trois pays, de vibrants portraits de femmes aux destins entrecroisés. Quel est le lien qui les unit ? Quelle est leur véritable histoire ?

Mon avis :
J'avais découvert cette autrice avec l'incontournable « La vie rêvée des chaussettes orphelines » (qui m'avait alors été conseillé par mon fils, 13 ans à l'époque !), et j'avais adoré ! Ainsi, dès qu'un nouvel opus est sorti, je l'ai précipité dans ma PAL… où il s'est vite retrouvé submergé (comme tant d'autres). Et puis, miracle : ce livre fait partie de la sélection pour le prix Livraddict, catégorie Contemporaine. Je ne pouvais pas manquer cette occasion de découvrir (enfin !) ces bulles de savon !

Au risque de répéter ce qui a été dit 1.001 fois, ce livre présente donc les destins croisés de trois femmes : Claire, jeune publicitaire qui découvre sa grossesse le jour même où elle est virée de son emploi ; Océane, jeune femme d'origine française vivant aux États-Unis, ayant choisi de vivre avec son père (qui se révélera peu à peu un véritable pervers narcissique, y compris avec sa propre fille) après le divorce de ses parents, et se lançant dans des études pré-médicales alors que sa vraie passion est l'écriture ; et une femme inconnue, ses chapitres sont systématiquement écrits en italique, qui a fui son bébé de quelques semaines et une situation intenable, en partant à l'autre bout du monde, en Indonésie. Quelques autres femmes ont également voix au chapitre, dans des rôles secondaires bien travaillés : Éléonore la meilleure amie de Claire, ou Eva l'autrice-phare de la maison d'édition où travaille Éléonore ; mention aussi pour Mei, jeune étudiante originaire de Shangai qui va en quelque sorte prendre Océane sous son aile – une personnage que j'aurais aimé voir bien davantage développée !
C'est ainsi que, dans une construction chorale, mais avec une voix qui joue un peu les trouble-fête, Marie Vareille parvient à conter l'histoire de plusieurs femmes à qui l'on peut s'identifier par bribes, ici ou là, tout en maintenant un certain suspense : j'ai fini par comprendre, ou plutôt deviner, qui pouvait être cette mystérieuse femme en italique, mais pendant au moins la moitié du livre, on absorbe cette histoire-là au même titre que les deux autres, avec le petit piment de l'inconnu. S'agit-il de Claire ? D'Océane ? (Certains petits éléments pourraient faire croire parfois que c'est l'une, parfois l'autre, éventuellement dans une autre temporalité.) Ou s'agit-il d'une autre femme encore ? mais alors qui ?
Pour moi qui apprécie particulièrement les polars et autres thrillers, souvent caractérisés par la recherche d'un coupable inconnu du lecteur, ce petit goût de suspense, tout gentil (on est bien loin d'une histoire de meurtre !) mais avec son petit côté frustrant qui fait que le lecteur veut comprendre, c'était une excellente idée, une nouvelle preuve du talent de l'autrice, derrière une (triple) histoire à première vue banale.

Ou pas ? c'est que les thématiques abordées sont, quand on y réfléchit, bien plus dures que pourrait le faire croire ce livre qui s'apparente par plusieurs points à un simple « feel-good ». À travers Claire en particulier, qui est certes une parmi trois protagonistes, mais probablement la personnage-clé entre elles trois (et les autres), l'autrice nous parle du fait d'aimer ou non sa grossesse, de la découverte du bébé à la naissance (qui n'est jamais le bébé idéal), de la difficulté à devenir mère – que ce soit parce que ce fameux lien soi-disant intuitif ne se fait pas forcément, eh non ! ou, de façon beaucoup plus basique, parce que le père continue quant à lui sa vie de tous les jours, et ne comprend pas pourquoi sa femme, nouvelle mère, est épuisée et à bout de nerfs certains soirs, alors qu'elle est quand même à la maison toute la journée (avec tous les sous-entendus que cela implique), tandis que lui bosse deux fois plus (dit-il) pour nourrir tout le monde ! (oui, oui, c'est du vécu…)
Elle met des mots sur des situations que tant de femmes (et surtout mères, mais elle laisse également la porte ouverte aux belles-mères intrusives en croyant bien faire, aux meilleures copines qui ne trouvent pas forcément comment « être là », etc.) ont connues, de telle sorte que chacune peut retrouver peu ou prou un écho à son propre vécu – et c'est tellement juste qu'on ne peut que tressaillir, s'émerveiller de s'y retrouver si bien, et même (en partie) déculpabiliser de certaines situations qui ont laissé une vague trace de souffrance en nous…

Oh ! j'ai vu dans les commentaires le regret que l'autrice aborde ici des sujets vus et revus – certes, mais qu'y a-t-il de plus universel que la maternité ? (sans que ce soit jamais une obligation pour aucune femme, ne me comprenez pas mal !) – ou, plus largement : perpétuer l'espèce, que l'on soit la mère, le père ou (je me répète) la meilleure copine qui s'efforce d'être toujours là ?
Mais l'autrice va beaucoup plus loin que ça : elle nous parle de dépression post-partum, sujet connu mais tabou s'il en est (là aussi, je parle de vécu), qui peut s'exprimer par un blues profond que personne ne comprend vraiment, la première concernée encore moins que les autres (Claire), ou les formes graves que cette DPP peut prendre, allant jusqu'à l'abandon du bébé (la femme en italique) – qui n'est pas un abandon voulu et réfléchi, mais plutôt une fuite en avant face à une situation qui submerge et dont on ne sait plus (du tout) comment se sortir. Et là aussi, elle trouve les mots justes, elle parvient à rendre cette femme attachante, malgré ce tabou qui semble encore plus grand que la souffrance d'une nouvelle mère : comment une femme peut-elle abandonner son bébé ?? Marie Vareille a beau faire le parallèle avec tant et tant de pères (un bébé, ça se fait à deux) démissionnaires, parfois avant même la naissance de l'enfant, et que si certains le critiquent un peu, finalement ce serait presque « normal », tandis que la mère démissionnaire serait un monstre à jamais ?!…
Eh bien non ! La DPP est une véritable maladie, qui nécessite une véritable prise en charge médicale, mais notre société qui idéalise tellement la naissance d'un enfant, en a fait un tabou et une honte… exigences sociétales qui, paradoxalement, finissent par empêcher la femme de devenir mère sereinement.

Tout cela étant dit, oui j'ai adoré ce livre, mais je suis bien consciente de quelques faiblesses, et notamment une certaine caricaturisation (oups, ça existe ?) de certains personnages. Claire, par exemple, est terriblement gnangnan pendant toute sa grossesse, entre ses achats compulsifs de layette (je l'ai fait aussi, mais pas à ce point… ou bien si ?), et sa construction excessive d'un bébé idéal nommé « Coquillette » dont elle est gaga à un point bien un peu exagéré – elle a fini par m'agacer, parfois. Océane, quant à elle, n'est pas crédible dans son pseudo-désir de devenir médecin… voie qu'elle croit devoir choisir parce qu'elle est hyper-émotive !? Certes, on a bien compris que c'est son propre père qui l'empêche de se diriger vers une carrière littéraire ; certes, elle est complètement sous l'emprise de ce père pervers narcissique (très bien brossé, quant à lui !)… mais en plus elle serait carrément stupide, alors, de ne pas se rendre compte qu'on ne peut baser une envie de devenir médecin juste parce qu'on est empathique dans plein de situations ? À 19 ans, même sous une certaine emprise, on devrait quand même savoir que la médecine, c'est autre chose, non ?

Parlons aussi de la diabolisation des hommes, entre le père d'Océane précité, le gentil Ben aux techniques de drague plus que douteuses, et le summum est atteint avec Thomas, le compagnon de Claire… C'est que l'autrice nous le présente comme un homme qui veut s'investir dans sa nouvelle paternité, et toute une série de petits détails le brossent effectivement comme tel d'une façon très réaliste ; dès lors, quand on nous dit qu'il ne lit pas une seule fois ce livre sur la grossesse expliquée aux hommes que lui a offert Claire, on est vraiment déçu, on se dit que c'est un goujat, et paf il tombe dans le cliché. Ensuite, quand il passe à son rôle de jeune père, qui croit bien faire parce qu'il bosse deux fois plus mais s'occupe une demi-seconde de son bébé en rentrant le soir, et ne comprend absolument pas sa compagne dépressive…, moi je sais qu'on n'est (hélas) plus dans le cliché et que c'est à nouveau du pur réalisme, et que son évolution est dès lors plausible, mais le mal est fait et le lecteur n'y croit plus tout à fait. Dommage !

Mais rassurez-vous : si cette diabolisation est bien présente, elle reste légère et (presque) toujours tout à fait réaliste. Pour le dire autrement : on est très, très loin d'un discours féministe absolu comme j'ai parfois vu ailleurs – et qui m'aurait grandement irritée, mais décidément non, ce n'est pas le cas ! Ici, Marie Vareille rappelle tout simplement que les hommes ont aussi un rôle à jouer dans la naissance d'un enfant, rôle bien souvent « mis de côté » dans nos sociétés, et à peine reconnu par nos lois. Je ne sais pas en France (il me semble que l'autrice l'évoque), mais en Belgique, si les femmes n'ont que 15 semaines de congé de maternité (ce qui est déjà l'un des records européens vers le bas !), les hommes ont quant à eux en tout et pour tout 10 jours ouvrables de congé de paternité !! Il existe (heureusement !) diverses autres solutions sous forme de « congé parental », que les employeurs ne peuvent (théoriquement) pas refuser… mais qui restent pris, très majoritairement, par les femmes, avec tout ce que cela implique de perte de salaire et de non-avancement dans la carrière.

Ainsi, dans ce livre où l'autrice met à l'honneur les maternités, comme autant de façons (plus ou moins faciles) de devenir mère, sans oublier la part (plus ou moins assumée) du père, chaque femme (que l'on soit mère soi-même, belle-mère, ou meilleure amie) peut trouver un écho, toujours touchant et réaliste, à son propre vécu. Elle explore aussi le sujet trop souvent tabou de la dépression post-partum grave, dans un portrait de femme saisissant et mené avec un brin de suspense tout à fait réussi. Une excellente lecture, dans le cadre du prix LA 2022.

N.B. : je termine par une petite note car ça me turlupine… J'ai lu autrefois (il y a environ 20 ans, si pas davantage) un livre d'une autrice allemande, qui parlait également de dépression post-partum, mais j'ai complètement oublié le titre du livre, de même que le nom de l'autrice !!
C'était l'histoire d'une jeune femme, allemande donc, atteinte de DPP dans les jours suivants l'accouchement, si bien qu'elle quitte bébé et domicile très rapidement, et commence à sillonner les routes de l'Allemagne – je me rappelle d'un passage où elle fait du stop, par exemple. Un autre passage m'avait alors interpelée : à un certain moment, elle doit faire face à sa montée de lait (je vous l'ai dit : elle quitte le bébé très peu de temps après l'accouchement)… et sera « soulagée » par un homme qu'elle rencontre en chemin (je ne sais absolument plus comment), avec qui on pense d'abord qu'elle va avoir une relation sexuelle… mais non, l'homme en question se contentera de téter ( !) ses seins gorgés de lait…
L'un ou l'autre lecteur pourrait-il m'aider à retrouver de quel livre / auteur il s'agit ?

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Chien 51 de Laurent Gaudé,
publié chez Actes Sud en août 2022, lu dans sa version ebook - un policier SF inattendu, peut-être pas hyper-convaincant pour les spécialistes de ces genres, mais "suffisant" pour ceux qui veulent y croire, et magnifiquement écrit ! 18/20

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Synopsis : Autrefois, Zem Sparak fut, dans sa Grèce natale, un étudiant engagé, un militant de la liberté. Mais le pays, en faillite, a fini par être vendu au plus offrant, malgré l’insurrection. Et dans le sang de la répression massive qui s’est abattue sur le peuple révolté, Zem Sparak, fidèle à la promesse de toujours faire passer la vie avant la politique, a trahi. Au prix de sa honte et d’un adieu à sa nation, il s’est engagé comme supplétif à la sécurité dans la mégalopole du futur. Désormais il y est “chien” – c’est-à- dire flic – et il opère dans la zone 3, la plus misérable, la plus polluée de cette Cité régie par GoldTex, fleuron d’un post- libéralisme hyperconnecté et coercitif. Mais au détour d’une enquête le passé va venir à sa rencontre.

Mon avis :
Quel bonheur que la bibliothèque virtuelle en ligne belge francophone gratuite, Lirtuel, qui proposait il y a peu un choix important (et avec un nombre conséquent d'exemplaires disponibles pour chaque livre concerné) de romans de cette rentrée littéraire à laquelle aucun lecteur passionné ne peut échapper ces jours-ci ! J'ai fait une véritable razzia, peut-être un peu trop ambitieuse, parmi cette sélection, et ce livre-ci est le premier que je termine avec enthousiasme : je l'ai lu en à peine 24 heures ! Certes, il n'est pas bien gros (à peine un peu plus de 300 pages), mais je n'ai tout simplement pas pu le lâcher !

Commençons par le commencement, cependant : j'avais déjà beaucoup entendu parler de l'auteur, qui publie quand même régulièrement et semble plutôt reconnu parmi les « bons auteurs » (même s'il n'écrit pas forcément dans les genres les plus en vogue actuellement – non, je n'ai pas parlé de feel-good ! ceci est un clin d'oeil à ceux qui connaissent mes goûts). Par ailleurs, je suis persuadée d'avoir déjà lu un de ses livres… mais impossible de me rappeler lequel – après tout, ça ne fait pas deux ans que j'ai recommencé à laisser une trace de mes lectures « quelque part » - et, pire encore : aucun de ses autres titres n'évoque rien en moi ! Dès lors, le plus cohérent est sans doute de considérer cette lecture comme une découverte d'un auteur que j'avais pourtant l'impression d'avoir déjà côtoyé (littérairement s'entend), et quelle découverte !

L'histoire, malgré un tour éminemment politique qui s'accentue au fil des pages, est assez simple en réalité – et je vous remercie d'avance pour votre patience de relire ce qui a été dit et redit dans les nombreux commentaires, que l'on peut trouver un peu partout actuellement ! Nous sommes dans un monde futuriste (mais pas tant que ça, peut-être même pas du tout…) où quelques super-puissances économiques se partagent le monde, en lieu et place de l'ancienne notion de « pays » qui, quant à eux, en faillite les uns après les autres, se font racheter par l'un ou l'autre de ces consortiums financiers.
La Grèce a été le premier pays à disparaître ainsi, malgré une sérieuse insurrection de ce peuple millénaire, à laquelle avait pris part notre alors jeune héros (ou anti-héros), avant de trahir et finalement obtenir un boulot dans la super-mégalopole du consortium qui a racheté son pays, GoldTex. Nous retrouvons (dès le 2e chapitre), 20 ans plus tard, celui qui se fait désormais appeler Zem Sparak, devenu « chien », c'est-à-dire flic de base dans la « zone 3 » où il évolue, traînant un mal-être qu'il laisse se dissiper dans une nouvelle drogue en vogue, dans un monde hyper-connecté et où le travail - soi-disant pour le bien de tous, en réalité pour entretenir des clivages sociaux qui rappellent étrangement notre société actuelle - est désormais la seule et unique « valeur » (mot qui n'est jamais utilisé ici, c'est moi qui le dis), au point qu'on ne parle plus que de « cilariés », contraction bien trouvée entre le citoyen de la mégalopole, et le salarié, car on ne peut rien être d'autre qu'un travailleur.

La mégalopole est donc divisée en 3 « zones », numérotées tout simplement de 1 à 3 : la 1 où règne l'opulence, réservée aux nantis et aux puissants, où l'on ose à peine se mouvoir, quand on n'en est pas issu, même si on y est plus ou moins invité ; la 2, où vit ce que l'on pourrait appeler une espèce de classe moyenne, ce sont les cilariés qualifiés, jouissant de conditions de vie probablement très acceptables – dont un dôme climatique qui les protège d'une météo devenue plus que capricieuse - tant qu'ils se comportent en braves petites fourmis travailleuses ; enfin, la 3, mélange de nos cités déclassées ou même vagues bidonvilles, où vit la plèbe non qualifiée, dont un certain nombre travaillent en zone 2 sans être autorisés à y rester jamais.
En cette période de pré-élections du futur maître de la mégalopole, où deux candidats très différents s'affrontent, Zem est appelé sur une scène de crime particulièrement sordide, et se retrouve étonnamment en tandem obligatoire avec Salia Malberg, une jeune et ambitieuse inspectrice de la zone 2, et dès lors sa supérieure hiérarchique…

Présenté ainsi, je me suis posé d'emblée la même question que beaucoup d'autres : que va bien pouvoir donner un roman policier largement teinté de science-fiction, écrit par un romancier reconnu… mais plutôt au rayon de littérature dite « blanche » ?
Alors, ma première remarque n'est pas la plus positive : certes il y a un aspect policier, une enquête policière ou du moins ce qui y ressemble, mais on est quand même très loin d'un « pur polar » comme ceux que je lis avec délectation tout au long des mois. On a certes tous les éléments qui suffisent au genre : une mort qu'il faut résoudre, un peu de sang, des antagoniste plus ou moins véreux, une ambiance sombre à souhait (oui, ce roman est très noir !) et des flics (dont un cabossé, et une jeune femme qui souffre d'un inévitable sexisme de la part de ses collègues tous plus macho les uns que les autres), que tout oppose a priori. À part ça, l'enquête est menée d'une façon qui m'a parfois paru confuse : par exemple, si Salia semble effectivement mener une enquête comme une lectrice de polars s'attend à ce qu'elle le fasse, les avancées de Zem, quant à elles, semblent aléatoires et sans aucune logique ou structure. Et je ne parle même pas de son rôle de « chien », qui pour moi est resté assez obscur du début à la fin (même quand on comprend enfin pourquoi le « 51 ») : je n'ai jamais réellement compris pourquoi on appelle son job celui d'un « chien », car si c'est parce qu'il « renifle » dans les bas-fonds comme on le laisse entendre à plusieurs reprises, je n'ai pas eu l'impression de le voir agir ainsi - tout au plus va-t-il voir quelques personnes avec qui il n'est pas forcément copain, mais ça semble à peine dévier de son quotidien habituel, largement désabusé, où il donne l'impression d'errer dans sa propre vie, sans réel but, si ce n'est oublier son passé qui ne cesse de le hanter.

Pour le dire autrement, je n'ai pas trouvé dans ce livre cette tension narrative, le plus souvent « nerveuse », propre à une grande majorité de polars (du moins, à ceux que j'ai l'habitude de lire). L'auteur a beau proposer un certain nombre de rebondissements, quelques passages où nos héros sont vraiment en mauvaise posture, notre attention polaresque est surtout, définitivement détournée par cette écriture, qui en réalité serait presque « trop belle » pour le genre ! Petite précision quand même, ne me faites pas dire ce que je n'ai pas dit : il y a bien entendu des polars, bien davantage ancrés dans le genre, qui sont par ailleurs très bien écrits ! Mais ici, on est quand même dans une autre dimension… et c'est paradoxalement cette écriture qui, tout en nous écartant quelque peu de ce qu'on attend traditionnellement d'une enquête, nous emporte néanmoins et nous fait tourner les pages tout en vibrant !

Après tout, on est davantage dans un thriller psycho-politique (que dans un polar « de base »), teinté d'une critique sociétale évidente, et c'est là aussi qu'intervient le côté science-fiction. Vous l'avez compris : on est dans une société dystopique, qui ne convaincra peut-être pas tout à fait les lecteurs les plus exigeants en SF, mais qui est quand même parfaitement maîtrisée et tout à fait crédible.
Vous avez dit crédible ? En réalité, non : c'est pire que ça ! J'avais envie, en prenant quelques notes mentales en vue de la rédaction de ce commentaire, de parler de roman d'anticipation, qui présenterait un monde (dystopique, donc) vers lequel notre société pourrait bien finir par évoluer, si elle continue dans ses pires travers. Mais voilà : on n'est même plus dans l'anticipation, sachant que plus d'une situation décrites dans ce livre ont déjà eu lieu ?!

Sans vouloir divulgâcher : on ne peut pas lire les scènes initiales, alors que le rachat de la Grèce par GoldTex est devenu officiel, ces scènes où toute une population tente de fuir un pays sur le point de basculer dans l'anéantissement… bref, on ne peut lire de telles scènes, sans revoir des images de l'Exode lors de l'invasion allemande en 1940… mais c'est loin, les plus jeunes lecteurs percevront-ils cela ? Alors appelons des images plus récentes, qui ont ébranlé le monde, l'été 2021, lorsque les Talibans ont « pris » Kaboul, et que toute une population affolée a voulu fuir un pays sans avenir, sans espoir, dans lequel elle ne pouvait plus se reconnaître. Qui ne s'en rappelle ?... On y ajoute une pincée des explosions qui ont eu lieu, un an plus tôt encore, dans le port de Beyrouth au Liban (après tout, Athènes est aussi un port, c'était dès lors encore plus réaliste et tout à la fois glaçant !), et le tableau est complet !
Et c'est là, une fois encore, que tout l'art de Laurent Gaudé se révèle. Ces images de Kaboul, je crois que beaucoup les ont encore en tête, et qu'on ne les oubliera pas de sitôt… mais l'auteur, lui, même s'il les a détournées astucieusement pour l'usage de son roman, a posé des mots et des phrases terriblement réalistes et parlantes, exprimant ainsi avec une justesse terrible ce que nos yeux osent à peine retenir, tant de telles situations sont indicibles. (Je m'avance peut-être un peu trop, mais je ne peux imaginer qu'il ait pu (d)écrire ces scènes-là, sans avoir lui-même en tête, au moins un peu, Kaboul 2021…)

Même chose dès lors qu'on parle de ces « checkpoints » qui séparent les différentes zones : les longues files de ceux de la zone 3, qui vont travailler dans la zone 2 le matin et rentrent chez eux le soir en sens inverse, avec au fond d'eux le rêve de rejoindre un jour cet autre monde, à jamais inaccessible, pourtant si proche et pourtant tellement différent. N'en sommes-nous pas déjà là ? Ô Israël ; ô Gaza, ô Cisjordanie ! ça ne vous évoque rien ?...
Quant aux zones, relèvent-elles vraiment de l'anticipation ? Il est tellement évident que tant et tant de candidats réfugiés de ces pays que l'on appelle hypocritement « en voie de développement », sont clairement une espèce de zone 3, face à nos riches cités européennes et nord-américaines en zone 2 – des zones 2 qui ont d'ailleurs leurs propres zones 3 toutes proches, parfois même en leur propre coeur !

Ainsi, même si ce roman policier, plus proche d'un thriller psycho-politique, manque parfois de la tension nerveuse propre à un polar ; si l'aspect SF, certes bien exploité, n'est en réalité pas futuriste mais a déjà eu lieu au moins en partie, et c'est glaçant ; on retiendra surtout la magnifique écriture de l'auteur, pour un livre qui s'éloigne de son registre habituel (paraît-il) mais qui n'en est pas moins tout à fait maîtrisé : un plaisir de lecture !

Je partage ton appréciation de Projet Dernière Chance (à part que les parties scientifiques m'ont plu, ça c'est mon petit côté nerd!). Ce parfait mélange d'humour et d'émotion est assez rare en SF, je trouve!

Bonjour à tous,

Grominou : ah! je n'ai pas lu ton avis sur ton blogue (si tu l'as publié), mais je vais aller fouiller du coup... ;)

FloXy : pour le peu que je commence à percevoir de tes goûts, à travers ce que tu laisses filtrer ici ou là, ça ne devrait pas te déplaire, je n'ai donc pas pris un trop gros risque !


Et me voici avec trois nouveaux livres : un "rentrée littéraire" très poétique et à la couverture que je trouve magnifique, un manga (eh oui, ça m'arrive!) tout mignon... et une grosse déception, sur un livre qui a pourtant eu un max de commentaires positifs - c'est même drôle: j'ai indiqué avoir fini ce livre vers minuit et demi, et ce matin j'avais deux "likes" ... mais un a disparu depuis que j'ai ajouté mon avis ! :ptdr: (comme je ne regarde que très rarement qui aime mes lectures, je n'ai aucune idée de qui s'est désisté, mais en tout cas je trouve ça drôle !)

Ainsi donc :

L'île haute de Valentine Goby,
publié chez Actes Sud cet été 2022, lu dans sa version ebook - un très bon 18/20

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Synopsis : Un jour d’hiver, le jeune Vadim, petit Parisien de douze ans, gamin des Batignolles, inquiet et asthmatique, est conduit par le train vers un air plus pur. Il ignore tout des gens qui vont l’héberger, quelque part dans un repli des hautes montagnes. Il est transi de fatigue quand, au sortir du wagon, puis d’un tunnel – l’avalanche a bloqué la voie –, il foule la neige épaisse et pesante, met ses pas dans ceux d’un inconnu. Avance vers un endroit dont il ne sait rien. Ouvre bientôt les yeux sur un décor qui le sidère, archipel de sommets entre brume et nuages, hameau blotti sur un replat. Immensité enivrante qui le rend minuscule. Là, tout va commencer, il faudra apprendre : surmonter la séparation, passer de la stupeur à l’apprivoisement, de l’éblouissement à la connais­sance. Con­fier sa vie à d’autres, à ceux qui l’accueillent et qui savent ce qui doit advenir.
L’île haute est le récit initiatique d’une absolue première fois, d’une découverte impensable : somptueux roman-paysage qui emplit le regard jusqu’à l’irradier d’hu­­­milité et d’humanité. Images et perceptions qui nous traversent comme autant d’émotions, nous élèvent vers ces ailleurs bouleversants, ces montagnes dont la démesure change et libère les hommes – et sauve un enfant.

Mon avis :
Voici un nouveau livre de cette rentrée littéraire, qui était proposé par Lirtuel, « ma » bibliothèque virtuelle belge francophone gratuite – dont j'ai déjà tellement parlé que ceux qui me suivent vont finir par se lasser ! ;)
Le lire était dès lors une évidence : la couverture est magnifique (n'est-ce pas ?), le titre est intriguant, et l'éditeur figure parmi ceux que je considère comme une valeur sûre et que je suis depuis très longtemps, depuis que je lis des livres « d'adultes » en tout cas alors que j'étais encore ado, à l'époque où je fréquentais une petite bibliothèque (déjà !) de quartier avec mes parents.

Il ne se passe pourtant pas grand-chose dans ce livre : c'est un récit du quotidien, dans une vallée perdue et, au début de l'histoire, complètement isolée du reste du monde à cause de la saison hiver qui a tout recouvert avec menace d'avalanches. Nous sommes en 1942, et le jeune Parisien, Vincent, 12 ans, asthmatique, a été envoyé là-bas, à Vallorcine, dans ces montagnes qu'il n'a jamais vues (et puis, que sont des images dans un vieux livres, par rapport à la réalité d'une montagne que l'on découvre tout à coup ?) pour tenter de se soigner.

Dès les tout premiers mots, on comprend que ce livre va être un hommage émerveillé à la montagne au fil des saisons, et aux hommes et femmes rudes (mais de coeur) qui l'habitent, qui en vivent au jour le jour, entre travail, école pour les plus jeunes, et Église omniprésente mais apparemment bienveillante. Le lecteur découvre ainsi, à travers les yeux de Vincent, un décor somptueux, que l'autrice évoque avec un grand art, dans un langage toujours très poétique mais non moins descriptif et réaliste, chargé d'une indicible émotion de toutes ces « premières fois » qui bouleversent notre petit Parisien… et tout autant le lecteur, pour peu qu'il soit au moins un peu sensible aux merveilles de la nature au fil des saisons. Les hommes et les femmes ne sont pas oubliés non plus, dans leurs tâches rudes qui les occupent inlassablement, du matin au soir, et ne leur laissent aucun de ces « loisirs » qui commencent à apparaître, notamment avec la venue des (rares) touristes qui viennent là l'été – pour autant, on ne ressent pas de sentiment d'injustice ou de révolte dans le chef des locaux, au mieux une vague incompréhension, pour eux qui vivent leur vie telle qu'elle est depuis toujours dans ce lieu peu accessible au reste du monde, gestes du quotidien et autres traditions que l'on se transmet de génération en génération, dès le plus jeune âge.

Le tout est d'une beauté renversante, même si certains passages m'ont fait osciller entre le sentiment que l'autrice en fait peut-être un peu trop, à chercher tant et tant de mots pour décrire l'indescriptible d'une montagne toujours changeante, toujours imprévisible, et une émotion qui serre tout à coup le coeur car, même si on ne connaît pas cette région en particulier, comme je disais plus haut, on pense à n'importe quelle autre montagne qui nous a marqué d'une « première fois » comme le petit Vincent, et on en est tout retourné !

Cela dit, ce livre ne serait qu'une description, certes magnifique, d'un cadre majestueux, s'il n'y avait aussi une histoire sous-jacente dans l'histoire, presque toujours en filigrane, mais tellement toujours présente et qui nous dit à chaque page tournée : « n'oublions jamais ! ».
C'est que Vincent s'appelle en réalité Vadim. De père russe émigré en France et de tradition juive, et malgré une mère française athée, il est bel et bien étiqueté « juif » dans ce monde de 1942 occupé par l'Allemagne nazie. Or, tandis que sa famille, refusant de porter l'étoile jaune, s'est dispersée pour échapper aux rafles de plus en plus nombreuses, Vallorcine est un refuge pour notre jeune héros. Mais pour combien de temps ? Au début de l'histoire, Vallorcine est mollement occupée par les soldats italiens, les ennemis certes, mais surtout les voisins et compagnons de toujours, avec qui les locaux partagent tant et tant de traditions, un patois même, et cette rude vie de montagne qui n'a pas de frontières ; ils n'en restent pas moins une menace, mais voilée et bien loin des réalités que Vadim-Vincent aurait affrontées à Paris. Hélas, la guerre reste présente, toujours, jusqu'à un dénouement attendu, qu'on devinait en partie, mais auquel on ne voulait pas croire…

J'ai ainsi terminé ce livre terriblement poétique avec émotion, hommage à ce décor somptueux qu'est une montagne toujours changeante, toujours imprévisible, au fil des jours et des saisons, avec ses habitants rudes mais au grand coeur qui se transmettent leurs gestes du quotidien de génération en génération dès le plus jeune âge. Il touche ainsi le lecteur au plus profond de ses propres souvenirs émerveillés. Mais c'est aussi un décor planté avec finesse dans la réalité de 1942, avec la présence en filigrane de la guerre, entre drame et absurdité, qui nous dit « n'oublions jamais » !

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Soupinou, tome 1 de Yuu Horii,
publié aux éditions Komikku en 2020, lu dans sa version papier - un tout mignon 17/20

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Synopsis : Tina et son frère Nicolas vivent dans un petit village cosy en Finlande. Ils y tiennent un magasin de soupe qui fait fureur auprès des habitants. Un jour, Nicolas voit un pissenlit qui flotte près de la fenêtre de leur maison. Il l’attrape puis l’enferme dans un bocal. Contre toute attente, la fleur se transforme en un petit être tout mignon ! Le frère et la sœur fondent littéralement devant lui et l’adoptent immédiatement. Affublé d’un petit pull qu’ils lui ont tricoté, Soupinou devient un membre de la famille et il va leur faire vivre plein de petites aventures toute plus drôles les unes que les autres dans Soupinou !

Mon avis :
Moh ! que de mignonnerie dans ce manga !...
Mais voilà que je m'emballe déjà ! Pour la petite histoire : vous le savez, je ne suis pas lectrice d'illustrés, quels qu'ils soient – je lis certes une BD de-ci de-là en fonction des rares challenges qui en demandent explicitement, et encore moins de mangas, car ils ne m'attirent pas spontanément. Mais voilà : quand votre fils de pas tout à fait 10 ans, qui déclare lui-même ne pas aimer lire « quand il n'y a pas d'images » (alors qu'il a, vraiment, un tout bon niveau de lecture, mais bon…) ; bref, que ce gamin vous presse de lui offrir l'un ou l'autre manga, vous acceptez un inévitable Dragon Ball, et vous proposez un autre titre, parmi une petite sélection proposée par des copinautes, lectrices plus assidues de mangas.

C'est ainsi que nous nous sommes retrouvés avec ce fameux Soupinou dans les mains !
L'histoire façon "tranche de vie" est extrêmement simple et clairement destinée aux enfants : Nicolas et Tina sont frère et soeur, ils vivent seuls (alors qu'ils sont à peine de très jeunes adultes) dans un chalet en Finlande ; Nicolas est bibliothécaire, mais soutient Tina dans son petit magasin de soupes dès qu'il le peut. Un jour de plein hiver, une toute petite boule duveteuse débarque chez eux depuis le néant (ou l'espace ?). Se basant sur une légende japonaise qui pourrait expliquer ce qu'est cette petite boule, ils décident de la nourrir et de la voir évoluer… et c'est ainsi que grandit celui qui deviendra Soupinou, comme un tout petit animal de compagnie adorable (et adoré, surtout de Tina), à la découverte de son environnement.

Je l'ai dit : c'est tout plein de mignonnerie, avec une histoire faite de petites anecdotes de la vie au quotidien avec l'adorable petit Soupinou. On ressent à travers tout cela une grande complicité entre le frère et la soeur, qui se préoccupent réellement l'un de l'autre, et sont tous deux à l'écoute de l'évolution et des « désirs » de leur petit Soupinou, même s'ils ne savent pas exactement ce que c'est – et ne semblent pas s'en préoccuper outre mesure. On peut donc dire que l'autrice nous délivre, l'air de rien, un tout beau message plein de bons sentiments.
Par ailleurs, elle profite de cette histoire pour glisser quelques mots sur cette légende japonaise des « kesaran pasaran », ou encore pour nous livrer quelques anecdotes sur la vie en Finlande : que ce soit le fait que ce pays compte un nombre incroyable de lacs, qu'on y mange tel ou tel type de soupe, ou que l'hiver y soit particulièrement long ! Ce n'est évidemment pas un guide touristique sur ce pays, qui a bien autre chose à offrir que quelques anecdotes à l'intérêt mitigé, mais ça donne déjà quelques petites idées bien sympathiques.

Finalement, c'est le graphisme qui pose le petit bémol, qui ne casse en rien l'enchantement, cependant, mais qui interpelle le lecteur adulte. Bien évidemment, les dessins sont adorables de mignonnerie et participent de façon évidente au sentiment d'ensemble que dégage ce manga, rien à dire là-dessus !
Mais voilà : il pose quelques menus problèmes de cohérence – qui n'ont aucune importance pour l'histoire, je me répète, c'est juste un bémol d'adulte, « pour dire quelque chose » ! Bref, Nicolas et Tina, sont-ils japonais ou finlandais ? Nicolas est assez typé asiatique (même si c'est un peu ambigu, comme souvent dans les mangas et autres dessins animés japonais que je regardais à la télé, déjà dans mon enfance !), tandis que Tina, avec ses grands yeux kawai et ses longs cheveux blonds, est carrément typée caucasienne, et probablement finlandaise. Mais alors, comment peuvent-ils être frère et soeur ? Et pourquoi cette référence à une légende japonaise, alors qu'on est au coeur de la Finlande, et que l'autrice s'attache à montrer plusieurs aspects de ce pays (si lointain pour elle) qu'elle semble apprécier ?! À nouveau : ce n'est absolument pas gênant, mais ce n'est pas tout à fait cohérent…

Outre ces détails, je suis un peu déçue du travail autour des bouches des personnages… Alors que le dessin est tout tendre et ravissant, les expressions sont trop souvent bizarres, à cause des bouches ! En effet, Nicolas a une toute petite bouche, et est souvent présenté les lèvres pincées, ce qui lui donne un petit air grognon, qui contredit pourtant son amour (tout fraternel !) pour sa soeur… et puis il passe d'un instant à l'autre à une autre expression. En effet, l'autrice dessine trop souvent (surtout chez Tina, mais parfois aussi avec Nicolas, donc) des bouches grandes ouvertes, que ce soit de profil en ouverture, ou de face et c'est alors grisé. Malheureusement, ces bouches, « bées » presque en permanence, finissent par casser toute possibilité d'expressions plus fines : on a juste l'impression qu'ils sont hilares à longueur de journée, ou bien en train de crier malgré le sourire dans leurs yeux (très réussis quant à eux), ou peut-être même sont-ils un peu bêbêtes !? C'est le seul bémol qui m'ait vraiment choquée, et quelque peu agacée à la longue (vous restez la bouche ouverte à pseudo-rire toute la journée, vous?) : dommage, car un travail aussi fin sur les bouches, que sur le reste des traits du visage, en aurait fait un manga parfait !

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Le requiem des abysses de Maxime Chattam,
publié en 2011 chez Albin Michel, également sorti en poche en 2013 chez Pocket, lu dans sa version ebook - un malheureux 04/20, étant entendu que cette note et cet avis sont strictement personnels et n'engagent que moi à cet instant précis de ma vie, et que ce livre n'est pas forcément "mauvais" pour d'autres lecteurs !

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Synopsis : Pour oublier le criminel qui a terrorisé Paris lors de l’Exposition universelle de 1900 et se remettre de leurs aventures, l’écrivain Guy de Timée et Faustine, la belle catin, se sont réfugiés au château d’Elseneur dans le Vexin. Mais là, dans une ferme isolée, une famille est assassinée selon une mise en scène macabre, alors que l’ombre d’une créature étrange rode dans les champs environnants…
Guy, dans sa soif de comprendre le Mal, de le définir dans ses romans, replonge dans ses vieux démons, endossant à nouveau ce rôle de criminologue, qui le conduit peu à peu, comme un profiler avant la lettre, à dresser le portrait du monstre. Pendant ce temps, à Paris, les momies se réveillent, les médiums périssent étrangement et les rumeurs les plus folles se répandent dans les cercles occultes...

Mon avis :
Décidément, Maxime Chattam n'est pas un auteur pour moi !
Je l'avais découvert avec « L'Illusion », dont j'ai gardé un avis mitigé ; je parlais même de « relative déception » pour commencer mon commentaire – mais je ne vais pas vous le retranscrire ici !
Un certain temps plus tard, dans le cadre d'une grille Loto d'un challenge, qui met donc l'auteur en avant, j'avais tenté « Léviatemps », c'est-à-dire le 1er tome de ce diptyque du Temps que le présent livre termine. Et donc, si mon avis sur « Léviatemps » était un peu moins pire que sur « L'Illusion », je n'étais pas tout à fait emballée non plus, mais j'avais apprécié l'ambiance bien rendue de l'Exposition universelle de 1900, tandis que le personnage principal m'agaçait au plus haut point…

Mais voilà : la magie de l'Exposition universelle ne marche plus, puisqu'on n'est plus à Paris, mais à la campagne pour la plus grande partie du livre, face à des événements carrément démentiels qui sont l'oeuvre de ce qu'on n'appelait pas encore un tueur en série. Et, si l'auteur s'est visiblement bien renseigné sur les techniques et (toutes petites) avancées en criminologie et en profilage (qu'on n'appelait évidemment pas encore ainsi !) de l'époque, il reprend son personnage principal qui, pour moi, ne « marche pas ».
Eh oui : ce fameux Guy m'a irritée plus que jamais, tandis que Faustine est mise en retrait, dans un rôle de potiche, définitivement, auquel elle avait pourtant échappé dans le premier tome ! Mais donc, Guy est désormais d'une fatuité sans égale : parce qu'il est écrivain ( !? j'ai envie de dire : ben voyons !), il sait tout mieux que tout le monde, est plus rigoureux et plus scientifique et plus pragmatique que des gendarmes qui paraissent dès lors à moitié débiles, alors que lui laisse parler son imaginaire et ose avoir une autre vision sur les choses. Cependant, lui le grand imaginatif qui va au bout de ses intuitions, refuse de croire au spiritisme (très en vogue à l'époque) et c'est tout juste s'il ne se moque pas ouvertement de ceux qui le pratiquent, même s'il semble les respecter vaguement par ailleurs.

Bref, un type plein de contradiction, on l'est tous ok, mais à la lâcheté flamboyante et à la pédanterie harassante. Il m'a carrément choquée dans ce long (et inutile) passage où il évoque tout à coup, comme surgi d'un néant issu du 1er tome, un vague remords pour l'abandon de sa femme (soi-disant castratrice, mais on n'aura jamais que son point de vue à lui) et de sa fille (qu'il adorait pourtant, dit-il). Avec ça, il se sent encore et toujours trop lâche pour seulement leur expliquer en face les raisons de son départ… Bon, au moins il est capable d'avouer sa lâcheté… et de reconnaître que, en parallèle, il ne rêve que de batifoler avec Faustine !? Mouais… Pourquoi tourner ainsi autour du pot ? Ce mec a été incapable d'être fidèle à sa famille, il ne serait certes pas le premier, mais malgré ses grands airs dans une affaire tortueuse, il ne cesse de se donner de fausses bonnes raisons pour s'auto-excuser, et reste par ailleurs trop lâche pour affronter un éventuel divorce (ah ! les avocats de son beau-père ont bon dos !), tout en rêvant de s'envoyer une maîtresse a priori inaccessible – vous avez compris : je ne supporte pas cette lâcheté entachée de tant d'incohérences, dans le chef d'un type qui, par ailleurs, s'improvise super-profileur, meilleur que tous les autres qui s'y risqueraient, dans un monde qui ne connaît pas encore cette fonction…
Il m'agace, il m'agace, mais il m'agace !

Or, il semble bien que j'ai du mal, beaucoup de mal à apprécier un livre dont le personnage principal, que l'auteur semble réellement affectionner, me déplaît autant ! Par ailleurs, c'est désormais, bel et bien, lui le seul personnage principal… et il en fait des masses ! Dans les premiers 50% au moins, on a un peu d'action, beaucoup de sang et de boyaux, et beaucoup plus encore de réflexions (souvent redondantes, et qui ne semblent mener nulle part) de notre Guy. Et c'est long, et le langage est grandiloquent, voire pédant – comme si, à travers ce personnage que je trouve vraiment détestable, Maxime Chattam avait eu besoin de montrer qu'il sait écrire avec du vocabulaire… mais il en fait tellement trop que c'est tout simplement lassant !
Et je m'ennuie, je m'ennuie, mais je m'ennuie !

Bref, autant le dire clairement : si ce livre ne s'inscrivait pas dans l'exercice particulier d'un challenge, je ne l'aurais tout simplement pas terminé, car je n'ai pris aucun plaisir à le lire.
Ai-je eu raison (de le poursuivre malgré tout) ? L'auteur finit par ramener nos personnages à Paris, après avoir pseudo-résolu la partie campagnarde de l'affaire, pour se retrouver plongé dans l'évocation du tome précédent – dont j'avais oublié un certain nombre de détails, mais comme ils sont rappelés en long, en large et en travers, ce n'est pas tellement un problème ! C'est, à mon sens, une partie inutile, que l'auteur n'a ajoutée, vraisemblablement, que pour coller à son idée originale du Temps dont il s'était quand même pas mal éloigné, mais ça ne colle pas vraiment, ça ne convainc plus… et on ne le lit plus que parce qu'on retrouve quelques personnages sympathique du 1er tome !

Quant au coupable final, qui couronne les deux tomes, je l'avais déjà soupçonné dans le tome précédent, et c'est devenu tellement évident au fil de ce 2e tome (même si ses motivations resteront obscures), l'effet de surprise a été pour moi complètement raté, je n'ai pu que penser : « enfin on y vient ! » et juste après « est-ce que ça va enfin finir, maintenant ? ».
Et je ne vais pas m'appesantir sur « l'épitaphe » (dans n'importe quel autre livre, on aurait dit épilogue), où on ne sait plus trop si c'est un Guy narrateur (au moins centenaire, alors, puisqu'il semble même connaître Internet ?!) qui parle, ou l'auteur à travers lui, mais certains propos – qui justifient plus ou moins la guerre, et là on parle des deux guerres mondiales ! – sont à vomir.

Arf ! je suis vraiment désolée d'écrire un commentaire aussi négatif ! D'habitude, je m'efforce de trouver les points positifs d'un livre, même quand ledit livre m'a déçue (car il y en a toujours, du positif comme du négatif), ou au pire je l'abandonne avant d'en arriver à le lire comme une épreuve interminable !
Alors, oui : clairement Maxime Chattam sait écrire, on sent les qualités d'un style agréable et potentiellement prenant et il a des idées à revendre. Mais ici, il s'est perdu dans des longueurs inutiles et grandiloquentes, à travers un personnage principal qu'il semble affectionner, alors que pour moi, c'est l'un des plus détestables que j'aie jamais rencontrés dans un rôle de « bon » dans un thriller ! La magie du contexte historique (du tome précédent) a disparu, la femme échoue dans un rôle de potiche, et la chute n'a eu aucun effet de surprise. Bref, je suis passée à côté, mais alors, complètement !

Bonjour à tous,

Mon super-suivi :ptdr: est une nouvelle fois en train de s'enliser dans les tréfonds de Livraddict. Deux mois et demi que je ne suis plus venue !
Certes, je lis beaucoup moins (toutes proportions gardées) que lors de ma reprise de la lecture après une "panne" de 15 ans ! C'est que, maintenant que les enfants sont de plus en plus autonomes, et que je m'autorise à vivre aussi en tant que moi-même (oui, c'est alambiqué, mais c'est tout à fait ça!) et pas seulement en tant qu'épouse et mère, je redécouvre mes passions. La lecture a été la première, très grande bénéficiaire de ce mouvement, dès fin 2021... mais depuis quelques mois, tout en restant (très) importante, cette passion-là doit laisser de la place à la musique - pour mon bonheur, même si je "râle" parfois en voyant mes statitistiques, pas tout à fait au beau fixe ! ;)
Je passe désormais trois soirs par semaine à l'académie ou en école privée, et là nous sommes en route pour les auditions et autres concerts d'élèves de fin d'année - le trac monte petit à petit, moi qui n'ai plus joué ou chanté en public depuis... 1995 !!

Bref, tout va bien :-) , et rassurez-vous (ou pas) : j'aime toujours autant lire, même si je le fais moins ; vous n'êtes pas encore débarrassés de moi ! :chut:

Je viens vous parler aujourd'hui d'un petit livre, lu il y a quelques jours, qui m'a beaucoup touchée. Il a des avis tellement contrastés - surtout sur Babelio, il est beaucoup moins commenté sur LA et ne compte qu'une seule chronique "extérieure". Je vous le conseille néanmoins... ou, pour le moins, serais curieuse de connaître vos avis !

Il s'agit de :

La ligne de nage de Julie Otsuka,
publié chez Gallimard en cette rentrée littéraire 2022, lu en version ebook (emprunt bibliothèque) - 17/20.

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Synopsis : Nageurs et nageuses de cette piscine que tous appellent "là en bas" ne se connaissent qu'à travers leurs routines et petites manies, et les longueurs, encore, encore. Ils y viennent à heure fixe pour se libérer des fardeaux de "là-haut". Alice, tout spécialement, trouve un grand réconfort dans sa ligne de nage. Et puis un jour, une fissure apparaît au fond, dans le grand bain, en préfigurant d'autres, celles de son cerveau. Pour elle, l'inéluctable fermeture résonne comme un clap de fin. Remontent alors à la surface des souvenirs de jadis, de l'internement dans un camp pour Nippo-Américains pendant la Seconde Guerre mondiale, d'une enfant perdue très tôt, pourtant si parfaite... Mais Alice oublie chaque jour un peu plus. Là où il faudra bien se résoudre à l'enfermer, sa fille essaie de sauver quelques lambeaux du paysage fracturé qu'est devenue leur relation lacunaire.

Mon avis :
Voici un énième livre que je lis dans le cadre de la rentrée littéraire (même si cette dernière s’éloigne de plus en plus, tandis qu’approche peu à peu celle d’hiver !), encore une fois grâce à l’important choix de livres inspirants au catalogue de Lirtuel – la bibliothèque belge francophone gratuite virtuelle !
On commence par être interpelé par sa note assez faible (surtout chez Babelio), et le fait que les commentaires sont très contrastés : soit on adore, soit on déteste, et pour le peu de commentaires que j’ai survolés, c’est toujours pour des raisons très personnelles !

Alors, bien sûr, le but de cet avis n’est pas de faire un commentaire sur les commentaires – ce serait le comble ! – mais plutôt de m’inscrire dans cette continuité : si ce (petit) livre m’a tant touchée, c’est aussi pour des raisons, en partie du moins, assez personnelles.
C’est que ce livre se divise clairement en deux parties : la partie « nage » au sens propre, avec cette fissure incompréhensible et jamais expliquée qui apparaît dans le fond de la piscine, puis toute la partie métaphorique et la fin de vie d’Alice en maison de retraite – oui, oui, j’ai bien dit « maison de retraite », je reviens là-dessus plus loin ! Il est à noter cependant que, même si la plupart des lecteurs, y compris les avis « officiels » publiés ici ou là, voient un lien qu’ils tentent de décrypter entre ces deux parties, l’autrice quant à elle est extrêmement évasive sur un tel lien, ne le fait tout simplement pas ! Ce lien est comme « suspendu », et seul le lecteur peut l’interpréter selon son propre ressenti. La seule chose explicite qu’on a entre les deux parties, c’est que Alice, notre « héroïne », faisait partie du groupe des nageurs… et que, après son départ vers sa fin de vie, lesdits nageurs (qui dès lors ne sont plus nommés) font partie des derniers qui continuent à lui rendre visite… et rien que ça, c'est tout simplement beau !

Tout ça pour dire : il se trouve que je suis moi aussi nageuse, depuis l’enfance, et les piscines ont (presque) toujours fait partie de ma vie, de façon plus ou moins intensive selon les époques. De plus, je suis passée par plusieurs « profils » tels que décrits dans ce livre : nageuse compétitrice, nageuse loisirs qui allait au couloir des « rapides », puis à nouveau compétitrice en club pendant quelques années, et désormais nageuse loisirs occasionnelle mais encore au couloir des « moyens » (même si, parfois, je me dis que je devrais passer aux « lents »). Je peux donc dire que, à un moment ou un autre, j’ai vécu tout ce que l’autrice raconte ici, et notamment : ce sentiment, quel que soit notre profil ou la piscine qu’on fréquente, d’appartenir à un cercle particulier – ce fait, qui m’a bien fait rire, qu’on se reconnaît en tenue de nage, qu’on se salue, qu’on a nos petits rites… mais qu’on se sent presque perdus quand on se croise par hasard, ici ou là, en étant « habillés » ! Et ce n’était là qu’un exemple, parmi bien d’autres où je me suis tellement retrouvée !
Alors, soit Julie Otsuka est une sociologue particulièrement avertie, soit elle est tout simplement nageuse elle aussi (et bonne observatrice), pour avoir su rendre cela avec une telle justesse ! et un humour sous-jacent, notamment à travers ces « listes » qui rendent l’écriture assez nerveuse, un peu à la Amélie Poulain (certains parlent d’inventaire à la Prévert, mais j’avoue que je ne connais pas assez !), de façon toujours très maîtrisée, et qui m’ont fait sourire plus d’une fois.

Et puis on passe, presque abruptement, à l’histoire d’Alice. Elle faisait partie de ce « club » non-dit des nageurs de cette piscine fissurée, mais peu à peu elle oublie… jusqu’à ce que, désormais officiellement malade (d’une de ces nombreuses maladies proches d’Alzheimer, avec des symptômes semblables, mais qui n’est pas ça quand même), se voit conduite en maison de retraite par ses proches, qui ne peuvent plus la gérer, à la suite de trop nombreux petits incidents qui ont fini par s’accumuler.

Et c’est là que je m’agace une première fois ! Ce livre est américain, écrit par une autrice très clairement d’origine japonaise, et Gallimard le publie dans sa collection « du monde entier » : on est en plein international ! Alors, expliquez-moi pourquoi le lieu où Alice va désormais vivre a été traduit par un acronyme strictement franco-français ? Par « chance », j’ai déjà entendu ce mot (si l’on peut dire), car j’ai une amie infirmière française qui travaille avec des personnes âgées ; autrement, j’aurais été bien en peine de savoir de quoi on parlait…
Car, oui, Ehpad n’est même pas un substantif, c’est l’acronyme de (j’ai dû chercher) « Établissement d’Hébergement pour les Personnes Âgées Dépendantes » - qui le sait encore, d’ailleurs, même en France ? mais donc, c’est typiquement franco-français : en Belgique (et au Luxembourg semble-t-il), ce mot n'existe tout simplement pas! on parle de maison de retraite, on ajoute « et de soins » si c’est explicitement médicalisé ; on a aussi le terme « séniorie » (ou parfois « foyer seniors ») qui regroupe tous ces types d’établissements. Je serais curieuse de savoir comment on dit en Suisse, ou au Québec… (Je ne parlerai pas de l’Afrique francophone qui, je crois, compte beaucoup moins d’établissements du genre que dans nos pays occidentaux, mais c’est un autre sujet !). En outre, il paraît – ai-je lu sur l’un ou l’autre site - que « Ehpad » est différent de « maison de retraite », dans la mesure où ça désigne un établissement médicalisé – ce que ne dit pourtant pas l’acronyme, à moins que « (personnes âgées) dépendantes » signifie « ayant besoin de soins médicaux » ?...
Bref, je ne vais pas épiloguer plus longtemps là-dessus, mais je reste toujours profondément choquée quand une traduction, qui en plus ici se veut explicitement « du monde entier », s’adresse exclusivement à un lectorat hexagonal, au mépris de tous les autres francophones… du monde entier !

Cela étant dit, dans cette seconde partie, l’écriture de l’autrice perd de sa nervosité - même si elle garde une manie de lister certaines choses, mais désormais ça ne fait plus sourire, au contraire, on est bien plus proche d’une certaine émotion. Peut-être pas pour les personnages du livre, même si pour ma part j’ai trouvé Alice très touchante du début à la fin, mais parce que chaque situation décrite nous renvoie à notre propre vécu (et ici, plus besoin d’être nageur !) : on a tous eu un proche qui a peu à peu perdu de son autonomie, sa mémoire, et même son bonheur de vivre…
Ainsi, Julie Otsuka nous entraîne dans une espèce de mélancolie : dans le chef du mari qui se retrouve seul et voit sa moitié tant aimée s’étioler petit à petit, dans le chef de la fille qui s’est éloignée de sa mère depuis tant d’années, et oscille entre ce qui ressemble à de la culpabilité, et un vraisemblable désir de ne pas trop s’approcher quand même.

Les établissements précités y sont aussi très fortement dénoncés, de façon toujours indirecte mais tellement acerbe, pour leur souci commercial avant le bien-être des patients ; un « bien-être » qui est trop souvent asséné à coup de tranquillisants peu à peu déshumanisants. Les soignants en tant que personnes ne sont pas dénigrés, mais on entend clairement qu’ils ont des diplômes et compétences variables, et qu’ils sont choisis pour tel ou tel patient varie selon ce que la famille du veut bien payer.
Ici aussi, j’ai lu certains commentaires, notamment de personnes travaillant dans ce genre d’établissements, tout à fait outrés, disant que ça ne se passe pas comme ça, que c’est sans doute une particularité américaine, etc. J’espère tant qu’ils disent vrai ! Pourtant, des scandales récents ayant éclaté, en Belgique et en France, sur une « chaîne » (oups, pardon, on dit « groupe » ! je ne dirai pas le nom, qui commence par O.) ; bref, ce scandale récent dans certaines maisons de retraite semble prouver que cette réalité-là existe bel et bien ! Alors, est-ce vraiment une particularité américaine, ou un coup de malchance pour Alice qui s’est retrouvée justement dans le « mauvais » établissement ? Nous ne le saurons jamais, le traducteur s’étant cantonné à la facilité française de l’Ehpad, au lieu de creuser un peu les choses, et proposer une petite note ici ou là, qui aurait tranquillisé bien des lecteurs francophones, réellement soucieux du bien-être de l’une ou l’autre personne âgée de leur entourage !

Si ces deux parties font l’essentiel du livre, et devraient suffire pour mon commentaire, j’ajouterai toutefois un élément récurrent, qui me laisse quelque peu perplexe. Il s’agit de ces allusions, toujours discrètes mais assez nombreuses, à l’internement en camp dans le désert que la famille d’Alice – une famille japonaise vivant aux États-Unis, faut-il le préciser ? – pendant la deuxième guerre mondiale. Il est question, çà et là du désert, des scorpions, du départ obligatoire et quelque peu précipité, du voyage en train, des possessions perdues du jour au lendemain, des bijoux volés qui devaient pourtant assurer l’avenir, etc.
J’avoue que, pour ma part, c’est un épisode de la guerre dont on ne m’avait jamais parlé à l’école, par exemple, car on en parle assez peu de ce côté-ci du globe – et pourtant, c’est une période de l’histoire à laquelle je m’intéresse, mais en Europe, on est tellement plus centrés sur l’avancée nazie à travers nos pays, qu’aux événements « annexes » qui ont eu lieu ailleurs dans le monde… Je suppose que c’est normal ! Ainsi, ce n’est que très récemment, dans un documentaire vu à la télé (mais j’ai complètement oublié de quelle émission il s’agissait !), que j’ai appris que les citoyens américains d’origine japonaise avaient été internés dans des camps (Wikipédia parle explicitement de « camps de concentration » !) après Pearl Harbour, déracinant des familles entières dans des lieux éloignés - et, pour la famille d’Alice, carrément désertique.
Or, je n’ai pas bien compris l’intérêt de ces allusions dans ce livre – à part le fait qu’elles enracinent la famille d’Alice dans une Histoire bien précise, je ne vois pas ce que ça apporte réellement à l’histoire de notre héroïne, ni en tant que nageuse, ni dans le contexte de sa fin de vie, d’autant plus qu’elle ne se souvient peu à peu de plus rien, pas de ça davantage que du reste ! Ressentiment de l’autrice, qui dans sa culpabilité envers sa mère qui s’éloigne, ressasse aussi des souvenirs familiaux plus anciens ? Il y a là quelque chose qui continue de m’échapper…

Bref, ce livre est en quelque sorte « à tiroirs », en deux parties principales dont le lien subtil ne doit pas forcément être explicité : j’ai beaucoup apprécié et me suis reconnue dans bien des passages en tant que nageuse, avec en plus un humour à la Prévert assez nerveux mais toujours juste ; j’ai été touchée par toute la partie, beaucoup plus mélancolique, sur la fin de vie déshumanisée d’Alice. Je reste perplexe face aux allusions à l’internement des Nippo-américains, et je suis très déçue d’une traduction bien trop franco-française pour un livre « du monde entier ». Ça n’en reste pas moins une belle découverte, une plume à suivre !

Voilà qui est fort intrigant!  Je vais voir si je peux l'avoir en prêt numérique...