La danse juiveLise Tremblay1999

Je pense souvent que ma mère ne comprend pas sa vie. Quelque chose lui a échappé, il y a longtemps. Elle s'est endormie dans les musiques sirupeuses des centres commerciaux qu'elle a trop fréquentés. Ma mère est enfermée dans sa banlieue et dans sa fausse politesse. Blindée, indestructible, le vocabulaire farci de propos insignifiants ramassés dans ses magazines féminins. Il m'arrive de vouloir la casser, l'ouvrir en deux, la briser juste pour voir ce qu'elle cache. J'ai souvent envie de la forcer à me regarder, à regarder mon corps, ce qu'il est devenu. Parle-t-on des monstres dans ses magazines glacés, en fait-on mention, parle-t-on des hommes qui aiment se vautrer sous des amas de graisse parce qu'il n'y a que cela qui les protège : ma mère pense-t-elle à mon corps, au difforme, au sale?

À Montréal, une femme, accompagnatrice dans une école de danse, explore l'univers complexe et tourmenté de son obésité. Étouffée entre des amours dérisoires et son obsession de la nourriture, elle cherche à survivre au coeur d'une famille défaite.

Née à Chicoutimi, Lise Tremblay a publié deux romans : L'hiver de pluie et La Pêche blanche.