Synopsis
Georges Renaut connaît trop les avantages que procure un nom à particule pour ne pas continuer à rallonger son modeste patronyme d'un "de la Motte" auquel il n'a aucun droit quand il retourne à Paris en 1942. Il ne perd plus au jeu comme à Marseille, il a un emploi sérieux dans un de ces service que Vichy consacre à la Jeunesse, il n'a donc pas à inventer d'expédients afin de boucler son budget, mais il garde le goût de l'intrigue s'il n'en a plus la nécessité. Car M. Renaut de la Motte n'aime rien plus que de se dédoubler en personnage machiavéliques, créer des situations dangereuses, manipuler les êtres. Il se sent exister à cette seule condition. Or Dieu sait (ou la Gestapo) que la capitale occupée s'y prête avec sa cohorte de collaborateur, de tièdes et de fidèles de la radio anglaise...
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Je ne sais pas trop ce que j'ai lu. Je sais que j'ai peiné dessus mais je sais aussi que ce n'est pas un mauvais livre. L'auteur fouille un personnage malsain, médiocre, petit qui me dégoutait autant qu'il me faisait pitié. J'aurais sans doute mieux perçu le sens et la portée de ce livre si j'avais d'abord lu "Journal d'un salaud" qui le précède. (Le titre, déjà, m'aurait donné un indice...)