La part saisonnière des motsIngo Grünewald2016

Dans l'allée côté serres, je me dirigeais vers la Ménagerie. Là, une femme m'a croisée. Elle avait à peu près mon âge, la trentaine. Elle portait un imperméable translucide. C'est surtout son allure introvertie comme lors d'un recueillement, qui m'a fait penser qu'il ne s'agissait sans doute pas d'une touriste. Elle me regarde en passant, et j'ai perçu son visage. Une impression. Un flash. Cette femme, je l'avais déjà vu quelque part...