[Suivi lecture] domi_troizarsouilles

Passons aux livres... ;)
Je ne vais pas vous mettre tous les neuf maintenant, je vais me contenter, pour commencer, de ceux qui m'ont le moins plu! ;)
Parmi eux, un flop intégral, une déception inattendue, un livre prometteur mais avec quelques défauts, et un très connu qui a des avis très, très partagés.
Voyez donc:

Joyeuses Pâques monsieur Z de Max Billancourt,
publié chez Librinova en 2022, lu en tant que "lectrice Librinova", et c'est le flop absolu! J'ai mis 01/20... parce qu'il n'est pas possible de mettre moins!
N.B.: je suis actuellement la seule lectrice de ce livre sur LA, mais sur Babelio, une autre lectrice lui a mis la même note que moi, tandis qu'un autre lecteur l'a encensé, donc bon...

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Synopsis :Je laisse en majuscules ce qui l'est dans la version originale sur Librinova, pour moi ça démontre de suite "l'esprit" (faussé) de ce livre...
Un groupe d'amis qui aime se réunir pour faire de magnifiques repas, pêcher le brochet, jouer à la pétanque et discuter avec passion, décide de mener une action pour débarrasser le pays d'un individu qu'ils jugent être un dangereux fasciste, raciste, suprémaciste, xénophobe, homophobe et machiste.
Ce court roman est un HYMNE À L'HEDONISME, un hommage à ceux qui aiment la vie et le bonheur et, en même temps, UN TERRIBLE PAMPHLET contre l'ignoble et ravageuse bêtise qui, chaque jour, hélas, gagne du terrain dans le quasi silence et la compromission.

Mon avis :
Affligeant. Pathétique. Lamentable.
Ce livre est à oublier, mais je prends quand même la peine de rédiger ce commentaire, puisque je m'y suis engagée en tant que « lectrice Librinova ».
Je me suis d'abord demandé quelle est ma légitimité pour commenter ce livre : je ne suis pas française... Or, ce livre prétendument politique est surtout très franco-français, car il nous parle essentiellement d'un des candidats aux élections présidentielles, qui ont eu lieu entre-temps. Certes, depuis ma Belgique francophone, nous suivons ces élections avec un certain intérêt. Pour ma part, il s'agit d'une vague curiosité envers ces voisins si proches, géographiquement, culturellement aussi (au moins en partie), et j'ai donc suivi cette campagne électorale qui nous a fait bien un peu sourire, parfois frémir.

Bref, six amis ex-hauts fonctionnaires, issus de l'ENA, ayant occupé les hautes sphères du pouvoir à différents postes, se retrouvent chez l'un d'eux, pour passer un week-end pêche, pétanque et bouffe. Si la pêche est évoquée avec détails, comme si l'auteur avait eu besoin de démontrer qu'il sait de quoi il parle, la pétanque est à peine mentionnée, mais alors les repas… Oh ! ils auraient pu me mettre l'eau à la bouche, car tous ces plats confectionnés par (ou inspirés de) grands chefs, donnent réellement envie. Mais là, on est à tel point dans la surenchère, avec en plus des vins et autres Champagne absolument hors de prix, que ça devient indigeste.
Comme disait une autre lectrice sur Babelio, MaggyM que je me permets de citer : «Une bande de bourgeois retraités qui pensent donner une leçon de démocratie tout en se goinfrant de produits dont le prix d'achat ferait vivre une famille de Français moyens pendant une semaine. », ; je la trouve même gentille : avec ce que cette bande de copains ont sur la table, ma maman, petite retraitée belge, vit pendant un mois entier, voire davantage !!

Oui, bien au-delà de l'aspect « on bâfre parce qu'on aime ça et on en a les moyens », ce livre prétend donner une leçon de démocratie… en dénonçant en long, en large et en travers l'émergence d'un certain monsieur Z, alias Emeric Zoummar, qui ne sera jamais nommé autrement. Le problème, c'est que tout l'argumentaire, si seulement il y en a un, repose sur du vent : on répète encore et encore que Z est un nazi(llon), un facho, ce qu'il assumerait mieux que « Marraine le Pine », désignée quant à elle comme « la pouffe blonde » qui a eu le malheur de dédiaboliser l'extrême-droite. On nous affirme que monsieur Z dit des bêtises, réécrit l'Histoire à sa façon etc. On le sait (plus ou moins), mais pourquoi l'auteur n'a-t-il pas pris la peine de donner au moins l'un ou l'autre exemple concret ? Citer un extrait de discours ou de livre du personnage, mais non : on se contente de déblatérer, encore et toujours en reposant sur du vide. Et à part ça, on a une (très) longue tirade sur le physique ingrat du personnage… mais comme c'est constructif !

Ajoutez à cela que le tout est enrobé d'une couche bien grasse de grossièreté, que l'auteur semble confondre allègrement avec de l'humour ou de l'irrévérence.
Voyez par exemple ces six hommes d'âge mûr s'appeler constamment « les copains » - dans la bouche d'un Jean Lefebvre, dans « Le gendarme en balade », c'est rigolo ; ici, c'est pathétique.
Et ils jurent à tour de bras. Il y a 31 occurrences de « putain » (y compris dans la narration) – pour un livre de 171 pages, ça fait quand même beaucoup ! Je n'ose compter le nombre de « nom de Dieu » et, pire encore, de « cons » qui apparaissent dans ce livre – ce dernier terme désignant tous ces gens qui se sont tournés vers monsieur Z, trop déçus des autres candidats, et surtout de celui que l'auteur encense comme seul intelligent (c'est aussi le seul ancien énarque) et capable de diriger la France, malgré quelques défauts : j'ai nommé Macron (le seul qui aura droit à son vrai nom).
C'est certain qu'en insultant ainsi tous les déçus du système, on va régler les problèmes de la France, n'est-ce pas ?

Ah ! et j'oublie : sur la fin du livre, Poutine a envahi l'Ukraine, ça tombe bien, car ça permet à l'auteur d'aller encore plus loin dans l'innommable. Il paraît que les Américains auraient dû envoyer quelques bombes sur Moscou et d'autres villes importantes, car ça aurait calmé la Russie, comme le Japon nous « fout la paix » (sic) depuis Hiroshima. Non mais je rêve ? (Au passage, l'auteur n'a peut-être pas été informé que le Japon d'aujourd'hui a pris fermement position, lui aussi, contre la folie de Poutine ?)

Ce livre prétendument politique se veut irrévérencieux … mais quand on voit comme il aborde un sujet grave, avec des allégations qui reposent sur du vent, en un concentré de vulgarité et autres grossièretés, il donne surtout envie de vomir au moins autant que cette extrême-droite tant dénoncée. À oublier ! car avec un tel déchet, je regrette vraiment d'avoir postulé pour être « lectrice Librinova » !

Les sept morts d'Evelyn Hardcastle de Stuart Turton,
publié chez Sonatine en 2019, puis en poche chez 10/18 en 2020... et, une fois n'est pas coutume, je l'ai lu dans la version poche!
12/20 pour ce livre archi-connu, auquel je n'ai pas accroché, et j'ai eu beaucoup, beaucoup de mal à le terminer...

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Synopsis (très spoilant, mais c'est ainsi) : Ce soir à 11 heures, Evelyn Hardcastle va être assassinée.
Qui, dans cette luxueuse demeure anglaise, a intérêt à la tuer ?
Aiden Bishop a quelques heures pour trouver l’identité de l’assassin et empêcher le meurtre.
Tant qu’il n’est pas parvenu à ses fins, il est condamné à revivre sans cesse la même journée.
Celle de la mort d’Evelyn Hardcastle.

Mon avis :
J'avais repéré ce livre depuis un moment, entre autres grâce à sa couverture, et parce que plusieurs lecteurs que je suis (sur Livraddict ou sur Babelio) l'ont lu plus ou moins récemment, ce qui m'avait interpelée. Et voilà : j'ai passé le pas de me lancer quand il a été proposé en lecture commune sur l'un des challenges auxquels je participe. Cependant, ce n'est qu'après l'avoir commencé (et m'être demandé dès les premières pages : mais c'est quoi ça ?) que mes co-lecteurs ont attiré mon attention sur le fait que, ce livre, on l'adore ou on le déteste !
Je suis un peu plus nuancée, mais clairement je ne fais pas partie du clan « on adore » !

Pour commencer, je n'avais que survolé le 4e de couverture (auquel beaucoup reprochent d'être trop spoilant, et en le lisant aujourd'hui, je m'aperçois qu'ils ont tout à fait raison !), Il semble aussi que la 1re parution en français portait de nombreux éloges, comparaisons avec certains "classiques", pourtant lesdites références qui sont citées ici ou là ne me parlent pas : bien sûr je connais Agatha Christie (comme « tout le monde ») mais grâce à sa renommée et les nombreuses adaptations télé ou ciné de ses livres, que je n'ai quant à eux jamais lus ; Dowton Abbey, connais pas non plus (si ce n'est de nom) et ça ne m'intéresse pas ; Cluedo, enfin, mes enfants adorent y jouer et je les rejoins de temps en temps, mais ce n'est pas l'un de mes jeux favoris – et si vous me demandiez d'y jouer là maintenant, je devrais d'abord relire les règles en long, en large et en travers !
Bref, je n'avais aucun a priori en commençant ce livre, et aucun point de comparaison – qui, dans la plupart des cas, ont déçu ceux qui semblaient en attendre quelque chose…

Et pourtant, j'ai eu beaucoup, beaucoup de mal à entrer dans ce livre ! (que j'ai lu dans sa version poche, 600 pages ! je crois bien que je n'ai jamais lu aussi lentement un petit format… moi qui n'ai pourtant jamais été effrayée par les « pavés » !)
Je peux dire que, en comptant à la très grosse louche, on reste dans le brouillard le plus total, à l'image du personnage principal apparemment amnésique, pendant les 100 premières pages. D'emblée, ça m'a bien un peu déplu, moi lectrice habituée aux polars et thrillers (et par ailleurs je n'ai rien contre une touche de fantastique), mais ici on n'a rien de rien, pas un seul indice, on nage dans une purée de pois épaisse et on se cogne dans tous les recoins de ce vieux manoir en grande partie délabré, où on se retrouve sans même trop savoir pourquoi… Passé la 200e page, les choses se sont à peine éclaircies, de nouveaux personnages sont apparus, notamment ce « médecin de peste » bien énigmatique… et complètement anachronique ! sachant que cette figure est typique du moyen-âge et apparemment jusqu'au XVIIIe siècle, tandis que le contexte de l'histoire, qui parle par exemple de l'utilisation généralisée des calèches (et même d'une automobile privée !) ou d'un téléphone, nous amène plutôt à la fin du XIXe…

À ce stade, j'avais déjà eu envie d'abandonner au moins 20 fois, mais je me suis entêtée – entre autres par respect pour mes co-lectrices, même si elles m'assuraient que ma défection ne les dérangerait pas. Ainsi, jusqu'à la moitié du livre, j'ai ramé, ramé, ramé… mais peu à peu, bizarrement, le voile de brouillard commence à se lever, et même si l'auteur ne nous laisse encore que très peu d'indices, on en a désormais juste assez pour se dire qu'on a peut-être quand même envie de comprendre le comment du pourquoi… et donc d'aller jusqu'au bout.
Malheureusement, le rythme ne va jamais vraiment s'accélérer, les indices suivants sont donnés au compte-gouttes, dans un méli-mélo de repères temporels et de personnages, au point que j'ai fini par ne plus très bien comprendre ni le quand ni le qui, d'autant plus qu'on y a ajouté un certain nombre de personnages et de filiations diverses et variées. Et surtout, c'est long, long, long, et cette ambiance pluvieuse dans ce manoir dont on ne cesse de répéter le délabrement… comment dire ? on avait compris depuis un moment qu'il ne fait pas bon vivre à Blackheath, mais l'auteur s'est plu à insister encore et encore sur ce point !

Et bien entendu, c'est dans les 100 dernières pages, que dis-je, dans les 50 dernières pages, que tout à coup tout fait sens, qu'un twist final vient tout éclairer, pour une « sortie » en eau de boudin – bref, tous les ingrédients qui font tout ce qui m'agace dans un vrai mauvais policier : l'auteur a gardé sa révélation finale sous le coude, et la ressort au bout de ce chemin aussi long que pénible ! Certes, j'avoue : si j'avais accroché un peu plus, peut-être aurais-je trouvé que ce fameux twist final, sans être prévisible, a été en quelque sorte amené… mais j'étais tellement lasse de cette lecture interminable, où les mots ne formaient plus que vaguement des phrases, et cette idée « mais est-ce qu'on va enfin arriver au bout ? », que je n'ai pas eu ce sentiment de satisfaction quand on comprend la soudaine évidence bien préparée par l'auteur.

Pour le reste, disais-je, je ne fais pas partie de ceux qui ont détesté, car d'une certaine façon, je suis assez admirative de la maîtrise de l'auteur dans ce jeu de piste – qui, en réalité, ressemble bien davantage à une forme d'escape game, où les participants n'auraient à peu près aucune clé, mais doivent tout trouver par eux-mêmes… et bien entendu, font le nécessaire pour y arriver, dans la limite de toute une série de contraintes qu'ils découvrent au fur et à mesure.
Le problème, c'est que je déteste les escape games...
Mon côté claustrophobe ne supporte que très mal l'enfermement… or ici, on est quand même dans un fameux huis-clos (autant temporel que géographique), et j'ai réellement eu par moments un sentiment de suffocation, à la lecture de ce livre ! Paradoxalement, c'est précisément à cause de ce ressenti oppressant, un ressenti presque « physique » à la lecture d'un livre qui, pourtant, ne m'emballait pas, que j'en viens à dire que l'auteur a fait très fort – je dirais presque « bravo », si ça n'avait pas provoqué un sentiment plus proche du malaise que de l'adhésion !

Par ailleurs, comme j'ai déjà soulevé à plusieurs reprises : c'est long, long, long ! Evelyn Hardcastle ne pouvait-elle pas mourir juste 4 ou 5 fois ? Bien sûr, l'auteur a réussi à trouver une quelconque utilité (parfois minime) à chacun des personnages, mais il aurait tout aussi bien pu le faire, en adaptant quelque peu l'intrigue, avec moitié moins de personnages : ça n'aurait pas moins bien marché, mais ça aurait limité la confusion, et surtout cette incommensurable ennui de voir que ça n'en finit jamais…
Si seulement les personnages avaient été attachants ! mais non, même cela est enlevé au lecteur. Sans vouloir spoiler outre mesure, le tout premier serait presque sympathique dans son désarroi amnésique, mais quand on finit par comprendre qu'en fait c'est un sale type, on recule d'un pas… et les suivants seront de mal en pis, tous des gens antipathiques et/ou peu fréquentables d'une façon ou d'une autre !
Pour le dire autrement : tout au long de ces interminables 600 pages, l'auteur ne m'a pas donné une seule fois l'occasion de me raccrocher à quoi que ce soit ! Ni un indice puisqu'ils sont distillés à une vitesse de compte-gouttes à la bave d'escargot, ni un personnage puisqu'ils se rendent tous peu aimables ou louches ou peu dignes de confiance, ni un repère temporel puisqu'on joue là-dessus aussi pour mieux perdre le personnage principal (et le lecteur). Je n'ai pas forcément besoin d'être tenue par la main quand je lis un policier (ni un quelconque livre), mais quand on veut en faire trop dans la non-divulgation d'éléments qui permettent de tracer une piste, on finit peut-être par se planter.

Ainsi, sans me revendiquer de l'équipe qui « déteste » ce livre, je suis très, très loin d'avoir été séduite. J'ai une certaine admiration pour sa construction très maîtrisée et son ambiance très bien rendue, peut-être même à l'excès. Cependant, l'histoire est beaucoup, beaucoup trop longue, avec une multitude de personnages jamais attachants et qu'on finit par ne plus reconnaître, au fil d'indices semés avec une parcimonie insupportable, pour une révélation finale bien trop tardive et même pas convaincante.

Midnight dancer de Marie H.J.,
publié en autoédition en 2022, lu dans la version ebook Kindle.
C'est la première fois que je suis relativement déçue par une homoromance de cette autrice que j'aime beaucoup! 13/20

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Synopsis : Nous sommes une vibration. Une note sur une portée. Une arabesque sur un plancher. Une évidence.
Minuit, lorsque Portland cache les espoirs déchus, les passions perdues, les silences trop lourds à supporter.
Minuit. Quand deux âmes se rencontrent et se reconnaissent sur une mélodie.
Cameron, le danseur de génie, la muse magnifique. L’homme entravé par les spectres de son passé.
Alexander, le compositeur-virtuose, le magicien. Le musicien qui n’attend plus rien de demain.
Cameron, l’Étoile merveilleuse et mutique des bas quartiers. Alexander le célèbre violoncelliste charismatique et mystérieux.
Minuit. Quelques notes, un entrechat. Une union imprévue qui transforme les cœurs, déchaîne les passions, chasse les fantômes et révèle des espoirs perdus.
Si aux heures nocturnes, les âmes se dévoilent, aux premières lueurs de l’aube, les secrets ressurgissent.
Ce qui se crée en plein cœur de l’obscurité résistera-t-il à la lumière ?

Mon avis :
J'attendais avec une certaine impatience cette nouvelle romance de l'une de mes autrices favorites dans le genre… j'ai juste un peu tardé entre mes (trop nombreuses) autres lectures, juste assez pour voir que, une fois de plus, Marie H.J. avait réussi à séduire son public !
Malheureusement, une fois n'est pas coutume, je suis mitigée (et je suis réellement déçue de ne pas être emballée, mais…). J'aime toujours beaucoup la plume de l'autrice, mais cette fois elle n'a pas suffi. Peut-être attendais-je trop de ce livre qui parle de danse (la passion de ma fille, et par un hasard extraordinaire elle est justement en récital, à son niveau d'élève de 13 ans, ce week-end !) et de musique (ma passion, même si finalement je n'en ai pas fait ma profession…) ?

Bref, deux hommes que tout oppose, ou peut-être rassemble sans qu'ils le sachent, se rencontrent un peu par hasard, et peu à peu une implacable attirance grandit entre eux, autant qu'une tension liée à leurs durs passés respectifs. On découvre ainsi Cameron, la petite vingtaine, qui vit avec ses parents dans le motel qu'ils tiennent à Portland et vient d'obtenir (grâce à son frère) un tout premier emploi dans un bar. Jeune danseur de talent, exerçant son art essentiellement dans la petite école de danse, modeste, de sa tante, il reste complètement traumatisé par un événement de son passé, même 12 ans plus tard, et ne parle qu'avec ses très proches, tandis que ses cordes vocales se bloquent dans toute autre situation. Alexander, de son côté, est une musicien (pianiste et violoncelliste) et surtout compositeur (classique) riche et célèbre, proche de la quarantaine, qui a pourtant fui son monde habituel en Angleterre, pour s'enfermer dans une grande maison trop grise dans cette même ville de Portland, où il ressasse les abîmes qui l'habitent.

On a ainsi une romance « slow-burn » - qui n'exclut pas quelques scènes un peu plus explicites, plutôt vers la fin vu le choix de l'autrice de cette lenteur, et toujours très maitrisées. J'avoue : je préfère les histoires qui « bougent » un peu plus, tandis que cette ambiance « je t'aime moi non plus » à coups de malentendus qui se succèdent, entre deux êtres pleins de fêlures, sans que rien soit jamais dit, ou si peu, ça a fini par m'agacer ! Certes, on apprend dans un délai raisonnable d'où viennent les failles d'Alexander – et c'est beau, et c'est touchant, et c'est tout à fait plausible. En revanche, les malheurs du passé de Cameron, en dépit d'un prologue qui laisse en apercevoir des bribes très vagues, et diverses allusions çà et là, ne sont réellement dévoilés que très tard dans le livre (je n'ai pas noté, mais c'est à plus de 80% de l'ebook, voire 90%), trop tard à mon goût et, pire encore : ils m'ont semblé tirés par les cheveux, comme si l'autrice avait cherché à créer une histoire qui explique certaines réactions ultérieures du jeune homme, mais c'est tellement moins réaliste que l'histoire d'Alexander, alors que c'est censé être plus poignant… eh bien, pour moi, c'était raté !

Mais ce qui m'a le plus embêtée dans ce livre, c'est la façon dont Marie H.J. semble envisager le monde de la musique classique : on n'y rencontre que des gens peu agréables, de préférence plein de fric et pas forcément intéressés par la musique même mais par la place en société que la fréquentation d'un artiste célèbre leur donne, tandis que les très rares autres musiciens que l'on croise, dont un violoniste connu semble-t-il, sont vaniteux et hautains. Elle présente ainsi une image très cliché d'une musique classique inaccessible au commun des mortels, car trop « haute » pour qui n'aurait pas assez sur son compte en banque, ou pas les bonnes relations (ce qui revient un peu au même) ; image encore renforcée quand elle l'oppose au bonheur de jouer dans un bar ou l'autre, en toute simplicité.
Où donc a-t-elle été chercher une telle vision de la musique et des musiciens ? Certes, il existe dans le milieu de la musique classique (comme dans beaucoup d'autres milieux d'ailleurs) des gens « qui s'y croient ». Mais pour le reste, pour avoir côtoyé des musiciens classiques pro depuis ma plus tendre enfance (et certains de ma génération sont devenus pro à leur tour), les musiciens même formés au classique sont des gens comme vous et moi, des gens normaux quoi, capables de se plaire (et donner le meilleur d'eux-mêmes) aussi bien avec un orchestre philharmonique dans un concerto, que dans un bar si ça leur chante ! Comment a-t-elle pu jouer avec cet ostracisme de l'imaginaire collectif sur les musiciens classiques, et même le renforcer ?
Oh ! je ne dis pas qu'elle affirme ce genre de choses, mais c'est ce qui découle du monde dans lequel évolue Alexander dès qu'il quitte sa maison grise, lui qui en plus semble n'avoir aucun ami proche et certainement pas dans ce monde-là ; c'est ce que j'ai ressenti en la lisant, et je le regrette infiniment !

Ces jours qui disparaissent de Timothé Le Boucher,
BD (eh oui, ça m'arrive!), ou plus exactement roman graphique, publié chez Glénat en 2017.
Je n'ai pas été emballée autant que d'autres, et ce livre a fait débat sur le BC qui lui était consacré... débat que, j'avoue, j'ai fini par abandonner *. Les maladies mentales et/ou psy sont un sujet trop sensible pour moi (et plus encore actuellement), mais en tout cas ce livre n'a pas réussi à me convaincre réellement: 14/20 - ce qui est quand même "pas mal"!

* mais vous pouvez réagir ici ;) ou, qui sait, je retournerai peut-être tôt ou tard sur le post du BC! mais définitivement pas aujourd'hui...

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Synopsis : Une course poursuite contre le temps perdu... Que feriez-vous si d'un coup vous vous aperceviez que vous ne vivez plus qu'un jour sur deux ? C'est ce qui arrive à Lubin Maréchal, un jeune homme d'une vingtaine d'années qui, sans qu'il n'en ait le moindre souvenir, se réveille chaque matin alors qu'un jour entier vient de s'écouler. Il découvre alors que pendant ces absences, une autre personnalité prend possession de son corps.

Mon avis :
J'ai lu ce livre dans le cadre du « book club graphique » qui aura lieu ce week-end (21 et 22 mai) sur Livraddict – sans cela, je ne l'aurais sans doute même pas remarqué : je ne suis pas spontanément tentée de lire des illustrés quels qu'ils soient, même s'il m'arrive d'en ouvrir l'un ou l'autre (et même d'avoir eu de bonnes surprises !), et ici, ni le dessin (pour le peu qu'on nous en laisse voir sur les sites de vente en ligne) ni le résumé ne m'attiraient particulièrement… Et que dire des notes dithyrambiques qu'a obtenues ce livre ? Désormais je m'en méfie, car dans de trop nombreux cas, il s'est avéré que je ne partageais pas (et même souvent pas du tout) l'avis général sur un livre trop apprécié.

Alors, dans le cas présent, je suis quelque peu soulagée de pouvoir dire que non, ce livre ne m'a pas complètement déplu… pour autant, je ne partage quand même pas l'avis dominant, je ne suis pas particulièrement emballée, et plusieurs heures après l'avoir refermé, je cherche encore quel message l'auteur a voulu faire passer…
En survolant les très nombreux commentaires, je vois que plusieurs y ont vu une BD qui parle de schizophrénie ou de trouble dissociatif de l'identité : ça commence mal ! Ce sont deux maladies différentes, qui n'ont même pas vraiment de symptômes communs, et qui ne se traitent pas de la même façon. le seul « problème », c'est que les deux ont longtemps été confondues, avant que le TDI soit reconnu comme une maladie à part entière… et visiblement, cette confusion a encore de beaux jours devant elle !

Or, l'auteur est bien un peu responsable de ce malentendu d'interprétation face à son livre, car le peu d'indices qu'il laisse, permet d'imaginer, puis de prétendre tout et n'importe quoi ! Or, il s'agit de maladies graves… Dès lors, ça me dérange beaucoup qu'elles soient traités d'une façon aussi peu « scientifique », sans aucune explication plus réaliste ; ça me semble bien léger que l'auteur ait choisi de traiter ce sujet dans un vague esprit fantastique, de plus en plus teinté de futurisme science-fictionnel sur la fin, sans aucune autre base, amenant les lecteurs à ne pas savoir de quoi on parle, même s'ils se disent ensuite retournés / touchés / bouleversés.
Oh, je ne dis pas que l'auteur aurait dû nous faire un cours sur les maladies mentalo-psychiatriques à un quelconque moment de son récit. Mais une note explicative en début ou en fin de ce roman graphique aurait pu être utile, tandis que là ça se termine en eau de boudin et on reste dans le flou du début à la fin ! Par ailleurs, une approche par le biais du Fantastique, pourquoi pas après tout… mais ça n'empêche pas de donner une base solide à l'histoire – et, à mon sens, ce n'est pas du tout le cas ici.

Bref, c'est l'histoire d'un certain Lubin Maréchal, jeune acrobate de cirque, passionné par son métier qui ne suffit pas à faire bouillir la marmite ; il se rend compte un matin, en arrivant à son boulot alimentaire, qu'une journée entière de sa vie est passée sans qu'il en ait conscience – et sans qu'il se soit présenté à son travail ! Pire : le phénomène continue, il ne vit plus sa vie qu'un jour sur deux, sans trop savoir ce qui se passe « l'autre jour », jusqu'à ce qu'il découvre que ses journées perdues sont vécues par un autre lui-même. Un inconnu qui habite son corps, qui lui ressemble donc à 100%, mais qui est très différent dans sa façon d'être et d'agir : autant le Lubin initial est bordélique, autant l'Autre est maniaque ; l'un est entouré d'amis fidèles, l'autre pense commerce et clients ; l'un est amoureux de Gabrielle, l'autre ne pense qu'aux bons coups d'un soir ; l'un est végan, l'autre se nourrit de steaks hachés premier prix – etc., etc., la liste est longue !
L'auteur laisse d'abord entendre que tout cela aurait commencé à la suite d'une chute lors d'une répétition d'un spectacle de voltige… mais la psy que Gabrielle va encourager Lubin à aller voir, sera très vite formelle : un simple coup sur la tête ne peut avoir provoqué un tel phénomène ! Et tandis qu'il cherche (en vain ?) une solution à son problème, les jours lui échappent et sa vie se délite de plus en plus…

Après réflexion, je pense que ce livre parle bel et bien d'un trouble dissociatif de l'identité – en tout cas, c'est ce que l'on peut conclure après avoir vérifié ici ou là, dont l'inévitable Wiki (https://fr.wikipedia.org/wiki/Trouble_d … ntit%C3%A9 ), mais il y a plusieurs autres sites qui en parlent sans tomber dans une analyse médico-médicale, et qui disent à peu près la même chose !
Par acquit de conscience, j'ai aussi vérifié la schizophrénie (https://fr.wikipedia.org/wiki/Schizophr%C3%A9nie ) et ma conclusion est que, décidément, ça n'a rien à voir avec ce dont parle ce livre… Je serais curieuse de savoir ce qui a fait penser à tant et tant de lecteurs, selon les commentaires, qu'il puisse s'agir de cette maladie-là ! Sans doute n'ont-ils pas lu ce court article qui explique bien les choses : http://www.aucomptoirdusavoir.yann-bido … e-TDI.html ou, un plus long mais tout aussi intéressant : https://www.santemagazine.fr/sante/mala … ces-915222 .
En tout cas, on retrouve plusieurs des symptômes d'un TDI chez Lubin (mais pas de la schizophrénie), l'approche proposée par la psy n'est pas médicamenteuse (or c'est un traitement évident pour la schizophrénie), et on a même une explication sur la cause du trouble de Lubin, propre à un TDI et tout à fait plausible, mais qui survient assez tard dans l'histoire et qui est abordée « comme ça en passant », en plus d'une manière relativement négative, si bien qu'on pourrait presque passer à côté !

Donc, non seulement la confusion entretenue entre un TDI et la schizophrénie me pose question, mais en plus, l'auteur propose une vision résolument manichéenne de la maladie – et, à nouveau, ce point de vue très tranché m'embête : le Lubin initial est un brave type, certes pas hyper-engagé dans la société de quelque façon que ce soit, si ce n'est par son art (le cirque) que trop de gens considèrent comme non productif, voire inutile, ce qui est une vision volontairement exagérée, qui prétend rendre le Lubin initial sympathique, tout en attisant le cliché du pauvre intermittent du spectacle qui attendrit la ménagère de moins de 50 ans… et ainsi l'auteur laisse entendre que c'est ce personnage-là, le « Bon » (comme s'il y avait un bon et un méchant personnage dans un TDI ! à moins d'être nostalgique de Dr Jekyll et Mr Hyde ?..)
En parallèle, on creuse encore davantage le stéréotype quand on voit comme l'auteur présente l'Autre : carriériste, courant après l'argent et les clients, trop bien coiffé et trop lisse mais dans le fond peu sympathique et manipulateur – le Méchant capitaliste imbu de lui-même, représentation du mal absolu, qui revendique pourtant quant à lui d'être utile à la société… mais c'est dit d'une telle façon que ça le rend encore plus antipathique !
Mais voilà, pour moi ça n'a pas marché : le désespoir croissant du Lubin initial est certes désolant et aurait pu être touchant, mais il a surtout réussi à m'agacer peu à peu, peut-être parce que son Autre moi est tellement caricatural qu'il en perd toute crédibilité… et dès lors le Lubin initial aussi !

En parlant de caricature : les psys en prennent pour leur grade aussi ! Nous en avons deux qui interviennent dans cette histoire, je ne vais pas raconter le contexte car ce serait du spoil… mais bizarrement ce sont les deux personnages les plus « moches » de toute la BD, même dans le dessin de leur visage, je n'aimerais pas leur ressembler ! En outre, ils semblent très fermés derrière l'étendue de leur science, peu souriants, pas vraiment empathiques… ou même carrément manipulateur, à la limite d'une certaine folie, pour l'un des deux !
Pour avoir eu une expérience récente avec l'un ou l'autre psychiatre, je peux dire qu'une telle description est ultra-stéréotypée. Certes, je n'ai pas rencontré que des personnes charmantes et avenantes, et au moins une pouvait correspondre (en poussant un peu) à l'un.e des psys de la BD… mais un autre était tout simplement compétent, humain et même plutôt beau gosse… Bref !

Pourquoi disais-je alors que ce livre ne m'a pas complètement déplu ?
En premier lieu, paradoxalement, j'apprécie que l'auteur ait mis en avant une maladie si peu connue… Oh ! vous l'avez compris : je regrette (et beaucoup !) le fait qu'il soit resté très flou sur le diagnostic exact (même pas une note de fin) et que sa vision de cette maladie laisse libre cours à toutes sortes d'interprétations pas forcément correctes. Il n'en reste pas moins que, même avec ce risque d'erreur, au moins on en parle ! En outre, le fait de traiter ce trouble par le biais du fantastique, même s'il accentue le côté trop léger que je déplore, permet aussi de dédramatiser cette maladie qui – comme toutes les pathologies mentales ou psychiatriques – garde un côté mystérieux, effrayant, et pourrait provoquer le rejet… ce qui ne sera finalement pas le cas ici (du moins, pas de la part des amis fidèles), du moins quand il s'agit du Lubin initial.

C'est l'occasion de souligner aussi à quel point j'ai apprécié les personnages secondaires, et en particulier les amis et la famille de Lubin (l'initial), qui vont rester fidèles à cette amitié (ou à ce lien familial) et le soutenir à leur manière jusqu'au bout. Même Gabrielle, l'amie du Lubin initial avant que son « dédoublement » ne prenne trop de place, aura eu le mérite d'être honnête, même si ça fait mal… Et gros, gros coup de coeur pour Tamara, j'ai adoré cette personnage bien un peu atypique, très « femme libre » mais sans excès, qui ose être elle-même tout simplement !

Par ailleurs, on est dans une BD, donc parlons (au moins un peu !) du dessin. C'est généralement la pierre d'achoppement pour moi, je suis ultra-difficile à ce sujet – sans doute l'une des raisons pour lesquelles je suis si peu séduite par les BD's en général. Or, ici, j'ai plutôt bien aimé. C'est un dessin assez épuré mais toujours agréable (à part les psys…), pas toujours hyper-expressif, mais juste ce qu'il faut pour faire passer les sentiments des différents personnages. Les couleurs le plus souvent douces sont en plus parfaitement choisies et appuient cet aspect de dessin réussi à tout à fait opportun.

Enfin, il faut aussi relever le côté onirique de l'ensemble, qui ressort surtout quand il s'agit du cirque. Ce n'est pas central, mais c'est un point important de l'histoire, et on a quelques bien jolies planches (sans phylactères, pour bien imprégner le lecteur d'un plaisir purement visuel) sur le spectacle qui se met en place, par exemple. Cela rappelle à quel point l'Art (ici c'est l'art du cirque, mais c'est vrai pour n'importe quel art de la scène) est important dans nos vies… un point que nos dirigeants ont eu un peu trop tendance à oublier durant les longs mois de covid – je ne sais pas en France ou au Canada, mais en Belgique, et sans vouloir discuter de la nécessité de devoir préserver la population du risque avéré de propagation du virus, certaines mesures concernant l'ouverture (ou non) des théâtres notamment, ont été prises en dépit de tout bon sens !

En conclusion, j'ai plutôt bien aimé cette BD au dessin doux et épuré, qui a le mérite de mettre en avant une maladie peu connue (le trouble dissociatif de l'identité), malgré l'absence de toute base scientifique, ce qui permet des interprétations partant dans tous les sens. Je regrette aussi l'approche très manichéenne des deux personnages qui habitent notre héros, mais j'apprécie la palette des biens sympathiques amis du « bon ». Enfin, tout ceci est certainement un hommage quelque peu onirique à l'Art (du cirque), et cet aspect est très réussi !

Et pour finir ce matin, le fameux livre "prometteur", plutôt sympa même, mais auquel je n'ai attribué "que" 14/20 finalement:
Épée : Tue ce démon de Yann Baroco,
publié chez Librinova en 2022.

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Synopsis : Il est beaucoup trop long... mais ici aussi, je le laisse tel que proposé sur Librinova!
Rennes, 28 février 1994, 8 heures : l’horloge de la Mort vient de sonner pour l’antiquaire Louis XV et son épouse Céleste. Seul témoin : un chat curieux mais peu bavard.
L’enquête est menée par le commissaire Truffier, dit La Truffe. Le nez sur la piste comme un limier dans la lande de Kerbraz, il nous emmène du château de Brouméheuc où le vicomte de Lanouée, nostalgique de la vieille France, maître d’équipage d’un vautrait renommé, vieillit entre ses conquêtes féminines et son piqueux Ragot jusqu’aux quais de la Vilaine chez des pénichards flaminds. Qui peut relier des milieux si opposés, sinon Gus le Broque ou Madenn, cette croqueuse d’hommes, prête à tout pour assouvir sa soif de pouvoir. Quant à la jeune Annaïg, cette voyante mythomane nourrie de légendes et de ferveur religieuse, elle laissera les psychiatres dubitatifs. Truffier, policier aux méthodes controversées, est convaincu que l’aveu est la reine des preuves. Persuadé de détenir une vérité qu’il ne fonde que sur sa seule intuition, il ne se laissera impressionner ni par un prétendu innocent, ni par un procureur aux ordres, ni par les prédictions d’une sorcière espagnole qui a vu los jinetes de la Muerte. Poursuivant un démon tout droit sorti de l’Enfer, connaîtra-t-il jamais une vérité que seuls les morts détiennent désormais ; comme dirait Léonie, femme de ménage psychotique :
Doué da bardon an Anaon (« Dieu pardonne aux défunts »).

Mon avis :
Je remercie les éditions Librinova pour le partage de ce titre qui, pour la première fois depuis que j'ai rejoint leurs « lecteurs », correspondait réellement à mes goûts : un policier ! de plus, c'est un polar prometteur, plein de bonnes choses… mais avec quelques bémols, aussi.
Tout commence d'une façon assez classique mais très visuelle et qui fait entrer le lecteur au coeur même de l'intrigue et de son ambiance : une certaine Léonie, figure marquante semble-t-il de ce quartier de la ville de Rennes, et femme de ménage dans plusieurs demeures, découvre le corps inanimé et poignardé de l'un de ses employeurs, le brocanteur Louis Bienaimé, connu de tous sous le surnom de Louis XV. Elle a le réflexe d'appeler les secours qui, à leur tour, vont découvrir en plus le cadavre de Céleste, l'épouse de Louis XV, décédée dans son lit, d'une façon peut-être suspecte…
À partir de là, on a toute une enquête menée par un certain commissaire Truffier, qui s'exprime à la 1re personne du singulier et qui est sans aucun doute l'un des personnages les plus importants de ce roman – sans que j'y voie aucune « méthode controversée » comme dénonce un synopsis un peu trop long, potentiellement divulgâcheur et trop enthousiaste…

Ainsi, l'enquête est assez classique et « à l'ancienne » : on est en 1994, la police scientifique est accessoire, on est très loin des « Experts » quels qu'ils soient ! Cependant, cette intrigue, qui manque parfois un peu de rythme, est ornée de ramifications dans tous les sens et autant de rebondissements qui parviennent à surprendre, et qui permettent au lecteur de rencontrer un grand éventail de personnages marquants et plutôt bien mis en scène : le procureur frileux qui ne veut pas qu'on touche trop au noble du coin, peut-être bien suspect ; la belle-soeur de Louis XV qui collectionne les amants, par soif de pouvoir ou simplement parce qu'elle aime ça ; et toute une population plus hétéroclite de gens du peuple : plusieurs bateliers (dont un vieux Flamand que l'on confondrait avec un clochard, car il passe sa retraite à ramasser les vieux objets inutiles et cassés dans sa poussette hors d'âge), un autre Flamand brocanteur trempant dans des affaires louches auprès d'un groupe de gitans ; la jeune employée de Louis XV et ses délires mystico-psychiatrique ; sa tante qui l'a quasi élevée et qui n'est autre que la fameuse femme de ménage qui connaît un peu tout le monde, etc. Ils ont tous un petit côté cliché, mais l'auteur a réussi à les rendre tellement « vivants », qu'on a l'impression de les voir agir à nos côtés, et on n'est pas loin d'un certain attachement.

Cela dit, créer des tas de péripéties autour d'une enquête ne suffit pas à faire un bon roman policier, et j'ai terminé ce livre avec un goût d'inabouti. Si tout est clair et bien posé quant à la mort de Louis XV et de son épouse, les intrigues parallèles semblent tout à coup dénuées de réel intérêt (même si elles ont servi un temps à télescoper l'enquête principale, semant le doute dans l'esprit du lecteur), et l'une d'elles ne sera même pas résolue !

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On ne saura jamais si Gus a réellement tué Madenn, ni comment elle s'est retrouvée dans le fleuve… ou alors j'ai loupé l'info ?

Blackwater, tome 1 : La crue de Michael McDowell,
publié chez Monsieur Toussaint Louverture en 2022, exclusivement en poche.

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Synopsis : Alors que les flots sombres et menaçants de la rivière submergent Perdido, une petite ville du sud de l'Alabama, les Caskey, une riche famille de propriétaires, doivent faire face aux innombrables dégâts provoqués par la crue. Mené par Mary-Love, la puissante matriarcale, et par Oscar, son fils dévoué, le clan s'apprête à se relever. Maus c'est compter sans l'apparition, aussi soudaine que mystérieuse, d'Elinor Dammert, jeune femme séduisante au passé trouble, dont le seul dessein semble être de s'immiscer au cœur de la famille Caskey.

Mon avis :
Je pense qu'il est actuellement impossible de passer à côté de ce livre… Même pour ceux qui, comme moi, ne suivent pas particulièrement les éditions Monsieur Toussaint Louverture, c'est un fait avéré : leur habituel travail d'édition plus que soigné, faisant de chaque livre, même en format poche, un objet tout particulier, provoque un large engouement à chaque nouvelle publication, quel que soit le livre dont on parle ! Mais ici, en se lançant dans cette saga familiale à raison d'une nouvelle parution tous les 15 jours, l'éditeur a associé la qualité de son travail à un défi marketing, qui semble fonctionner à merveille.

Tout ce tapage commercial, largement relayé par les bloggeurs et autres instagrammeurs, autour d'un objet culturel dont on soulève plus souvent le travail éditorial que la qualité intrinsèque du texte, ça me hérisse bien un peu. Pourtant, comme vous le voyez, je suis tombée dedans moi aussi, alors que le livre ne m'intéressait pas particulièrement. Pire : je me méfie toujours des formats « de poche », souvent trop difficiles à lire (à cause des petits caractères) pour ma vue défaillante malgré sa correction. Mais voilà : une lecture commune de toute la saga a été proposée sur Livraddict, à un rythme un peu plus raisonnable : on parle plutôt d'un tome par mois, en commençant par le premier autour du 15 mai.
Que dire ? Non seulement le livre-objet est effectivement séduisant, dans un format poche légèrement plus petit que la moyenne, ce qui lui donne une petite touche particulière – comme si MTL avait à tout prix besoin de se démarquer d'une façon ou d'une autre, mais pourquoi pas ? Et je précise : ce n'est pas une critique, mais un constat, sans doute influencé par l'a-priori quelque peu négatif que j'avais au départ. Ouf ! les caractères sont juste assez grands pour que ce livre ne soit pas trop pénible à lire, même pour moi. Et il faut bien reconnaître que ce format plus petit tient vraiment bien en main, ce qui lui donne un côté agréable auquel on ne s'attendait pas forcément… avec le revers que, vu comme il l'objet-livre est beau, on n'ose le manipuler que du bout des doigts !

Bref, rassurée sur ces points « techniques », je me suis donc lancée dans cette lecture sans trop savoir à quoi m'attendre, et j'ai été plutôt embarquée – même si je ne peux pas parler, à ce stade, de coup de coeur comme certains crient haut et fort.
Avec ce tome, on a les prémices, les bases d'une saga familiale qui se déroule, en 1919 pour ce premier tome, dans un village de l'Alabama : Perdido. Perdido se trouve au confluent des eaux rouges d'une rivière du même nom, et des eaux-noires de la rivière Blackwater. Quand la crue arrive, c'est presque tout le village qui est sous eaux – et c'est décrit en peu de phrases, dans une économie de mots parfaitement calculée, qui dit pourtant tout avec un réalisme très maîtrisé : en quelques secondes, je me suis réellement retrouvée au coeur de ce village inondé, avec en arrière-plan de mon esprit les terribles inondations qui ont détruit plusieurs villages en Belgique et en Allemagne l'été dernier – décidément, ça me poursuit ! Cela dit, cette crue n'est finalement que peu exploitée dans le livre ; elle sert surtout de prétexte à l'apparition du personnage marquant que sera Elinor, jeune femme rescapée de l'hôtel du village, sans famille, voyageant seule, ayant prétendument perdu toutes ses références dans l'inondation.

On comprend d'emblée qu'il y a quelque chose d'énigmatique autour de ce personnage particulier, quelques détails alertent très vite – je ne peux tous les dire car ce serait divulgâcher, mais on peut retenir sans trop en dire, l'espèce de méfiance mêlée de crainte qu'elle inspire aussitôt à Bray, le domestique noir d'Oscar, jeune homme, fils de bonne famille qui va la sauver ; comme si ce Bray avait un quelconque 6e sens (mais cet aspect ne sera absolument pas exploité) lui permettant de ressentir un potentiel danger tapi, et impossible à identifier… mais en tout cas, c'est un sentiment suffisamment puissant pour l'alerter. Mais de quoi ?...

Ce personnage de Bray me permet de rebondir sur un autre aspect très réaliste de ce livre, qui m'a d'abord choquée, et puis peu à peu – avec l'une de mes co-lectrices en « souffleuse » ;) - j'ai dû me rappeler que c'est tout à fait révélateur du contexte. Je le disais : nous sommes en 1919 dans un État du Sud. Les Noirs sont désormais affranchis… mais ils sont toujours les domestiques des Blancs, ils n'ont pas accès à l'éducation (alors que les petits Amérindiens ont quant à eux un programme spécial, séparément des Blancs bien sûr, mais au moins ils ont le droit d'aller à l'école !), ils vivent en périphérie de la ville et reconstruisent leurs maisons (ou plutôt leurs cabanes, dans ce qu'on n'appelait pas encore un bidonville) détruites par la crue… avec les planches pourries que les Blancs ont jetées dans les déchets. Comme je disais, j'ai d'abord été choquée, car l'auteur relate cela sans aucun état d'âme apparent, mais à nouveau : c'est tout simplement exposé de manière ultra-réaliste et en très peu de mots, car ils seraient inutiles de toute façon. Ça n'en est pas moins révélateur d'un contexte historique pourtant bien connu, mais qui laisse encore et toujours un goût terriblement amer quand il nous est rappelé.

Et ainsi, la vie du village se réorganise petit à petit, mené économiquement par les quelques familles fortunées du village, dont les Caskey que l'on va suivre au quotidien. C'est eux qui vont accueillir Elinor, femme de tête qui va réussir à charmer presque tout le monde dans le village, à l'exception d'une autre personnalité forte, la mère même d'Oscar son sauveur : Mary-Love, avec qui la relation va être tendue de bout en bout, jusqu'à une apogée... ah non, je ne peux rien en dire!
L'auteur nous montre ainsi ce quotidien, cette vie partagée entre nouvelles amitiés, attachement avec certains, sans oublier qu'Elinor est une femme résolument « moderne » et ouverte (permettant par exemple à une petite Noire d'apprendre à lire, à la périphérie de l'école toutefois), mais on a aussi cette rivalité constante entre ces deux femmes au caractère marqué.
C'est là que l'auteur va semer, l'air de rien, quelques éléments qui exacerbent le côté mystérieux, à la limite d'un certain horrifique (mais vraiment on est très loin de scènes insoutenables !), du personnage central qu'est Elinor. le peu qu'il en laisse apparaître est suggéré, toujours avec cet art de tout laisser entendre en très peu de mots, mais c'est alors tellement évident (ai-je trouvé) que ça fait froid dans le dos – et je ne dis pas cela seulement pour la beauté de l'expression : on a tout à coup le sentiment presque physique de sentir un souffle glacé humide dans notre dos !

La fin, qui n'est donc pas une fin mais un certain cliffhanger (même si l'attente ainsi suscitée, bien réelle, ne me paraît quand même pas insoutenable), a été à mes yeux la partie la plus inattendue du livre et, sans jouer sur les codes du mystère pour le coup, la plus « horrible » malgré tout…

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La mère en moi hurle : comment peut-on décider de faire un gosse pour l'abandonner à sa belle-mère, et ainsi « se débarrasser » de cette dernière trop envahissante autrement ? Pour moi, abandonner son enfant, même pour se sauver soi-même, et ici de façon froidement calculée, c'est aussi inconcevable que monstrueux !

Americanah de Chimamanda Ngozi Adichie,
publié chez Gallimard (Du monde entier) en 2015, réédité plusieurs fois en poche depuis lors; pour ma part, lu dans la version Kindle de 2016.

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Synopsis : «En descendant de l’avion à Lagos, j’ai eu l’impression d’avoir cessé d’être noire.»
Ifemelu quitte le Nigeria pour aller faire ses études à Philadelphie. Jeune et inexpérimentée, elle laisse derrière elle son grand amour, Obinze, éternel admirateur de l’Amérique qui compte bien la rejoindre.
Mais comment rester soi lorsqu’on change de continent, lorsque soudainement la couleur de votre peau prend un sens et une importance que vous ne lui aviez jamais donnés?
Pendant quinze ans, Ifemelu tentera de trouver sa place aux États-Unis, un pays profondément marqué par le racisme et la discrimination. De défaites en réussites, elle trace son chemin, pour finir par revenir sur ses pas, jusque chez elle, au Nigeria.

Mon avis :
Ce livre a été choisi pour le book club du dernier week-end de mai, sur le thème « un.e auteur.e africain.e », parmi plusieurs autres propositions très intéressantes. Je ne me rappelle plus si c'était mon premier choix, avec un thème si vaste en plus ! et le livre n'était même pas dans ma (pourtant bien longue) PAL… mais j'ai quand même craqué !
Et ce n'est pas (du tout) un regret !

Il est difficile de résumer ce livre très dense ; ce n'est même pas un risque de trop dévoiler, car il se passe tant de choses ! sans qu'il y ait pour autant une intrigue ultra-prenante, on est plutôt dans une (longue) « tranche de vie » - et c'est narré d'une telle façon qu'on croirait par moments que l'autrice raconte sa propre expérience, à travers son héroïne principale. On rencontre ainsi la jeune Ifemelu. Issue d'une famille d'une classe moyenne éduquée mais peu aisée, surtout après la perte d'emploi de son père, elle poursuit de études comme tous les jeunes de son âge, rejoint une université de son choix, mais peu à peu ouvre aussi les yeux sur les réalités de son pays (le Nigéria, faut-il le préciser ?) : un pays où le pouvoir militaire ne paie pas ses enseignants, où le népotisme règne au su et au vu de tous, etc. Dans ces conditions, fatigués de passer plus de temps à faire grève qu'à pouvoir suivre des cours de qualité, de nombreux jeunes gens rêvent de partir à l'étranger, même sans raison économique, même sans guerre, « pour avoir le choix » de leur propre vie – et, en top du classement des pays de rêve, les États-Unis !

Avec un brin de chance, Ifemelu obtient le visa tant convoité, ainsi qu'une bourse partielle pour aller étudier dans ce pays rêvé. Mais, une fois arrivée sur place, elle déchante : pour la première fois de sa vie, elle « découvre » qu'elle est Noire et que ce n'est pas un avantage – du tout ; qu'elle est une femme, trop jolie pour trouver un boulot simple qui lui permettrait de compléter sa bourse. Peu à peu pourtant, elle va traverser les difficultés et affronter son destin, qui est peut-être bien au Nigéria quand même… et se (re)trouver elle-même, en assumant totalement son africanité.

Mais tout ce livre est aussi une immense histoire d'amour, entre Ifemelu et son amour de jeunesse Obinze, fils d'universitaire, mais dont le chemin sera bien différent. S'étant vu quant à lui refuser un visa pour les États-Unis (qui rejettent alors tous les hommes un peu trop basanés, potentiels terroristes !), il se retrouve à Londres, sans papiers, marginal, n'ayant accès qu'à des emplois manuels grâce à magouille et compagnie… Expulsé sans ménagements, il se construit une nouvelle vie au Nigéria, sans jamais pouvoir oublier Ifemelu…
Évidemment, raconté ainsi, on croirait presque à une mauvaise romance, mais c'est bien plus que ça ! Certains moments touchent certes à une narration de romance classique ; mais la plupart du temps, leur histoire est « juste » sous-jacente, comme un leitmotiv dont l'importance est louvoyante, mais qu'on n'oublie jamais tout à fait, peut-être aussi parce que nos deux protagonistes sont présentés de façon tellement réaliste et proches de nous, qu'ils en deviennent profondément attachants.

Outre cette histoire d'amour omniprésente même quand elle est en sourdine, l'autrice aborde tout un tas de thèmes potentiellement polémiques dans ce livre : le racisme (ordinaire, et ses particularités américaines), le sexisme (aggravé ici par la couleur de sa peau, mais on a aussi un exemple d'un couple bien blanc où tout n'est pas rose…), l'immigration en général, la vie en Afrique et en particulier dans son Nigéria qu'elle n'hésite pas à critiquer mais qu'elle chérit malgré tout, l'immense espoir qu'a représenté l'élection d'Obama pour tant et tant de gens – parmi bien d'autres sujets abordés. Elle secoue véritablement le lecteur, qui se trouve ainsi confronté à ses propres pensées, à ses convictions, à ses espoirs ou à ses déceptions.

Ses doléances sur la situation des Noirs aux États-Unis sont dures, et on se demande comment c'est encore possible en ce XXIe siècle, parfois même on a envie de dire qu'elle exagère, et pourtant on sait que c'est (hélas) réaliste et réel, quand certains de ses exemples bien concrets nous éclatent en plein visage. Tout à coup on est presque heureux de ne pas être américain… même si l'Europe n'est pas forcément plus exemplaire ! La scène de l'expulsion d'Obinze d'Angleterre, par exemple, très réaliste elle aussi, est particulièrement dérangeante, et on se sent mal à l'aise… même si on se disait au chapitre précédent que le système « magouille et compagnie » pour avoir du boulot même sans papiers, ça ne pouvait pas marcher, et de se demander pourquoi il n'a pas plutôt exploré la voie légale ? (l'autrice restant assez évasive sur ce point)
Et on a beau se dire que l'Angleterre, ce n'est plus tout à fait l'Europe, depuis le Brexit – dont on ne parlait pas encore au moment de la parution de ce livre, cela dit – j'ai quand même mal à mon Europe, quand je me rappelle ces images que l'on a pu voir notamment au Journal télévisé, il y a si peu de temps.

Je revois ainsi le « Petit-Château », à Bruxelles, passage obligé pour tous les immigrés, car c'est là que peuvent s'enregistrer les sans-papiers avec tout leur espoir d'une vie meilleure. Chaque jour, des files de gens (femmes, hommes, enfants) de toutes les couleurs du monde stationnent dans l'attente d'être reçus. Et voilà : du jour au lendemain, une nouvelle file a été créée juste en face de la « traditionnelle » ; une file plus rapide, plus efficace, garantie d'office d'un accueil et de papiers certes temporaires, mais des papiers quand même… C'est une file strictement réservée aux Ukrainiens. Comme si les victimes de cette guerre-là méritaient plus d'attention que tous les autres… Ah mais oui ! regardez-les : ils sont caucasiens et/ou chrétiens et/ou blonds aux yeux bleus… et ils se battent contre le grand méchant Poutine.
Oh, bien sûr, c'est une chance, et sans doute même une nécessité pour tous « ces gens-là », qui ont besoin de protection urgente : il fallait faire quelque chose, je ne discute pas cela une seule seconde !… Mais pourquoi eux (comme par hasard bien Blancs) avant tous les autres ? Même l'été dernier, lorsque la Belgique, en coordination avec d'autres pays de l'UE, a exfiltré ses propres employés (et ceux de l'UE) nationaux d'Afghanistan, car ils auraient été considérés comme trop occidentalisés et se sont ainsi trouvés en danger de mort dès la prise de pouvoir par les Talibans ; même ces Afghans-là n'ont pas bénéficié du même niveau de protection, d'accueil, de bienvenue tout simplement, quand ils sont arrivés devant ce même « Petit-Château »…

Bref, j'en ai déjà trop dit, alors que je ne souhaite pas entrer dans un quelconque débat polémique après la lecture de « Americanah » - on est déjà bien assez bouleversé soi-même, un commentaire de livre n'est pas le lieu pour débattre de ces problèmes historiques graves… et malheureusement toujours d'actualité. S'il faut se confronter à l'avis des autres, je le ferai uniquement dans le cadre du book club, et avec des pincettes - pas parce que c'est le BC et que je me méfierais des autres lecteurs, ce serait le comble ! mais parce que ce sont des sujets extrêmement sensibles, qui peuvent provoquer des prises de position très tranchées (ou au contraire exagérément ouvertes, sans discernement), surtout en ces temps de repli identitaire que l'on observe un peu partout en Occident…
Mais je crois avoir illustré ainsi, spontanément car j'ai laissé mes doigts écrire tout seuls, à quel point ce livre remue au plus profond, même si on n'est pas directement concerné !

Avec ça, le langage est généralement de (très) bon niveau, on est à mi-chemin entre du courant (notamment dans les quelques dialogues, qui paraissent toujours tout à fait naturels) et du soutenu sans fausse honte, très maîtrisé.
Je dois aussi souligner à quel point la traduction semble bien travaillée. Certes, je n'ai pas lu ce livre dans l'original, pas même un extrait. Mais pour ne citer qu'un exemple : l'autrice fait référence plusieurs fois à son accent étranger, elle qui parle pourtant aussi anglais au quotidien dans son pays, mais un anglais pas toujours compréhensible pour les Américains (et vice-versa). Or, sans jamais tomber dans le piège d'une quelconque exagération façon « imitation d'un accent » (ce qui me hérisse toujours un peu), la traductrice a réussi à faire passer cette dichotomie entre les deux (et même plusieurs autres) façons de parler une même langue – sans oublier d'autres particularités, les Nigérians parlant entre eux l'une ou l'autre langue locale (dont l'igbo, l'autre langue d'Ifemelu), tandis que les Noirs américains notamment parleraient un langage qui leur est propre, « l'ebonics », que ni les Noirs africains, et encore moins les Blancs américains, ne parviennent à comprendre réellement… Tout cela fascine la traductrice en moi, or c'est exposé (et traduit) avec un certain art didactique, que j'apprécie beaucoup.

Mon seul regret, finalement, est que les diverses allusions au pouvoir politique nigérian en place au fil des ans ne soit pas explicité – que ce soit en note de bas de page, ou plus intelligemment, dans une postface par exemple, c'est mon dada dès que je trouve un livre suffisamment « exotique » et que je voudrais en savoir plus, mais que le livre même ne me le permet pas. Certes, on trouve toutes les informations nécessaires (et facilement) sur Internet notamment, mais je continue de penser que c'est aussi le rôle du livre même de donner au moins quelques éléments, surtout quand il s'agit d'un roman comme celui-ci ! mais bon, c'est une remarque un peu « en passant », car cette absence d'un complément d'informations ne peut être imputée ni à l'autrice, ni à la traductrice.

Bref, c'est un livre aussi dense que bouleversant, qui aborde de nombreux sujets potentiellement polémiques, comme le racisme (ordinaire, avec ses particularités américaines), l'immigration, le sexisme aussi, ou encore la vie dans un pays africain que l'autrice chérit tout en soulignant ses nombreuses failles, etc. Mais c'est aussi une immense histoire d'amour entre deux protagonistes attachants, et tout cela touche au plus profond, dans une langue de très bon niveau, et en plus très bien traduite.

Qui est là ? d'Anders Roslund,
publié chez Mazarine en 2022, lu dans la version ebook proposée par NetGalley

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Synopsis : Cinq bougies sur un gâteau d’anniversaire. Zana est aux anges. Pourtant, ce jour va sonner le glas de son enfance et changer à jamais la vie de toute sa famille.
Lorsque le commissaire Ewert Grens entre dans cet appartement à Stockholm à la suite d’une plainte d’un voisin, l’odeur de pourriture et de décomposition le prend à la gorge. Ce qu’il voit ne cessera de hanter sa mémoire.
Vingt ans plus tard, après une infraction où rien n’a été volé, il est amené à retourner au même endroit. Que sont venus chercher les cambrioleurs ? Quand il découvre ensuite que le dossier de l’époque a disparu des archives sécurisées de la police, Ewert est persuadé que Zana est en danger. Le temps lui est compté : il doit à tout prix retrouver la petite fille d’alors avant ses poursuivants… Une course contre la montre commence, pendant laquelle il devra s’allier avec son ennemi d’autrefois. Une quête qui les emmènera aux confins de l’Europe de l’Est.
Trois jours. C’est tout ce dont ils disposent.

Mon avis :
J'avais repéré ce livre en librairie et avais aussitôt trouvé cette couverture très belle – dans la limite de ce que l'on peut appeler « beau » pour ce qu'on sait qui va être un roman noir. Cependant, c'était une fois encore un de ces livres qui attire mon attention, mais pour lequel je ne craque pas de suite. Ainsi, quand j'ai reçu un mail de NetGalley m'avertissant que je pouvais « solliciter » pour ce livre, puis que ma demande a été acceptée, je me suis beaucoup réjouie ! Bien évidemment, j'en remercie les éditions Mazarine et NetGalley.

Et voilà : ce n'est qu'après avoir commencé ce livre que je me suis rendu compte que ce livre est l'énième épisode d'une série mettant plusieurs personnages récurrents en scène. Parmi eux, on notera l'ex-agent infiltré Piet Hoffmann, que je n'avais encore jamais rencontré, mais je sais qu'il est un rouage essentiel de la série « Trois secondes, trois minutes, trois heures » - d'ailleurs, ce livre-ci aurait pu continuer la série avec un titre du style « Trois heures » !! - ; et plus encore le commissaire Ewert Grens, qui semble-t-il fait également partie des trois opus précités, mais qui apparaît quant à lui dans un rôle important depuis plus longtemps encore : ceci est sa 8e enquête policière, dont le premier épisode a été initié en 2004 en Suède, 2009 en traduction française, avec le livre « La bête » (alors publié aux Presses de la Cité) - un livre que, par un hasard extraordinaire, j'ai justement lu ce mois-ci !

Dès lors, je me suis trouvée quelque peu partagée… Ceux qui me suivent, même de loin, le savent : j'ai un petit côté psychorigide sur l'ordre des numéros dans une série, je n'aime pas bien lire les différents tomes dans le désordre. Alors, ici, avoir lu le premier, avoir acheté le suivant (qui, soit dit en passant, ne se trouve plus que –difficilement- en occasion, quel que soit le format, mais heureusement il est numérisé, ce qui n'était pas le cas de « La bête »), et puis passer directement au dernier paru, sans en avoir été « prévenue » - car ni l'éditeur ni NetGalley ne le mentionnent, en aucune façon, ce que je trouve bien dommage ! – ça m'a d'abord réellement dérangée !
Heureusement, selon la formule consacrée, ce livre peut se lire de manière indépendante – même si des allusions à un passé commun, entre Ewert et Piet, ou entre Ewert et ses adjoints (Sven, qui était déjà présent dans « La bête » lui aussi, et Marianna, que je rencontrais pour la 1re fois, mais avec qui Ewert travaille depuis déjà 10 ans disait-il), prouvent et rappellent constamment qu'il y a eu quelque chose avant, et que les relations entre ces différents personnages évoluent, même si, c'est vrai, cela se fait de manière assez discrète, et ne gêne pas vraiment l'enquête même du présent livre.

Maintenant que vous voilà prévenus, entrons (enfin !) dans le vif du sujet.
On a au départ deux histoires qui semblent complètement différentes. Un rapide flash-back nous montre Ewert Grens arrivant sur les lieux d'une scène de crime absolument atroce – et, toujours, tout est dans la suggestion, mais c'est juste horrible : toute une famille, père, mère, fils et fille ont été tués, seule la petite dernière a survécu, elle qui vient de souffler son gâteau d'anniversaire pour ses 5 ans… Une vingtaine d'années plus tard, Ewert est appelé sur une nouvelle scène de crime : un homme a été tué exactement de la même façon que le père de famille 20 ans plus tôt, d'une façon tellement spécifique qu'il y a forcément un lien…
Parallèlement à ça, on fait la connaissance de Piet Hoffman, sa femme, leurs deux fils de 8 et 10 ans, et leur fille nouveau-née. Retiré des « affaires » depuis un certain temps, car il l'a promis à sa femme pour le bien de leur famille, désormais directeur d'une agence de sécurité, il n'en reste pas moins sur le qui-vive, constamment. Et avec raison : on le contacte, d'une façon qui, ici aussi, fait terriblement froid dans le dos, pour « l'inviter » à reprendre lesdites affaires, pour un commanditaire rompu aux codes du grand banditisme et autres trafics internationaux.
Ce n'est pas un grand spoil de dire que les routes d'Ewert et de Piet vont se croiser, et que l'auteur va nous emmener en Albanie pour une certaine partie du livre. Si vous voulez en savoir plus : lisez-le !

Amateurs de polars/thrillers, soyez prévenus toutefois : pour ma part, moi qui ai pourtant toujours du mal à comprendre le comment du pourquoi dans une enquête, j'ai été surprise de comprendre très vite (sans en saisir toutes les implications, cela dit) qui pouvait bien être le commanditaire qui arrive à manipuler Piet Hoffmann ; et j'ai aussi rapidement (quoique plus tardivement) aperçu un schéma de comment cette personne parvenait à ses fins presque trop facilement.
Mais soyez aussi rassurés : même si un schéma des identités et autres interactions se dessine assez facilement, je pense que c'est délibéré de la part de l'auteur (en tout cas, je ne peux pas croire que ce soit simple maladresse) : en semant ces indices tout au long du livre, comme j'apprécie beaucoup, il permet au lecteur de se faire sa propre enquête en parallèle de celle des policiers. Et pourtant, ce livre reste un vrai page-turner avec ses rebondissements et autres surprises qui font que, peu à peu, on ne peut plus le lâcher !

Pour le reste, comme je disais plus haut, j'ai lu le tome initial de la série des enquêtes d'Ewert Grens il y a trop peu de temps, je ne peux pas m'empêcher de « comparer » en quelque sorte, car j'ai aussitôt remarqué qu'on trouve ici des thématiques apparemment chères aux auteurs – dont il ne reste qu'Anders Roslund, son complice Börge Hellström de plusieurs autres livres de la série étant décédé en 2017.
C'est la violence faite aux enfants et aux familles et si, ici, on n'est plus face à un prédateur pédophile récidiviste, on est quand même dans un monde qui n'épargne en rien les enfants : je l'ai dit, ça commence très fort, avec cette petite fille de tout juste 5 ans, et mention au petit Hugo, à peine 10 ans, qui agit déjà en « chef de famille » quand les circonstances l'exigent. C'est aussi la façon dont un père ou une mère réagissent quand leur enfant est en danger, jusqu'où il ou elle est capable d'aller pour protéger sa famille.
Et, partant de là, c'est aussi la même interrogation (quoique moins tranchée que dans « La bête ») sur la notion de justice : jusqu'où peut-on se contenter de la justice telle qu'elle existe, avec toute son impuissance face à certaines situations ? Jusqu'à quel point un policier (a priori intègre) peut-il accepter certains comportements ? Et surtout, comme un leitmotiv terrible : vengeance est-elle justice ?
(Pour le clin d'oeil, c'est un sujet qui me poursuit : par un (autre) hasard extraordinaire, je viens de commencer « Le comte de Monte-Cristo », que je connais dans les grandes lignes, merci Jean Marais, mais que je n'avais encore jamais lu… Mais je digresse !)

En réalité, entre « La bête », 1er opus de ce duo d'auteurs, et ce dernier numéro, écrit désormais par Anders Roslund seul (désolée de me répéter !), seul le ton a peut-être un peu changé, et encore… J'ai envie de dire, et tant pis pour le mauvais jeu de mots, que ce livre-ci est moins « bestial » (je vous l'avais dit !). Oh ! il y a ici comme dans le tome initial des scènes d'une grande violence, à la limite de l'insoutenable – mais, alors que ces scènes avaient un côté physique dans « La bête », entre instantané montré et suggestion, ici on est bien davantage encore dans la suggestion, et dans une analyse psychologique très poussée. Dès lors, ça paraît peut-être moins cru lors de la lecture et, même si on sait que c'est horrible, on continue de tourner les pages sans trop être troublé. Et puis on y repense, après avoir refermé au bout d'un chapitre – car, page-turner ou pas, il faut bien de temps en temps préparer à manger, ou dormir la nuit ! On se rend alors réellement compte de tout ce qu'on a « vu » dans les pages tout juste lues, et tout à coup un frisson glacé nous traverse l'échine !
Autant dire que l'écriture est parfaitement maîtrisée, parfaitement dosée pour mener le lecteur là où l'auteur le veut bien… même si le lecteur (moi en l'occurrence) se croit quelquefois malin d'avoir compris un certain nombre de choses avant qu'elles soient dites.

Mon seul regret finalement, dans ce livre - et je ne sais pas trop si c'est parce qu'il « faut » absolument trouver au moins un petit bémol, ou si ça m'a réellement gênée, mais en tout cas ça me turlupine bien un peu – c'est le regard parfois un peu cliché que l'auteur porte sur certaines choses. La mafia albanaise et ses ramifications partout en Europe, ok, on sait que ça existe… mais là, elle nous est en quelque sorte assénée (sans être jamais nommée telle quelle, cela dit, mais c'est tellement évident que c'est de ça qu'on parle !) comme si son existence et ses méfaits étaient indiscutables. Et quand on y ajoute que tous les flics d'Albanie (sauf un, comme par hasard) en font partie peu ou prou, car en tout cas ils reçoivent l'une ou l'autre commission sur les bénéfices selon leur implication, mouais… Si encore c'était étayé d'une quelconque façon - dans une bibliographie ou filmographie par exemple, même en suédois ! au moins il y aurait une trace : après tout, Anders Roslund est aussi journaliste d'investigation ! – mais non, ça repose sur le seul cliché. Or, même si c'est réaliste, même si c'est peut-être vrai, on est dans de la pure accusation spéculative, et ça me dérange bien un peu.
Idem pour la vision quand même très noire que l'auteur propose d'une certaine jeunesse suédoise : désoeuvrée, vivante en périphérie de l'une ou l'autre grande ville, sans avenir (après tout, c'est le cas pour beaucoup partout en Europe, hélas !), ils plongeraient tous les yeux fermés et sans état d'âme dans le grand banditisme. Sérieusement ? Certes, c'est possible, au moins pour une partie d'entre eux… mais autant l'auteur se montre humain pour ses personnages fétiches, autant il condamne ceux qui sont de toute façon laissés-pour-compte, et à nouveau, ce n'est étayé en aucune façon. Dommage…

Pour autant, ces défauts certes présents n'altèrent que très peu la lecture très prenante de ce thriller, à l'écriture parfaitement maîtrisée et aux indices bien dosés, amenant le lecteur à se faire sa propre enquête, tout en se laissant surprendre encore et encore par les nombreux rebondissements de cette histoire internationale, qui soulève des thématiques dures (comme les violences aux enfants ou la notion de justice) dans des scènes parfois très violentes, mais toutes en suggestion. Un très bon opus de la série du commissaire Ewert Grens !

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