L'Eau des fleurs
Jean-Marie Gourio1999

" La vieille dame se tenait juste au bord de la fosse, soutenue par sa fille Louise, solide bonne femme aux quarante printemps venteux et rayonnants.
Derrière elle, en tas, venaient la Puce, le petit José, le grand Alf, Antoine et tous les autres clients du café La Renaissance. Louise se pencha sur sa mère.
–; C'est le moment.
–; Maintenant, déjà ?
–; Vas-y maintenant.
Blanche ouvrit son petit sac noir, sortit l'objet et composa le numéro du défunt sur son portable tout neuf... tiiiiiiiit... tiiiiiiiiit... tiiiiiiiiit... ça sonnait au fond du cercueil... tiiiiiiiiit... et ça remontait tout vivant jusqu'aux oreilles parce que juste avant qu'on vissât le couvercle sa fille avait glissé le portable jumeau dans la poche du mort.
Louise se tourna en direction de ses clients, souriante et tellement fière de son idée.
–; Ça marche, cria-t-elle. T'entends quoi, mémé ?
–; Ça dit quelque chose, répondit Blanche tout en pressant le téléphone contre son oreille, stupéfaite.
–; Allez, dis-nous, on attend ! "