[Suivi lecture] domi_troizarsouilles

Les saisons de la tempête d'Elle Cosimano
Pas mal du tout avec un bon 16/20

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Synopsis : Lors d'une froide et longue nuit, Jack Sommers a été confronté à un choix: vivre pour toujours selon les anciennes règles magiques Gaïa, ou mourir.
Jack a choisir de vivre, et en échange, il est devenu un Hiver -une incarnation physique et immortelle de la saison sur Terre.
Chaque année, il doit chasser la Saison qui le précède. L'Été tue le printemps. L'Automne tue l'Été. L'Hiver tue l'Automne. Et le Printemps tue l'Hiver.
Le tout est régi par un macabre classement qui donne droit à des promotions ou à une Annihilation totale.
Mais contre toute attente, Jack tombe amoureux de Fleur, la Printemps chargée de l'éliminer. Pour être ensemble, ils vont devoir échapper au terrible cycle meurtrier dans lequel ils sont prisonniers. Mais leur créateur ne les laissera pas partir si facilement…
Ensemble, ils sont la tempête !

Mon avis :
Un sujet bien original pour ce livre qui m’a bien plu, sans être un coup de cœur toutefois. Je me rends compte, au moment d’écrire ce commentaire, que je suis davantage gênée par les divers commentaires que j’ai lus, qui me laissent perplexe, que par le livre même… En fait, je l’avais repéré depuis un moment en librairie mais, comme c’est souvent le cas, pas acheté de suite. Je me suis décidée assez brusquement quand j’ai réalisé qu’il remplissait les critères de l’un des nombreux challenges de lecteurs auxquels je participe, dès lors je n’ai plus hésité.

Et voilà que, arrivant peu à peu au bout de ma lecture, alors que je commençais à rassembler mes idées, j’ai eu la bête idée de lire d’autres commentaires, et je ne peux plus en faire abstraction, c’est ballot…
J’ai ainsi découvert que ce livre a apparemment fait l’objet d’une grosse campagne de promotion de son éditeur et/ou des réseaux sociaux. Pour ma part, je n’en étais pas du tout consciente. Par ailleurs, les commentaires semblent s’accorder sur des erreurs d’orthographe ou de grammaire, ou même de traduction !! C’est très bizarre : moi qui suis habituellement ultra-sensible à ce genre de « problème », je n’ai tout simplement rien remarqué. Tout m’a semblé correct, lisible, d’un bon niveau de français, sans être exceptionnel certes, mais on est bien loin de certaines horreurs que j’ai parfois trouvées ailleurs ! Il y a quand même un point particulier qui m’interpelle : en Belgique francophone, les études de traductions, c’est un niveau bac+5 (bac+4 de mon temps, eh oui ! je suis traductrice de formation…) ; dès lors, je suis quand même hallucinée de voir un certain nombre de lecteurs déplorer des erreurs de traduction… peut-être y a-t-il un nombre exponentiel de traducteurs sur les plateformes de lecteurs ? Cependant, quand on va voir les profils de l’un ou l’autre par curiosité, on découvre que certains n’ont même pas encore atteint l’âge du bac !? cherchez l’erreur…

Quoi qu’il en soit, je ne vois que deux options : soit il y a eu un effet de « crions aux fautes » sur ce livre, que tout le monde a consciencieusement repris sans fondement (ou alors minime) ? soit c’est effectivement bourré de fautes diverses et variées, mais alors, pourquoi ne les ai-je pas vues ? Ai-je donc à ce point été captivée par ma lecture ?
Oui et non. Pendant toute la première partie, je n’ai cessé de me demander comment l’auteure allait s’en sortir pour jongler entre toutes ces incarnations de saisons, qui par définition ne peuvent pas se rencontrer, à part chaque saison montante à son tour, qui tue la précédente, descendante. Quand on dit « tuer », d’ailleurs, c’est bien plus qu’une chasse figurée : il s’agit bel et bien de tuer et d’infliger de la douleur, même si on sait que cette dernière ne sera que temporaire et « réparable ». Tous les moyens sont permis pour la saison montante, tandis que la descendante peut tenter de résister autant que possible, mais sera de toute façon vaincue. On ne peut s’empêcher de faire un parallèle avec la réalité de nos saisons, ici par 50° de latitude nord, avec le printemps passé (2020) qui est « monté » très, très tôt (on était en manches courtes sous le soleil dès mars !), alors que ce printemps-ci nous a concocté une météo digne d’un automne jusque fin mai, avant de virer brutalement à une pseudo-canicule… J’ai presque regretté, d’ailleurs, que l’auteure n’insiste pas davantage sur ces aspects météorologiques qui peuvent survenir quand ces saisons montante et descendante s’affrontent, mais cela ne fait clairement pas l’objet de sa première partie. Bref, c’est plutôt réussi, c’est crédible, ça « marche » !

Mais que se passe-t-il si ces incarnations de saisons décident vraiment de s’allier ?...
Et voilà : une fois que le décor est planté, que le lecteur a bien compris qui est qui et que les quatre Saisons désormais complices, bon gré mal gré, passent enfin à l’action, on alterne scènes de combat et plus ou moins longs trajets de fuite. Cette action est omniprésente et ne laisse que peu de repos au lecteur ; enfin on a des scènes montrant le vrai pouvoir des saisons, on voit leurs forces et leurs faiblesses suivant l’environnement où elles se trouvent et on voit l’impact, parfois spectaculaire, sur la météo – que ce soit voulu ou non. Tout cela est plutôt prenant, l’action est fluide et rythmée, il y a peu de moments creux et on suit la progression des Saisons rebelles avec un intérêt qui ne faiblit pas.

Mon seul vrai regret est j’ai eu un peu de mal à m’attacher à Jack, l’Hiver et personnage principal masculin. Tour à tour narrateur avec Fleur, Printemps et personnage principal féminin, il prend néanmoins plus de place – au sens propre : il a droit à plus de chapitres qu’elle ! Il a un côté sombre et très directif sans être tout à fait le bad boy, alors qu’il est sans arrêt en train de douter. Fleur est beaucoup plus attachante, avec sa description physique particulière, ses pouvoirs waouh ! aussi forts qu’impressionnants, et son assurance dans ses choix une fois qu’elle les a posés. Je n’ai pas compris, d’ailleurs, pourquoi elle a de tels pouvoirs, alors que Jack semble n’en avoir aucun, à la limite d’une certaine lâcheté qu’il se reproche d’ailleurs alors que les autres le rassurent sans être tout à fait convaincants. On pourrait croire que, d’emblée, les saisons sont complètement déséquilibrées, selon la force (ou pas) de leurs incarnations… Les deux autres saisons, quant à elles, Julio l’Été et Amber l’Automne sont un peu trop secondaires, alors que leur rôle est tout aussi important suivant le fil rouge de ce livre ; dès lors, ça aurait été sympa que la narration soit partagée entre les quatre personnages.
Ainsi donc, paradoxalement, c’est le personnage principal qui suscite le moins d’engouement, alors que les trois autres se détachent chacun pour une raison ou une autre et sont très crédibles dans leur rôle, dans leurs aspirations, dans leurs affinités l’un envers l’autre même. Oui, ça manque un peu de profondeur psychologique, mais ce n’est pas ultra-gênant et en tout cas ça n’entrave pas l’avancée de l’histoire !

Enfin, les références à la mythologie grecque, à travers l’incarnation de Gaïa, présentée ici comme la fille que Chronos aurait eue avec Ananké, avant de tuer cette dernière, ajoutent une dimension particulière à ce livre, certes inexacte : dans la « vraie » mythologie, c’est Chronos qui est le fils de Gaïa, et non l’inverse, alors qu’Ananké est une divinité peu connue mais bel et bien alliée à Chronos. Cependant, ces divinités sont tellement « connues » (même par moi qui ne suis pas du tout spécialiste), je ne peux pas croire que l’auteure ne le sache pas… et je souris de sa liberté d’auteure qui a choisi une telle inversion des rôles entre Chronos et Gaïa pour les besoins de son histoire. Après tout, elle ne prétend pas réécrire la mythologie grecque ! En revanche, ces références à des personnages « forts » donne une dimension supplémentaire à l’histoire, en l’ancrant dans une dimension mythologico-fantasy toute particulière, bien adaptée à l’originalité de cette histoire.

Bref, de façon générale j’ai vraiment bien aimé ma lecture. Quelques regrets et quelques faiblesses çà et là, mais l’idée de base était aussi originale que risquée, et au final elle tient la route du début à la fin, dans une écriture fluide et agréable. J’ai d’ailleurs été surprise de découvrir qu’il y a un deuxième tome (pas encore traduit en français), car je ne vois pas trop ce qui pourrait encore être ajouté !

La suite au prochaine épisode!

Oscar Wilde et le jeu de la mort de Gyles Brandreth
Je ne savais pas trop à quoi m'attendre... mais j'ai été tout à fait déçue! 12/20

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Synopsis : Facétieux Oscar Wilde ! Après avoir choqué le monde par ses boutades lors de la première triomphale de L'Eventail de Lady Windermere, le voici qui propose à ses amis une curieuse activité pour les distraire : le jeu de la mort. Chacun inscrit sur une feuille le nom de la victime de son choix et aux participants de deviner qui veut tuer qui. Mais quand la Mort commence à frapper les victimes potentielles dans l'ordre exact où elles ont été tirées, le drame succède à la comédie. Flanqué de son fidèle ami Robert Sherard, et assisté par Arthur Conan Doyle et par le peintre Wat Sickert, Wilde mène l'enquête avec plus de zèle que jamais. Car son nom et surtout celui de sa femme figurent sur la liste funèbre...

Mon avis :
Mais quelle lecture pénible ! Selon le mot d’ordre à la « bienveillance », actuellement très à la mode, je ne vais pas lancer des tomates sur ce livre, je vais plutôt préférer dire qu’il ne m’a pas convenu… mais c’est au point que, si je ne m’étais pas engagée à le lire dans le cadre d’un challenge en équipe, je l’aurais abandonné après quelques pages seulement ! Pire : dans mon enthousiasme pour ledit challenge, j’avais carrément acheté les trois premiers tomes de cette série – heureusement à prix modique et en occasion, ces livres n’étant pas disponibles en format Kindle, mais je n’ose imaginer comme j’aurais râlé si je les avais payés au prix plein dans une autre édition qu’en poche ! J’ai commencé par le n° 2 pour les besoins dudit challenge, je n’ai à aucun moment été gênée par le fait d’avoir manqué le premier tome (ou alors sans m’en apercevoir), reconnaissons au moins ce mérite. Mais pour le reste…

D’abord, ce livre est prétendument un Policier… mais l’enquête policière n’est qu’un vague prétexte qui se dilue dans une toute autre histoire : une tranche de vie, véritable mini-biographie d’Oscar Wilde. C’est sans doute intéressant… mais quand je choisis de lire un polar, c’est pour lire un polar, pas une biographie déguisée, dans laquelle l’enquête se noie à peu près complètement. J’ai lu certains commentaires disant que la résolution est évidente ; moi je l’ai trouvée alambiquée, mais de toute façon sans aucun intérêt – oui, vraiment : un prétexte alléchant pour écrire tout autre chose, et cette autre chose ne m’a absolument pas séduite !

Pour tout dire, à la base, je ne suis pas fan de l’époque victorienne… Certains la vantent, la louent, comme une époque extraordinaire : vraiment ? Les hommes plus ou moins fortunés passent leur temps de bar en restaurant, cigarette ou cigare au bec, à goûter les meilleurs vins tout en discutant de qui est gentleman ou pas, tandis qu’ils méprisent « le peuple » (et les personnes de couleur) avec une telle condescendance que ça en est indécent. Les femmes sont présentées comme de pauvres petites choses, jolies à 20 ans, corsetées avec tous les désagréments (et risques !) que cela suppose, puis laides et grosses passé leurs grossesses – et si c’est vrai (j’en suis un exemple vivant), c’est particulièrement malséant dans la bouche d’un dandy décrit lui-même comme mou et obèse ! Elles ont droit à leurs premiers magazines féminins… dont les rédacteurs en chef sont des hommes ! L’homosexualité est un crime, punissable de plusieurs années de travaux forcés ! Dois-je continuer ?...

Soyons juste : on peut reconnaître au moins un atout à ce livre, pour qui aime cette époque (et qui me trouvera sans doute bien des arguments pour la défendre ;) ) : l’ambiance propre à l’entourage d’Oscar Wilde est sans aucun doute bien rendue. Tous les éléments y sont, quoi qu’on en pense, entre les moyens de transport tels que cabs ou fiacres, les pièces de théâtre qui avaient alors du succès (ou pas), quelques inventions intéressantes (comme les serrures de toilettes publiques que l’on peut ouvrir avec une pièce d’un penny, ou la mise en place de règles pour la boxe !), et j’en passe. Le tout a un ton définitivement désuet, résolument voulu. Le personnage principal peut être vu comme adorable par ceux qui l’apprécient, mais profondément arrogant et agaçant pour les autres – dont moi. Je n’ai jamais lu que des extraits de ce qui est considéré comme son œuvre majeure, et jamais par choix : c’est lors de mes études en traduction que j’ai eu l’un ou l’autre cours sur le sujet, et sur les différentes traductions (en français) dont ladite œuvre a déjà fait l’objet. Rien de tout cela ne m’a jamais convaincue… mais bon, c’est ainsi : je ne suis pas lectrice de « classiques » quels qu’ils soient, et si je me risque parfois à en lire l’un ou l’autre pour ma culture, ce n’est jamais avec grand enthousiasme, et Dorian Gray me tente encore moins que bien d’autres romans d’avant la fin du XXe siècle !

Cela dit, bien au-delà d’une certaine ambiance qu’elle parvient à créer, ce genre d’écriture qui prétend « faire d’époque » présente un problème majeur. Ainsi, tout en retraçant une biographie en lieu et place de l’enquête espérée, l’auteur use et abuse d’un style ampoulé et désagréable. Dès les premières pages, j’ai spontanément pensé à ce bon vieil adage que les anciens de mon village répétaient autrefois quand l’un ou l’autre de la bande de jeunes dont je faisais partie voulait, sans le savoir, faire part de ses maigres connaissances avec cet air supérieur que seule l’adolescence pardonne : « La culture, c’est comme la confiture : moins on en a, plus on l’étale. » Bon, ne me faites pas dire ce que je n’ai pas dit, en l’occurrence : je ne porte ici aucun jugement sur la culture de Gyles Brandreth, il est clairement passionné par Oscar Wilde et tout ce qu’il raconte sur cet auteur irlandais devenu personnage, ainsi que sur ses fréquentations bien réelles qui trouvent aussi leur place dans ce livre (dont le très insipide narrateur, Robert Sherard), repose sur des faits avérés et vérifiables.
Mais alors, qu’est-ce qu’il étale !... On en a jusqu’à l’indigestion, de cette confiture victorienne, et ça n’en finit pas, et ça dégouline à coups de citations de divers auteurs qu’Oscar Wilde semblait apprécier (dont beaucoup de Shakespeare) – ou pas, renvoyant à autant de notes de bas de page qu’on ne compte plus, sans parler des nombreux italiques « en français dans le texte ». C’est lassant, c’est répétitif et sans surprise, c’est interminable !

Non, décidément, rien ne m’a vraiment plu dans ce livre et, si je ne lui donne pas une note désastreuse, c’est parce que je crois malgré tout que ça peut plaire à d’autres, qui seraient plus sensibles à l’époque mise en scène, plus familiers de (et séduits par) le personnage principal, ou moins regardants face à la quasi-absence de réelle intrigue policière.

Earthend, intégrale de Gillian Anderson & Jeff Rovin
Avis en demi-teinte: 15/20

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Synopsis : Partout sur la planète, des adolescents sans aucun lien commencent à présenter des symptômes inexplicables. La fille du représentant indien à l'ONU se met à parler une langue qui n'existe pas et souffre de violentes visions. Une jeune Haïtienne manque de se noyer sur la terre ferme. Un étudiant iranien s'immole par le feu...
À New York, la célèbre psychologue pour adolescents Caitlin O'Hara est chargée de traiter la fille de l'ambassadeur indien, qu'elle pense être sous le choc des tensions qui menacent son pays et pouraient bien mener à une guerre nucléaire. Mais très vite, Caitlin est obligée de reconnaître qu'elle a affaire à un phénomène plus sinistre encore, lié à des forces issues d'une civilisation disparue.

Mon avis :
Encore une trilogie vendue en intégrale chez Belgique Loisirs. Je ne l’aurais probablement pas vraiment regardée dans un contexte « normal », mais depuis que je suis sur LA et ses différents challenges proposés par les autres participants, je me tourne vers des livres qui ne m’auraient pas aussi vite attirée autrefois.

Cela dit, je constate que ce format ne me convient pas forcément… Avec mon incapacité viscérale à abandonner un livre en cours (même si la liste de tels livres s’allonge !), je ne peux pas juste me dire : je lis un tome puis j’arrête pendant x semaines, non, je ne peux m’empêcher de poursuivre… et si en plus c’est pour les besoins d’un challenge en particulier, on y va ! ;) Il n’en reste pas moins, sauf si je suis vraiment embarquée dans l’histoire et ne peux lâcher de tome en tome, je n’aime pas trop ainsi enchaîner les différents opus… et donc on l’a compris : ici, même si l’histoire ne m’a pas trop déplu, je n’étaiss pas emballée au point de vouloir à tout prix poursuivre la saga d’une traite ! Du coup, mon avis risque d’être un peu plombé par cette « obligation » d’avoir dû terminer toute l’intégrale, dans un délai précis qui plus est…

Ah, et avant de plonger à mon avis par tome (quand même ! ;) ), il y a un détail en particulier qui m’agace avec ce livre : c’est qu’il a été co-écrit, il y a bien deux auteurs… mais celui de l’autrice, et surtout actrice célèbre, apparaît en super-grand (pour mieux vendre, je suppose ?), alors que le co-auteur apparaît en nettement plus petit… N’a-t-il donc écrit qu’une phrase sur dix – toutes proportions gardées ? c’est d’autant plus absurde que le fait d’être une actrice connue ne garantit en aucune façon d’avoir une bonne plume, mais bon… Que les Américaines y aient cru, c’est une chose, mais qu’un éditeur francophone ait reproduit la chose, je ne comprends vraiment pas.

Tome 1 : Visions de feu

La première chose qui m’est venue à l’esprit dès les premières pages, c’est : mais que c’est américain ! Précision pour mes amis canadiens qui me lisent (peut-être) : j’entends « américain » au sens que nous donnons spontanément ici et qui n’est pas exact géographiquement, car on se réfère alors uniquement aux Etats-Unis d’Amérique, sans doute car ils sont ceux qui ont le mieux réussi à nous bombarder de leurs productions culturelles – quoi qu’on entende par ce dernier mot.
Cela rejoint sans doute aussi ce que j’écrivais plus haut, d’une certaine façon : on « sent » l’actrice, ou plus précisément, la personne qui sait ce qu’il faut montrer aux caméras pour que ça marche, qui a l’habitude des scénarios à succès, et qui s’y risque à son tour, son co-auteur n’étant plus qu’un faire-valoir pour mettre le tout en forme ? Évidemment je ne sais pas comment ils ont travaillé ensemble, mais vu le pedigree de l’un et de l’autre, on se les imagine se partageant les tâches de la sorte, comme si on était à côté d’eux…

Et donc, pour revenir au livre même : même s’il n’a pas la structure d’un scénario, ce premier tome en a bien les ingrédients. Il est extrêmement visuel, on suit Caitlin et les différents autres personnages comme s’ils étaient filmés et qu’on assistait au film. C’est une qualité que j’apprécie généralement dans un livre !
Sauf que, il ne faut pas non plus se leurrer : il ne suffit pas de remplacer la plume par une caméra pour avoir un tout bon livre ! Et ici, hélas, d’autres éléments jouent plutôt en sa défaveur… Le premier est sans doute le revers de cet aspect cinématographique : à force de vouloir tout montrer, jusque dans les détails, certes très visuels eux aussi, mais détails quand même, on finit par se perdre un peu, et à ressentir une certaine longueur. C’est cette impression que l’intrigue avance, certes, mais à un tempo beaucoup trop lent par rapport à l’excitation qu’on devrait pouvoir ressentir dans cet univers si prenant. J’imagine que, dans un film, des effets spéciaux jouant sur les sentiments, à la limite de la terreur, auraient suffi à maintenir l’attention sans faille ; mais les seuls mots, malgré tout leur pouvoir d’évocation, ne suffisent pas quand on insiste aussi longuement. Je ne me suis pas tout à fait ennuyée, ce n’est pas ça, mais par moments je me disais : « ok on a compris, on peut passer à la suite maintenant – et bouger un peu ? ».

Enfin, c’est sans doute un autre détail mais il est bien là et c’est un autre point faible pour ce livre : à travers toute l’histoire qui se situe entre une certaine science-fiction bien un peu horrifique, et un pseudo-ésotérisme dont on ne reçoit que quelques maigres clés (il faudra avancer dans les tomes suivants pour en savoir davantage), on a aussi une romance entre Caitlin la psy, et Ben son tellement gentil ami interprète à l’ONU, que l’on sent très amoureux d’elle, et elle le lui rend peut-être. Mais là aussi, c’est une histoire de « je veux, je ne veux plus, je veux quand même », très lente et complètement engluée dans cette pudeur très américaine, qui a aussi quelque chose de très artificiel ! Je ne dis pas que j’aurais voulu davantage de scènes de sexe, ce n’est pas du tout nécessaire. Mais disons que Caitlin, qui est présentée de bout en bout comme une scientifique surdiplômée, très intelligente, reconnue dans sa profession, rationnelle et qui met toujours la raison en avant même dans les conditions surnaturelles de la présente histoire, et à part ça femme libérée qui a « fait un enfant toute seule », et ainsi devenue mère d’un enfant handicapé qu’elle assume parfaitement… eh bien, dès qu’il s’agit de Ben, elle se comporte en gamine (limite vierge) effarouchée qui ne sait pas vraiment ce qu’elle veut ! Toute la contradiction de la femme, peut-être, mais ici c’est tellement exagéré que ça n’en est plus crédible.

Bon, à part ça, de façon générale, ce tome 1 – comme c’est souvent le cas pour des tomes 1 – présente les choses plus qu’il n’en dévoile, tout en proposant une histoire certes lente mais plutôt bien ficelée. On s’attache aux personnages, à Ben l’éternel amoureux éconduit, à Caitlin même dans ses côtés agaçants, à son fils Jacob bien sûr ; et alors, tous les personnages secondaires contemporains ont une « présence » (sans doute, une fois encore, très cinématographique) qui fait qu’on les suit avec plaisir et anticipation (parfois même angoisse) eux aussi, et cela va jusqu’au chien de la jeune Maanik, le bien-nommé Jack London, j’adore ! J’ai eu plus de mal avec les quelques personnages secondaires de l’autre civilisation, ou avec ceux du « Groupe », car les uns comme les autres sont à peine effleurés, on en sait trop peu pour vraiment comprendre les choses, de plus ils ne sont pas présentés sous un jour particulièrement enthousiaste – on ne sait pas trop bien s’ils sont les bons ou les méchants, et clairement, dans cet univers finalement assez manichéen, tout est fait pour que seuls les bons avérés aient une chance de se distinguer !

Bref, une bonne histoire mais pas exceptionnelle, dans un style très cinématographique qui oublie que la littérature a besoin de plus de mouvement, car l’imagination du lecteur (qui n’est donc pas dans la tête des auteurs) ne suffit pas à combler les lenteurs qu’une caméra aurait peut-être remplacée par des effets spéciaux spectaculaires.

Ma note pour ce tome I : 15/20


Tome 2 : Rêves de glace

Je crois que je pourrais recopier mot pour mot ce que j’écrivais pour le 1er tome… L’écriture est toujours aussi cinématographique, mais présente toujours autant de longueurs ! On a perdu des personnages attachants comme Maanik, et j’avoue que je m’attendais à la revoir et que j’ai presque été déçue que ce ne soit pas le cas – c’est là qu’on comprend qu’elle n’avait qu’un rôle, certes important mais « de passage », dans le premier tome uniquement. En revanche, l’archéologue membre du fameux Groupe, dont on ne comprend toujours pas les motivations (ni du Groupe, ni de l’archéologue même, que l’on comprend peu à peu se poser des questions à propos de son employeur), devient un personnage réellement de premier plan. Or, s’il est d’un abord plutôt sympathique, il est aussi trop ambigu pour qu’on s’y attache vraiment… et l’expérience qu’il fait dans ce tome, expérience qui est décrite en long, en large et en interminabilité, s’envole peu à peu vers des territoires éthérés.
Certes, on s’y attendait en partie, le synopsis de ce tome (quand il est vendu seul) le laisse entendre, et le 1er tome y préparait de toute façon. Mais pour ma part, j’ai de moins en moins accroché, je crois même que j’ai carrément décroché par moments.

Je suis assez partagée sur mon appréciation de ce tome, à vrai dire. J’hésite vraiment entre une certaine admiration (ou quelque chose qui y ressemble) pour la création d’un univers particulier, cette ancienne civilisation aux aspects très ésotériques et pourtant très proche de la nôtre d’une certaine façon. On ne croit pas une seule seconde qu’elle ait pu exister, mais elle est présentée d’une façon presque didactique, les choses sont expliquées et répétées, il y a des comparaisons que font les personnages avec ce qu’ils connaissent de notre époque, et ainsi servent de repères au lecteur. Mais c’est long, long, long… on est bien davantage dans le trip ésotérique un peu fumeux (au sens propre comme au sens figuré) quand dans l’action, ça manque terriblement de rythme.
Effet accentué par le fait que, comme je mentionnais plus haut, l’intrigue est principalement partagée entre Caitlin et ce fameux Mikel… or, je n’ai plus eu de plaisir qu’à suivre Caitlin, alors que les passages sur Mikel me laissaient entre lassitude, questionnement et une certaine irritation face à ce personnage à qui les auteurs n’ont pas réussi à donner de vrai relief. Dommage !

Ma note pour ce tome 2 : 14/20


Tome 3 : La tempête

Enfin ça bouge un peu ! Rien ne devient vraiment rythmé, on n’en est pas à ce stade-là, mais Mikel prend enfin une certaine ampleur en s’affirmant davantage – même s’il reste plus ou moins manipulé, au moins désormais on « sent » qu’il a un avis et ce qui ressemble à des convictions issues de sa petite enfance. Il n’en devient pas tout à fait attachant, mais au moins il n’est plus irritant et on le suit désormais avec ce qui ressemble à de la curiosité.

Caitlin quant à elle devient de plus en plus intéressante, ses allers-retours entre les deux civilisations maintiennent l’attention plus que jamais, et le lien profond qu’elle a avec son fils, son réel souci de mère qui s’inquiète pour lui quand ça ne va pas, et qui ferait n’importe quoi pour lui venir en aide, même prendre les risques les plus insensés, ça paraît tellement réaliste (à mes yeux du moins) que ça la rend encore plus attachante qu’elle n’était au début ! Ces passages-là, comme dans le 1er tome (mais ils étaient un peu moins nombreux et moins « centraux », du coup je n’avais même pas pensé à les mentionner), sont non seulement comme une « ossature » autour de laquelle s’intègrent les différents éléments du livre, mais en plus ils touchent profondément, et dès lors sont hautement appréciés.
On aime aussi le retour d’un des personnages marquants du 1er tome – même si je n’ai pas tout à fait compris le pourquoi du comment

Quant à l’ambiance… elle me laisse dubitative. On a quitté les aspects limite horrifique du 1er tome (et complètement absents dans le 2e), au profit d’un climat plus tendu : ici on est vraiment dans le thriller, des méchants très méchants qu’on parvient enfin à identifier, et dont on a envie de comprendre les motivations plus que jamais, pour mieux les faire tomber.
En revanche, ce thriller aux accents ésotériques s’accompagne d’une grande part de mystique, qui en plus va crescendo, jusqu’à un climax complètement éthéré et très peu crédible – du moins c’est ce que j’en ai ressenti, mais en dire davantage serait du spoil, là je suis déjà à la limite ! Mais disons que le message presque « religieux » autour de cette civilisation tellement proche de la nôtre par certains aspects, et cette dichotomie, présentée avec beaucoup d’insistance dans cette langue cinémato-didactique que manie si bien ce duo d’auteurs, entre Prêtres (sic !) et scientifiques appelés « Technologues », ça ne m’a pas paru tout à fait innocent et m’a dès lors profondément dérangée.

Bref, l’aspect plus rythmé bienvenu de ce dernier tome est contrebalancé par une insistance ésotérique un peu trop lourde, si bien que je referme le livre avec le sentiment d’une légère déception, surtout par rapport à ce qu’on aurait pu espérer au départ. Ca n’en reste pas moins un bon livre… mais à lire quand on a le temps, et dans une disposition d’esprit plus ouverte peut-être que la mienne ?

Ma note pour ce tome 3 : 15/20

=> soit une moyenne de 14,67 que l’on arrondira à 15/20 (dommage que l’on ne puisse pas mettre 14,5, car ce serait plus proche de la réalité ! mais mettre 14 ne serait pas tout à fait juste)

Foxcraft, tome 1 : Les possédés d'Inbali Iserles
Un gentil 15/20...

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Synopsis : Isla et Pirie sont deux renardeaux qui vivent en marge de la ville avec leur famille. Dans leur tanière, ils sont à l'abri des sans-fourrures qui les considérent comme des vermines. Mais un jour, alors qu'Isla cherche à rentrer chez elle, elle découvre que son terrier a pris feu. Sa famille a disparu et des renards inconnus rôdent dans les environs, poussant la jeune femelle à fuir en direction du monde froid et hostile des sans-fourrures. Seule, affamée et inquiète, Isla cherche sa famille, en vain. Alors qu'un énorme chien s'apprête à la dévorer, un renard nommé Siffrin la sauve in-extremis. Siffrin est lui aussi à la recherche du frère d'Isla. Il aurait un rôle important à jouer dans un conflit qui menace le monde des renards...

Mon avis :
Un petit livre dans la plus pure lignée de la « Guerre des clans », d’ailleurs il est indiqué d’emblée (sur le 4e de couverture) que l’autrice fait partie du groupe de co-auteurs Erin Hunter, qui a créé ladite Guerre. Mais ici, au lieu d’être au milieu de chats sauvages (les seuls que j’aie lus d’Erin Hunter, et uniquement le 1er cycle), on se retrouve au milieu de renards, qui sont aussi, plus encore que les chats de la Guerre des clans, pourvus de vagues pouvoirs fantastiques, qui sont restés « Foxcraft » en français aussi - c’est clair que « la ruse (ou l’art) des renards », ça faisait tout de suite moins ésotérique !

Ces pouvoirs sont évoqués, quelques-uns sont peu à peu montrés au lecteur, mais comme dans tout bon tome 1, on ne va guère en profondeur, on les présente en les effleurant à peine, pour mieux laisser entendre qu’ils seront développés « plus tard »… comme tout le reste de l’intrigue d’ailleurs : qui est exactement Siffrin qui va tant aider Isla malgré un passé trouble dont il ne veut rien dire ? Que va devenir le grand loup Farraclaw qui intervient relativement peu mais qu’on devine avoir une importance qui n’est pas encore dite ? Et surtout, qu’en est-il du frère d’Isla, le fameux Pirie que tout le monde semble chercher plus ou moins désespérément pour des motifs divers ? Toutes ces questions sont posées, et pour toutes on trouve peu à peu quelques indices, mais bien entendu rien n’est résolu en aucune façon !

A part ça, le point de vue d’une jeune renarde est intéressant et bien rendu, de façon très réaliste et facilement identifiable, entre sa peur des fameux « peaux-nues » (que le synopsis présente assez bizarrement comme des « sans-fourrures », nom qui, sauf erreur de ma part, n’apparaît pas une seule fois dans le livre même, on y parle bien – et uniquement -  de « peaux-nues » !) ou de leurs « broyeurs » aux yeux aveuglants qui parcourent inlassablement les routes appelées, sans surprise, « rivières ». Car cette jeune renarde vit bel et bien en ville, ou du moins à la lisière des faubourgs, mais n’est plus tout à fait sauvage. Ainsi, elle vit en marge de cette société humaine, se mettant plus qu’à son tour dans des situations dangereuses, comme on peut les imaginer ! Je me les représente plus que jamais, à vrai dire, car bien que j’habite en pleine ville, capitale même ; or, le confinement de l’année passée a rendu plusieurs animaux sauvages plus téméraires, et nous avons croisé à plusieurs reprises… un (magnifique) renard ! en plein milieu du jardin partagé de l’immeuble !

Bref, c’est un livre agréable, qui présente des personnages sympathique même s’ils sont relativement peu analysés. Clairement, on est dans un livre jeunesse, et pour de grands enfants ou jeunes préados pas trop regardants à une analyse fine des personnages (Isla est d’emblée une héroïne un brin colérique, mais ça ne va jamais beaucoup plus loin) et qui se laisseront emporter par une succession de rebondissements assez soutenue : comme Isla, le lecteur n’a pas trop le temps de souffler, et enchaîne les pages avec une certaine impatience.

En revanche, pour un adulte plus difficile, une éventuelle lecture à un 2nd niveau (comme c’est parfois le cas dans ce type de littérature) est plus ambiguë, et pour moi assez peu convaincante. On peut y voir une certaine critique de notre façon de nous comporter envers la vie sauvage : il y a une indéniable dénonciation des zoos, ou comment nous, ces fameux peaux-nues, pouvons nous amuser à aller regarder des animaux sauvages enfermés ? éternel débat dans lequel les partisans de la liberté à tout prix s’opposent systématiquement à ceux qui y voient davantage une préservation ultime de tant d’espèces menacées. Et bien sûr, pour en revenir aux renards, on dénonce également les campagnes systématiques de ramassage de la « vermine » et leur euthanasie au fur et à mesure. Pour ce qui est de la dernière, je ne suis pas certaine que de telles campagnes existent encore par chez moi, je me suis sentie bien peu interpelée… Quant aux zoos, je fais indéniablement partie de ceux qui se réjouissent des multiples naissances de bébés pandas enregistrées à Pairi Daïza (« zoo » que j’adore ! d’ailleurs je suis abonnée…), assurant ainsi une reproduction, autrement très compliquée à l’état sauvage, et avec la promesse d’une réintroduction dans leur habitat naturel ! même s’il est clair que, malgré l’espace et la qualité des soins qui sont donnés à ces « prisonniers », rien ne vaut la liberté, du moins quand elle est possible avec suffisamment de pérennité.

Quoi qu’il en soit, l’impression générale laissée par ce livre est qu’on reste constamment dans une certaine superficialité : l’évocation des pouvoirs réels de cette fameuse « foxcraft » est trop vague, le personnage de Siffrin est trop équivoque pour qu’on sache si on peut s’y attacher ou s’il est vraiment détestable, le caractère d’Isla n’est pas assez approfondi… C’est l’action qui est primordiale et qui fait tourner les pages, mais ce n’est pas tout à fait suffisant, et j’hésite à entamer le tome 2 – que j’ai acheté mais, même si j’ai envie d’en savoir plus, je crains tout autant qu’on reste dans ce ton qui en dit un peu mais pas assez ! Or, si c’est tout juste acceptable pour un tome 1, ça risque de devenir frustrant si ça perdure !

Vieux criminels de Nicolas de Crécy
16/20

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Synopsis : « Extorquer des fonds, ouvrir des bouteilles avec les dents, faire l’amour dans un motel !…
Tu te souviens ? »
Ils ont connu la gloire sous le nom de Bonnie Parker et Clyde Barrow, quand ils semaient la mort le long des routes du Texas. À présent, ils sont Éva et Claude et vivent planqués de ce côté de l’Atlantique, dans cette France où Valéry Giscard d’Estaing sera bientôt président. Ils tiennent le lavomatique d’une localité perdue des Cévennes, dissimulant ainsi un commerce illicite de poudre blanche. Mais les clients sont rares, la boutique périclite et les truands doivent revenir à leur passion de jeunesse, le hold-up. La tentative est un naufrage. Après une fuite piteuse, Éva et Claude s’égarent dans un sous-bois où ils découvrent, effarés, l’être le plus vulnérable qu’il soit donné de rencontrer.
Pour ce premier livre de littérature générale, Nicolas de Crécy imagine un récit d’une originalité totale, une farce baroque qui met en scène une formidable galerie de personnages et où l’humour noir fait des merveilles.

Mon avis :
J’avais repéré ce livre en librairie, attirée par le titre et la couverture (qui ne ressemble à rien !), puis comme tant d’autres, je l’avais reposé en attendant un autre jour d’inspiration… jour qui est venu bien plus tôt que prévu mais autrement : peu après, ce livre est apparu dans le catalogue virtuel de ma bibliothèque, du coup je n’ai plus hésité.
J’ajouterai d’emblée que, contrairement à plusieurs auteurs des critiques lues çà et là sur les différentes plateformes de lecteurs, je ne connaissais pas du tout l’univers de Nicolas de Crécy. N’étant pas (ou que très rarement) lectrice de bandes dessinées et autres, pour moi c’était un illustre inconnu.

Mais le plus surprenant, finalement, c’est que j’avais interprété spontanément « l’odyssée cévenole de Bonnie & Clyde », telle que ça apparaît sur le bandeau du livre, au figuré : dans mon esprit, et sans trop m’attarder sur le 4e de couverture, on allait trouver là une histoire locale campagnarde d’un couple de criminels… mais pas du tout ! L’auteur prétend vraiment nous présenter le mythique couple meurtrier, qui aurait mis en scène sa fin, laissant d’autres se faire abattre par les balles de la police en Louisiane, tandis qu’eux s’enfuyaient vers la France, où ils se seraient réinstallés sans trop d’éclat (pour ne pas être arrêtés) mais en poursuivant une vie en marge, jusqu’à aboutir au fin fond de la campagne cévenole à un âge désormais avancé – on est en 1976, on fêtera notamment les 67 ans de Clyde dans le courant du livre.
C’était improbable, ça paraissait « trop », et pourtant ça s’avère vraiment bien ficelé et tout à fait crédible.

Mais là où le synopsis, suivi par certains critiques, voit de l’humour noir, moi je vois plutôt un récit contemporain effectivement noir, qui dénonce certains travers de notre société (même si on parle de la 2e moitié des années 1970, qui semble tellement éloignée de notre début de XXIe siècle, et pourtant…) sans aucune concession, avec plus d’un clin d’œil certes, mais c’est alors un humour noir et grinçant –et en tout cas, pour moi, l’humour (même noir) fait rire ou au moins sourire, or ici je n’ai pas une seule fois souri, j’étais même de plus en plus glacée !

Ainsi, à travers Bonnie devenue Éva (car elle avait trouvé beau le mot « évanescente », l’un des premiers mots français rencontrés à son arrivée en France) et Clyde devenu Claude, entourés de toute une série de personnages secondaires qui gravitent autour d’eux, parfois carrément mis en avant, l’auteur plonge au cœur d’une communauté locale très caricaturée : on a le parrain de la pègre locale, gros et gras et surtout incapable de tuer malgré tous ses autres méfaits… et aussi son sens de la famille qui amène ainsi son neveu incapable lui aussi à l’avant-plan ; on a le curé trop beau pour être sincère et pourtant complètement idéalisé dans son rôle d’ecclésiastique un peu figé ; on a l’enfant, fils inespéré et inattendu du couple d’enfer ; on a même les traditionnels gendarmes, qui eux vont toujours rester au second plan, mais que l’on voit si bien dans leur petit rôle ! Tous ces personnages ont leur propre histoire plus ou moins développée, de façon souvent savoureuse (même si, pour tous, c’est aussi assez noir) et truculente.

C’est que, sans surprise vu le background de l’auteur, l’écriture est extrêmement visuelle : il croque avec une précision sans défaut les traits importants des personnages et des situations. Le choix des mots semble toujours très recherché, rien n’est laissé au hasard, parfois c’est même un jeu (comme cette histoire d’évanescente qui mêle le nouveau prénom de Bonnie et sa nouvelle naissance ; et il y a quelques autres passages du genre). Quelques fois, on se situe à la limite du pompeux, mais on ne tombe finalement jamais dans l’exagération. C’est donc un tout bon niveau très appréciable.

Et c’est donc dans cette langue que, bien au-delà d’un pseudo-humour sur lequel tant d’autres semblent s’accorder, mais avec une apparente désinvolture qui masque à peine une véritable dénonciation, l’auteur se penche sur un toute autre sujet qui reste tristement d’actualité : notre rapport à la vieillesse, et les divers handicaps qui en découlent. Ça parle de la décrépitude des corps que l’on constate jour après jour, de la perte irrémédiable de la beauté même s’il en reste des traces, du regard que l’on porte sur l’autre avec qui on partage ces années qui ne reviendront jamais mais qui ont amené AVC et fauteuil roulant ; ça parle de la peur de se retrouver parqué en maison de retraite, mais aussi de la déliquescence d’un couple, quand l’une ne supporte plus de voir sa propre déchéance à travers celle de l’autre.
Ça parle aussi, bien entendu, du regard des autres sur cette vieillesse : un regard partagé entre l’admiration envers un couple mythique vaguement inquiétant pour ceux qui ne savent pas qui ils sont vraiment, et un certain dégoût face à ce vieillard en chaise roulante qui ne se lave plus vraiment et qui a de drôle d’obsessions, ou face à cette femme excentrique qui semble mener son monde à la baguette tout en s’étonnant des jeunes fous soixante-huitards qui arrivent peu à peu dans sa campagne depuis ce lointain Paris, clamant la libération de la femme, mais laissant leurs femmes faire la vaisselle pendant qu’ils bavardent en d’interminables réunions enfumées…
Bref, comme expliqué plus haut, c’est une histoire plutôt sombre, sans illusion sur ces vieux jours qui nous guettent tous – à moins de partir jeunes ?

Avec tout ça, je ne peux pas vraiment dire si je me suis attachée aux personnages ou non… N’importe quel autre couple de criminels aurait peut-être été sympathique sous la lumière apportée par l’auteur dans leur vieil âge ; mais ici, leur passé (qui est rappelé çà et là, sans jamais trop entrer dans les détails, mais on trouve pléthore d’articles sur leur histoire réelle, sans avoir besoin de chercher longuement !) les rend quelque peu inaccessibles et vaguement antipathiques. Avec leur âge en plus, c’est « pathétique » le premier mot qui me vient à l’esprit, avec des aspects touchants dans ce désespoir quotidien qui semble envelopper Clyde, tandis que Bonnie s’enfonce dans un indéniable côté acariâtre. Mention toutefois pour le petit Célestin – qui interpelle, aussi, lui l’enfant dans toute son innocence mais aussi ses questions, alors qu’il grandit dans un milieu vraiment particulier, indéniablement défavorisé aux yeux de notre société polissée… ; ou la jeune et belle Iris, amoureuse d’un homme qui n’en vaut pas la peine.

Bref, en terminant ce livre, je garde un sentiment d’incertitude envers les personnages, tandis que la fin de l’histoire me laisse un peu dubitative. Ce n’est pas un coup de cœur malgré toutes les qualités développées plus haut. Mais indéniablement, c’était une lecture originale et intéressante, aucun regret donc !

J'arrête pour ce soir.
À suivre: des histoires de Gémeaux (en duel ou non ;) ), une jolie histoire de maman-fée, ma première rencontre avec Agatha, et quelques autres encore.
À bientôt!

Cadaver sancti de Jennifer Holparan
Je reste sur du 15/20, même si on a quelque chose de complètement différent du précédent!

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Synopsis : À Boston, un tueur en série laisse derrière lui des cadavres de femmes selon un rituel similaire au martyre des saintes. Gravé dans leur chair, un texte en hébreu... Interrogé dans le cadre de l'enquête, Tim, prêtre d'une trentaine d'années, a la surprise de retrouver dans la jeune inspectrice chargée de l'enquête, Darcy, la petite fille dont il était tombé amoureux enfant, un jour d'été. Celle-ci a grandi mais elle est restée le tourbillon incontrôlable qui l'avait charmé. Heureuse de pouvoir mettre à profit l'érudition religieuse de son ami, Darcy l'entraîne dans sa traque du tueur...

Mon avis :
Voici sans doute l’un des plus anciens livres de ma PAL ! Certes, je ne l’ai encodé que très tardivement : quand j’ai remis à jour mon LA, en novembre 2020… mais l’édition date de 2013, or on sait que les sorties France Loisirs (dont je suis membre depuis tout début 2007) ne durent que le temps d’une saison, parfois un chouïa davantage mais vraiment pas beaucoup. De plus, vu l’état déjà bien jauni des pages, on voit qu’il n’est plus nouveau. Eh oui : ça devait être mon achat de la saison cette fois-là, puisque je suis toujours restée abonnée depuis lors, même pendant toute ma panne de lecture !
J’avais déjà pensé le ressortir pour le challenge Policier, dans lequel les titres latinisants permettent de gagner des points, mais j’ai tellement d’autres polars (et n’ai cessé d’en acheter ou emprunter plus récemment !) qu’il est finalement resté en bas de PAL… jusqu’à ce mois de juillet, où un autre challenge demande (entre autres) de former le mot « cancer » avec les lettres du titre. Et voilà !

Je termine ce livre à moitié-convaincue, mais l’autre moitié atterrée…
Commençons par le moins bon : les personnages sont extrêmement stéréotypés, vus par les yeux d’une autrice qui a tout à coup eu une idée intéressante : faire un duo d’enquêteurs inhabituel, composé d’une fliquette excentrique et d’un prêtre, qui se sont connus tout enfants et jamais revus ensuite.
Mais elle l’exploite avec des préjugés gros comme des maisons, si bien que les deux protagonistes principaux sont très, très peu crédibles, et en plus particulièrement irritants ! Bon, je précise ma pensée : j’ai relativement peu d’a priori sur la jeune flic Darcy, présentée comme surdouée, ayant suivi une formation auprès du FBI où elle était brillante, mais ayant ensuite raté l’examen psychologique pour intégrer définitivement le célèbre Bureau… mais toujours amenée comme « la punkette » à cause de son look extravagant et son caractère entier et survolté. En fait, son trait est vraiment exagéré. Pour ceux qui connaissent : on retrouverait chez notre Darcy des caractéristiques qui font une parfaite Samira Cheung (dans la série du commandant Servaz chez Bernard Minier)… sauf qu’ici, le manque criant de nuances, le fait que cette jeune flic se comporte surtout comme une nana égoïste et bien un peu dérangée, avec des épisodes proches de la schizophrénie qui sont mal exploités, eh bien on n’y croit pas !

Mais alors Tim, le prêtre !! Pour avoir fréquenté certains milieux cathos et leurs représentants, je peux dire que, à part quelques extrémistes (comme on trouve, hélas, dans toute les religions), on rencontre surtout des hommes qui ont choisi une voie qu’on ne comprend pas toujours, et dont ils doutent parfois… Mais ici, la vocation de Tim repose sur un malentendu ridicule : son chagrin d’amour d’enfant, après avoir perdu la petite Darcy dont il était tombé amoureux… le temps d’un été où ils n’avaient pas 10 ans ! Est-ce sensé être perçu comme de l’humour ? Franchement ?... Rien que par cette entrée en matière on est dans le préjugé un peu débile et extrêmement stéréotypé, je n’y trouve aucun humour, c’est désolant.
Pour le reste, je n’ai jamais croisé aucun prêtre, en vrac, qui soit jeune mais copain-copain avec son évêque, qui soit complètement figé dans une non-sexualité au point de se soûler de façon complètement idiote quand il entre dans un bar un peu hot pour le besoins de l’enquête, qui n’ait absolument aucune « autorité » ni naturelle ni grâce à son col romain (il a plutôt l’air d’un étudiant un peu paumé au milieu des collègues flics de Darcy, ou auprès de ses parents), et qui joue à l’enfant gâté avec ses parents richissimes grâce à qui il peut rouler en Porsche… On l’a compris : à force de vouloir croquer un personnage, volontairement cliché (du moins je suppose que ce stéréotype est voulu !), l’autrice en fait trop, beaucoup trop, et du coup ça ne passe pas !

Je suppose aussi que ces traits de caractère hyper-exagérés chez nos deux personnages principaux font partie de ce que certains commentaires interprètent comme de l’humour – beaucoup en parlent, moi je le « ressens » comme quelque chose en sous-marin, mais qui n’est pas parvenu à éclore, bloqué par l’autrice elle-même… Oui, on sent ces tentatives d’humour, qui sont pleines de potentiel… mais qui tombent à plat car ce sont les protagonistes qui les véhiculent, alors qu’ils n’en ont pas la carrure, par manque de crédibilité et excès de clichés. Il aurait fallu arrondir les angles, même un tout petit peu, chez Darcy – il y avait bien ce petit côté sombre, par exemple, mais qui est à peine évoqué sans jamais être approfondi, pourtant ça l’aurait rendue plus humaine ; et faire de Tim un prêtre avec une consistance plus réaliste, certes avec ses doutes, mais aussi un homme avant tout, et pas cet espèce d’être asexué et au caractère de gamin…

À côté de ça, pour moi c’est un vrai paradoxe : l’intrigue est absolument géniale ! Je ne vais rien en révéler car vraiment ça vaut la peine de découvrir les choses petit à petit, avec en plus un crescendo qui fait qu’on ne peut plus lâcher le livre. On sent le travail de recherche sur les saintes martyres et les textes s’y rapportant, sans oublier certains passages bibliques. De la même façon, on perçoit une grande connaissance (ou une documentation solide à ce propos) de la ville de Boston – ce n’est pas au point que j’aurais envie de m’y rendre, mais ces aspects-là sont parfaitement réalistes sans jamais pêcher par exagération, si bien qu’on suit nos différents personnages dans les rues de la ville comme si on y était.

Quant à l’écriture, le fait de « titrer » chaque chapitre par une mini-phrase en italique, démontrant la plupart du temps une tentative d’humour, et annonçant le contenu dudit chapitre, non seulement je n’ai pas trop compris à quoi elles servaient, mais en plus j’ai cessé de les lire car elles n’apportaient rien, si ce n’est accentuer le décalage entre mon plaisir pour l’enquête et mon irritation face aux personnages… Dommage !
À côté de ça, l’autrice utilise donc un certain crescendo dans son intrigue. Au début on rencontre quasi exclusivement les policiers (avec Darcy en avant-plan) et Tim. Puis, peu à peu, on entre dans l’univers, les pensées de l’un ou l’autre personnage secondaire le temps de quelques lignes en début de tel ou tel chapitre, ce qui donne un autre focus à l’intrigue, tout en rendant l’ensemble plus vivant. C’est presque (télé)visuel même, comme dans ces séries télé qui présentent les différentes victimes d’un meurtre par exemple, par les yeux d’un total inconnu, qui n’est pas (du tout) le personnage principal… mais qui finira par jouer un (petit) rôle dans l’histoire, ou parfois pas du tout.
Ainsi, quand on entre dans les pensées des futures victimes du tueur, on ne comprend pas tout de suite qu’on se trouve dans l’antre de cet « ennemi », la révélation ne se fait que petit à petit, amenant un sentiment d’horreur mêlée d’inquiétude. Or, bien évidemment, cette nouvelle tension, qui s’accentue au fil des pages, participe au phénomène « page-turner » de plus en plus évident !

Bref, ce n’est pas un coup de cœur, à cause du manque de crédibilité et de maturité des personnages (et de l’autrice ?), mais l’intrigue est vraiment maîtrisée et prenante. Un livre plein de promesses pour l’avenir de l’autrice, si du moins elle parvient à rendre ses personnages plus humains, tout simplement.

Les possibles de Virginie Grimaldi
Grosse déception, malgré une plume agréable... 13/20

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Synopsis : Juliane n’aime pas les surprises. Quand son père fantasque vient s’installer chez elle, à la suite de l’incendie de sa maison, son quotidien parfaitement huilé connaît quelques turbulences.
Jean dépense sa retraite au téléachat, écoute du hard rock à fond, tapisse les murs de posters d'Indiens, égare ses affaires, cherche son chemin.
Juliane veut croire que l’originalité de son père s’est épanouie avec l’âge, mais elle doit se rendre à l’évidence : il déraille.
Face aux lendemains qui s'évaporent, elle va apprendre à découvrir l'homme sous le costume de père, ses valeurs, ses failles, et surtout ses rêves.
Tant que la partie n'est pas finie, il est encore l'heure de tous les possibles.

Mon avis :
Alors, oui, l’histoire est belle et touchante ; oui, aussi, la plume est agréable et facile à lire, sans être exceptionnelle pour autant… mais tout au long de ma lecture je n’ai pu m’empêcher de me demander : les gens ont-ils à ce point besoin de feel good facile, pour ainsi propulser cette autrice et ce livre au firmament des ventes et des appréciations ? Ou bien c’est juste un effet de mode : le nom Virginie Grimaldi est désormais tellement vendeur qu’il suffit qu’elle sorte un nouveau livre, quelle qu’en soit la qualité, pour qu’aussitôt il atteigne des sommets, tant des ventes que des critiques ? Oh, je n’ai rien contre les auteurs « à best-sellers », je suis même ultra-fan d’un Michel Bussi par exemple – ou d’un Bernard Minier, qui a désormais peu à peu le même succès dans un autre genre.
Mais franchement, pour moi qui n’avais encore rien lu de Virginie Grimaldi, mais qui ai été attiré par ce livre à cause de sa jolie couverture toute gentille, son thème et son titre, j’ai trouvé cette lecture relativement mièvre, trop pleine de clichés, et incapable de susciter une vraie émotion.

Pour commencer, je n’ai trouvé aucun des personnages particulièrement attachant, la narratrice m’a même passablement irritée. Elle a quelque chose d’insipide, d’ailleurs elle se définit elle-même dans cet esprit : études sans gloire, boulot qu’elle fait sans réel intérêt ni enthousiasme mais qui lui suffit, mariage avec un homme qu’elle présente comme parfait mais sans passion, et son hyperphagie dans laquelle elle s’enfonce, pour ne citer que quelques exemples… Certes, tous ces éléments la rendent aussi humaine que crédible, mais en même temps on a envie de la secouer un bon coup, de lui dire : mais vis ta vie, bordel ! (désolée…) tu es mère de famille, ok (moi aussi), mais comment peux-tu prétendre aimer/aider (à une lettre près c’était facile !) tout ton entourage quand tu te complais toi-même dans une certaine non-existence ?!…
Pour bien accentuer la portée dramatique de l’histoire (je suppose), on a aussi le fils en difficulté à l’école : dysphasie… Bon, pourquoi pas, sauf que : non seulement je ne vois absolument pas ce que ça apporte à l’histoire, mais en plus ça m’agace. Allez voir sur les forums et autres réseaux sociaux, dans les divers groupes de (jeunes) mamans – j’ai fait partie de plusieurs groupes du genre pendant plusieurs années : à les lire, il y a un tel nombre d’enfants dys-quelque-chose et/ou HP et/ou TDA(H), pour ne citer que les plus courants, qu’on se demande s’il restera un seul adulte « normal », banal et sans histoire, dans la France de demain !? Je clarifie néanmoins tout de suite ma pensée : c’est évidemment une grande avancée pour tous ces enfants atteints de ce qu’on appelle « les handicaps invisibles », d’être de plus en plus reconnus, appuyés, aidés. Mais leur nombre croissant de façon exponentielle fait finalement douter du sérieux, et dès lors du réel intérêt (pour l’enfant en premier lieu), de ces diagnostics. Et quand ça devient une revendication à la limite de l’agressivité de la part des parents, une forme de distinction parce que ça fait bien sur les réseaux, ça devient tout de suite moins acceptable. Dès lors, retrouver ça dans ce livre, alors que ça ne sert à rien pour l’histoire même et qu’on a déjà bien assez à faire avec le père, pour moi c’est tout simplement « trop » ! et pourtant ça revient encore et encore, comme si l’autrice n’avait pas pu tout à fait décider si elle voulait raconter l’histoire du père et du fils (de la narratrice) ; comme si elle voulait accentuer le côté malheureux et terrible de sa situation…

Et le père ! Le trait de son originalité, de son excentricité assumée, de son égoïsme aussi malgré son amour pour ses filles, est tellement forcé, exagéré, qu’on se demande si un tel père a vraiment existé : si l’autrice a pris l’exemple dans sa propre enfance, si elle s’est inspirée d’un quelconque père d’une femme-amie de son entourage, et/ou dans quelle mesure elle en a rajouté pour sa fiction… Comme si le fait d’être ainsi « différent », et de tomber malade d’un truc tellement courant (pas Alzheimer, mais des symptômes tellement proches qu’on patauge pour donner un nom à la maladie) et dur tout à la fois, rendait les choses encore plus graves. Mais avec tout ça, lui non plus n’est pas tellement sympathique finalement et, pire encore, sa dégénérescence semble bien un peu tristounette et touchante, mais surtout irréaliste, et en tout cas on n’est pas remué aux tripes, ça non, or c’était bien ce que l’autrice visait, il me semble. Pour ma part, à la limite, je me suis ennuyée par moments…

Pour tout dire, si j’ai choisi ce livre, c’est aussi parce que le 4e de couverture, que j’avais pourtant à peine survolé, parle d’un « père qui déraille ». Je ne pouvais qu’être tentée d’avoir le regard d’une autrice tellement célébrée ! car mon père à moi aussi a déraillé, les dernières années… Mon père à moi aussi a eu des troubles divers et variés qui ont fait penser à un Alzheimer, certes moins précoce que le Jean de l’histoire (mon père avait déjà plus de 70 ans quand sa maladie est devenue évidente), mais qui n’en était pas un, et qui s’est retrouvé catalogué « démence vasculaire »… car mon père à moi aussi a fumé toute sa vie (il a goûté à sa première cigarette à la Libération, « distribuées » par les soldats américains, il n’avait pas 10 ans !), au point d’avoir les artères complètement bouchées… Mon père à moi aussi, sans être aussi original que celui qu’on décrit ici, était anticonformiste et l’assumait tout à fait…
Et pour être complète : moi aussi j’ai toujours eu des envies d’écrire, pas entièrement réalisées jusqu’à présent, mais en tout cas mon père à moi m’y a toujours encouragée…

Or, malgré toutes ces similitudes, pas un seul instant je ne me suis « retrouvée » dans ces lignes, et n’y ai pas davantage retrouvé mon père à moi, pas même dans la description de la maladie ! Pour rappel : on parle bien de la même maladie, j’ai même tout à coup senti un nœud se former dans le creux de mon estomac quand j’ai lu ces mots tellement définitifs de « démence vasculaire » ! Certes, je peux concevoir que la perception et l’évolution de cette maladie puissent être différentes d’une personne à l’autre, mais il y a une différence marquante qui m’a choquée, et pour moi c’est un élément majeur: Jean, le père de l’histoire, est tellement enfoncé dans un certain égoïsme, qu’il est parfaitement inconscient de sa maladie, et quand il s’en rend compte peu à peu, c’est essentiellement pour la nier. Quant à sa fille, elle est tellement centrée sur ce père qu’elle va « perdre », on la sent pleurer surtout sa douleur à elle. Tout au contraire, mon père à moi, dès les premiers symptômes, a été conscient de son état, du moins dans les moments (qui allaient en se raréfiant) de lucidité. Et il en souffrait, véritablement, et cette conscience aiguë de sa dégénérescence progressive était presque plus poignante que la maladie même. On avait mal pour lui, et pas pour sa perte qu’on savait de toute façon inéluctable, et qu’il ne semblait pas redouter. Surtout quand il s’est mis à parler d’euthanasie (légale en Belgique) : il ne voulait plus être une charge pour maman... Or, dans ce livre, jamais Jean n’a eu un tel souci, exprimé de quelque façon que ce soit, pour sa famille ! Pourtant, mon père à moi n’était pas un être aussi exceptionnel que Jean, c’était juste mon père. Et la Faucheuse est finalement venue toute seule, plus tôt que prévu, mais de toute façon c’est toujours trop tôt…
Je ne souhaite pas approfondir davantage dans cette voie, car ça reste un épisode douloureux… mais justement : toute cette douleur que l’autrice décrit ne faisait aucun éco à la mienne, et je ne me suis pas retrouvée dans la sienne, comme un rendez-vous manqué alors que tous les ingrédients de base étaient pourtant bien là.

Ainsi, outre tous les éléments déjà exposés, pourquoi donc est-ce que ça n’a pas fonctionné ?
J’ai envie de dire : c’est aussi l’écriture qui ne marche pas ! Cette plume est reconnue, certes pas pour ses qualités littéraires exceptionnelles, ce n’est pas ça qu’on entend quand on parle de Virginie Grimaldi, mais bien davantage le fait qu’elle est parmi les auteurs les plus lus… on peut donc supposer que, pour le moins, elle écrit bien ?
Alors, soyons sérieux : ce n’est pas mauvais non plus ! L’écriture est plutôt agréable et légère, sans prise de tête, fluide et facile. Mais justement : l’écriture est trop facile. Au point d’en devenir insipide et sans relief, comme l’image que donne la narratrice – pour le coup, si cette impression de platitude est voulue, c’est très réussi ; sinon, c’est très malheureux…

En outre elle use et abuse de procédés que j’ai retrouvés dans divers autres romans du genre (je pense aux « Oubliés du dimanche » de Valérie Perrin). Je ne vais pas tout décrire, mais on a par exemple ces trop nombreuses « listes à virgules » : ce sont ces phrases qui font à près une page, alors qu’elles ne sont rien d’autres qu’une énumération de divers mots et mini-phrases à peine séparés d’une virgule, donnant ainsi l’impression que le narrateur porte le poids du monde sur son dos. Pour le coup, le lecteur aussi… Ou bien, dans un chapitre qui parle d’un thème / d’un épisode bien précis de la maladie du père, glisser tout à coup un élément qui n’a rien à voir et qui est sensé faire rebondir les choses, mais qui tombe complètement à plat – comme ici, où le chapitre entier parle (entre autres) de l’hyperphagie de la narratrice, « maladie » qui a tendance à ressortir depuis qu’elle héberge son père déficient, et paf tout à la fin alors qu’elle décide de chercher à s’en sortir peut-être, elle ajoute à sa liste de rendez-vous à prendre « Réfléchir frère ou sœur Charlie ». Gni ??? mais qu’est-ce que ça vient faire, quel est l’intérêt de cette phrase perdue, qui n’a été amenée en aucune façon, et qui ne ressortira pas davantage par la suite !?… Oh oui c’est une bonne intention, ça ferait presque sourire… mais en choisissant ce livre, je n’avais pas envie de sourire face à des facilités du genre ; j’avais envie –peut-être- de retrouver quelque chose de mon père, un petit rien qui me rapproche de lui, une douleur partagée comme on peut retrouver dans les groupes de parole qu’elle évoque… mais je n’ai rien ressenti de tout ça !

Bref, il y a plein d’éléments en commun (même s’ils sont toujours un peu différents quand même) entre ma vie réelle et ce livre au sujet touchant. Et pourtant, pas un seul instant je n’ai vibré, pas un seul instant je ne me suis sentie concernée, pas un seul instant je n’ai été seulement un peu émue !
Le rendez-vous de l’émotion a été manqué alors qu’il était plus que possible. En effet, hélas, outre la rencontre manquée avec des personnages exagérément stéréotypés, la forme ne marche pas non plus. Ce livre est un concentré ahurissant de clichés, de poncifs, d’idées reçues, de pseudo-solutions, de jolies phrases plus ou moins moralisantes. C’est trop connu, trop attendu, sans relief. Les recettes de mes livres de cuisine sont parfois plus pétillantes que cette écriture pleine de bons sentiments certes, mais qui laisse un goût vaguement amer d’une platitude désolante et sans limite.

Virage à 180°: voici maintenant une lecture "coup de poing", un livre aux antipodes des gentilles platitudes relevées ci-dessus, un livre qui dérange et bouleverse tout au long de ses moins de 200 pages... 17/20

Utopia d'Ahmed Khaled Towfik

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Synopsis : Dans un monde arabe en ébullition, Utopia est un cri d’alarme sur les clivages sociaux et la disparition des couches moyennes en Égypte.
Le Caire, 2023. À l’abri de hauts murs barbelés, la jeunesse oisive de la colonie d’Utopia s’ennuie. Seule la « Chasse » procure le grand frisson et a valeur de rite initiatique. Le but: s’introduire dans les bidonvilles du Caire, tuer un pauvre et ramener un trophée. Un jeune homme et sa petite amie ont décidé de goûter à la poussée d’adrénaline. mais leur immersion dans les bas-fonds du Caire, véritable cour des miracles post-apocalyptique, se révèle plus dangereuse que prévu. Démasqués, traqués par une population haineuse, ils vont à leur tour devenir la proie des chasseurs. Parviendront-ils à sauver leur peau?

Mon avis :
Roman extrêmement sombre et dérangeant, qui bouscule et bouleverse. On est dans une Égypte du futur, mais un futur pas tellement lointain. Les riches très riches se sont retranchés dans les endroits les plus agréables (en bord de mer), isolés du reste du pays par de hauts murs barbelés protégés par d’anciens marines américains, et vivent dans une surabondance de biens (y compris de nouvelles drogues chimiques dont ils ne peuvent se passer) et de sexe facile, dans la paix avec les anciens ennemis (dont Israël qui est évoqué au passage) et surtout, dans un incommensurable ennui de jours qui se suivent sans surprise. Plus rien n’amuse cette jeunesse dorée et complètement désabusée ; plus rien ne les occupe plus de quelques minutes, plus rien ne les intéresse. Le maquillage à la mode est devenu celui qui imite des blessures les plus sanguinolentes possibles. Dans ce monde complètement désenchanté, ultra-capitaliste mais sans plus aucune place pour le rêve ou l’espoir (de quoi ? quand on a tout…), le divertissement ultime consiste à passer (illégalement) de l’autre côté des murs, pour y kidnapper n’importe qui et le ramener dans leur paradis pour organiser une chasse à l’homme en plein désert, et revenir ensuite auprès des autres jeunes de leur clan, avec un trophée : un bras ou une main de leur victime…

C’est ce que va tenter l’un des deux personnages principaux de ce court roman, dont le nom n’est jamais cité il me semble, qui se rend vers ce monde des « Autres » avec sa petite amie du moment, appelée (bien ironiquement !) Germinal. Ces Autres vivent dans une misère et une crasse extrêmes ; depuis longtemps les services publics ont cessé de fonctionner, il n’y a plus de métro, de salaires, d’écoles, d’hôpitaux, de médicaments, rien ! Il n’y a même plus de chiens ou de rats, car leur chair est trop précieuse et le moindre animal qui parviendrait à survivre dans ce cloaque se fait bien vite attraper pour fournir un peu de nourriture à ces êtres qui n’ont plus rien, même plus vraiment d’humanité. Certains arrivent à survivre en effectuant les travaux sales que leur laissent les nantis d’Utopia, mais c’est surtout une criminalité de survie et devenue normale qui s’est développée : proxénétisme et prostitution, trafics divers et variés (et notamment cette fameuse drogue à la mode mais alors coupée), dans un climat de guerre des gangs où les armes sont faites de vieux objets communs recyclés.

C’est ainsi que, trop téméraires, le narrateur « chasseur » et Germinal se retrouvent en bien mauvaise posture, avant d’être sauvés par Gaber, l’un de ces Autres, qui va les prendre sous son aile jusqu’à les ramener dans leur monde, sans qu’on comprenne trop pourquoi. Ils ont tous deux plusieurs points communs bien au-delà de leur terrible différence d’origine : tous deux ont beaucoup lu, dans ce monde où les livres n’ont plus cours quel que soit le côté du mur ; ces lectures devenues inutiles dans leurs mondes respectifs les ont tous deux rendus cyniques ; et aussi, tous deux sont animés d’une haine infinie envers l’autre. Mais, tandis que le narrateur nanti recherche sans répit le « frisson » qu’il n’a jamais ressenti dans sa courte vie de 16 ans à peine, Gaber tient plus que tout à rester digne quoi qu’il arrive, et protéger à tout prix son plus précieux trésor, sa sœur trop jolie, malgré la saleté et la tuberculose qui la condamnent à très court terme…

Bon, là j’en ai déjà beaucoup dit, presque plus qu’un résumé, et je n’ai même pas encore vraiment commencé mon commentaire. Mais le synopsis présent sur les différentes plateformes n’est pas tout à fait explicite (et pour cause !), et dès lors il est difficile de deviner à quel point l’auteur nous décrit deux populations issues des mêmes racines, mais devenues étrangères et même haineuses l’une envers l’autre. S’il se penche au départ sur le narrateur venu d’Utopia, dans plusieurs chapitres Gaber devient à son tour narrateur à la 1re personne du singulier, ce qui accentue le profond antagonisme qui existe entre les deux. Mais, clairement, et sans jamais voiler les côtés sombres de son « vrai héros », l’auteur a pris le parti de Gaber, car lui seul semble avoir gardé une vacillante flamme d’humanité, dans ce monde partagé entre nantis trop désabusés ou pauvres ayant depuis longtemps plongé dans une certaine bestialité, mais des deux côtés tellement sans illusion, au point de ne plus ressentir aucun de ces sentiments, de ces émotions qui font d’un homme ou d’une femme, un être humain.

L’auteur expose ainsi, avec un réalisme empreint d’une certaine cruauté même, ce qui pourrait arriver dans une société où la classe moyenne (composée de ces professions que certains ont tellement tendance à considérer comme « inutiles », entre fonctionnaires, enseignants, personnel soignant, petits commerçants, etc.) aurait disparu, et où les deux extrêmes se seraient développées de façon exponentielle, entre opulence scandaleuse qui semble pourtant ne plus choquer personne, et pauvreté sans nom assortie d’une telle résignation que cette population n’a même plus la force de se révolter.
Il place son histoire en Égypte dans un futur proche, dénonçant ainsi certaines tendances sociétales qui existeraient déjà dans son pays, et notamment ce fossé divisant nantis et miséreux qui ne cesserait de s’élargir, dans la méconnaissance les uns des autres, une indifférence de la part des riches et un certain fatalisme, un renoncement de la part des « Autres ».

Mais ce qui est particulièrement glaçant dans ce livre, entre les mains de la lectrice occidentale que je suis, c’est que cette histoire terriblement dystopique pourrait arriver de la même façon, avec à peine quelques subtiles différences géographiques, dans nos pays aussi. Il suffit de gommer les quelques passages qui parlent explicitement de l’Égypte, passages relativement peu nombreux en plus, et les replacer dans un contexte européen (et je suppose qu’un contexte nord-américain marcherait tout aussi bien, si l’on peut dire), et ça devient tout à coup terriblement réaliste, de l’ordre du possible, de l’ordre de l’horrible !

L’auteur nous livre ce récit dans un  plume langue proche d’une mélopée parfois, avec ses aspects répétitifs – juste assez pour qu’il en ressorte une certaine mélancolie, juste pas trop pour que ça ne soit pas lassant. Il est assez difficile de dire, pour moi qui n’y connais rien, si c’est une caractéristique propre à cet auteur en particulier, ou si c’est un artifice récurrent dans la littérature arable, mais en tout cas, ça donne une force indéniable à cette histoire. En outre, le récit est ponctué de citations ; or, si certaines sont issues d’un imaginaire groupe de rock (d’une forme de rock pas encore connue aujourd’hui, mais tellement extrême que le hard rock ou le heavy metal sembleraient « gentils » en comparaison, explique-t-on) qui s’appelle de façon bien trouvée « Orgasm », d’autres sont de vraies citations, dont la plus touchante que de nombreux commentaires ont reprise, est de cet auteur égyptien connu semble-t-il, mais illustre inconnu dans notre monde occidental (d’ailleurs il semble bien qu’il n’ait quasi pas été traduit en français), Abderrahman El-Abnoudi, que Wiki présente comme Abdel Rahmane al-Abnoudi, et que je ne peux m’empêcher de citer ici tant il illustre bien tout le paradoxe de ce livre :
« On est deux peuples. Deux peuples, deux peuples !
Regarde où est le premier, regarde où est l'autre,
Et là, c'est la ligne qui passe entre eux deux.
Vous avez vendu la terre et avec elle ses outils et ses gens
Devant tout le monde vous l'avez déshabillée
On l'a vue tout entière, de la tête aux pieds
Elle est morte et son odeur a précédé son dernier souffle
Et nous, les fils de chien, nous, le peuple
A nous le plus beau et son chemin difficile
A nous les coups de botte et les coups de talon
Et le droit de mourir à la guerre.
Abderrahman El-Abnoudi, "Tristesses ordinaires" »

Ainsi donc, lisez-le, ce livre terrible, en plus il se lit vite et facilement car la langue même est très accessible. Mais laissez ensuite votre cœur se reposer, et digérer ces scènes devenues banales dans un certain monde, et pourtant d’une horreur sans nom… qui n’est pas si loin de nous !

Et un petit dernier pour la route... ;) encore en forme de virage total, mais je préfère terminer sur une note positive quand même! 17/20 pour un conte qui a beaucoup séduit, et cette fois je suis d'accord! 17/20

D'or et d'oreillers de Flore Vesco

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Synopsis : C'est un lit vertigineux, sur lequel on a empilé une dizaine de matelas. Il trône au centre de la chambre qui accueille les prétendantes de lord Handerson. Le riche héritier a conçu un test pour choisir au mieux sa future épouse. Chaque candidate est invitée à passer une nuit à Blenkinsop Castle, seule, sans parent, ni chaperon, dans ce lit d'une hauteur invraisemblable. Pour l'heure, les prétendantes, toutes filles de bonne famille, ont été renvoyées chez elles au petit matin, sans aucune explication.
Mais voici que lord Handerson propose à Sadima de passer l'épreuve. Robuste et vaillante, simple femme de chambre, Sadima n'a pourtant rien d'une princesse au petit pois ! Et c'est tant mieux, car nous ne sommes pas dans un conte de fées mais dans une histoire d'amour et de sorcellerie où l'on apprend ce que les jeunes filles font en secret, la nuit, dans leur lit...

Mon avis :
Depuis le temps que j’entendais parler de ce livre ! J’avais fini par me l’offrir, en partie parce qu’il était proposé en LC sur l’un de mes challenges préférés ;) , mais aussi à cause de la belle couverture – pas la plus belle que j’aie dans ma PAL selon mes goûts, mais elle a ce côté onirique qui séduit aussitôt. Cela dit, à part la synopsis qui annonce sans le dire explicitement une probable réécriture de la Princesse au petit pois, avec en plus un côté magique, je ne savais pas trop à quoi m’attendre…
À noter aussi que, même si on a à la maison l’un ou l’autre livre de Flore Vesco, et notamment l’inévitable « Louis Pasteur etc. » (inévitable car mari chimiste et passage touristique par la maison Pasteur à Arbois dans le Jura il y a quelques années), je n’avais encore rien lu de sa plume.

Et d’emblée on est mis dans le bain, dès le prologue : non ce n’est pas que la réécriture d’un conte connu, c’est autre chose que ça, c’est plus que ça ! L’autrice manie les mots avec une virtuosité remarquable, une véritable recherche du mot juste et de la tournure parfaite, sans jamais paraître pédante ou assommante pour autant ; chaque mot est « à sa place » de façon extrêmement maîtrisée, mais le tout reste léger, agréable, fluide – bref, c’est une écriture vraiment extraordinaire qui séduit… tout autant que la couverture !

Ainsi donc, on entre dans ce conte qui revisite en effet la célébrissime Princesse au petit pois, et on retrouve les éléments de base qui font tout bon conte : les riches sœurs avec leur mère arriviste quelle que soit sa fortune, à la recherche du meilleur parti possible, la famille étant affublée de la servante plus jolie que tout le monde réuni - même si, ici, sa beauté tient surtout à sa différence d’avec les beautés diaphanes classiques et fragiles, et au fait qu’elle est moins gnangnan que les prétendantes habituelles ; est-ce l’un des éléments pour lesquels tant de commentaires lus çà et là parlent de « féminisme » ?...
On s’enfonce ensuite dans une histoire de plus en plus surprenante qu’on n’arrive plus à lâcher (j’ai lu ce livre vraiment hyper-vite !), avec rebondissements et une certaine noirceur qui se développe de plus en plus, tout en se baladant de référence en souvenir de ces contes qui ont bercé notre enfance – si j’en ai identifié l’un ou l’autre au passage, je n’ai pas non plus essayé de les reconnaître à tout prix, mais on a indéniablement des relents d’autres univers « contesques » à de nombreux endroits, tous adaptés à la sauce des aventures de Sadima et d’Adrian. Et donc, comme je disais, on est complètement envoûté ! Je me suis arrêtée plusieurs fois au bout de l’un ou l’autre chapitre, décidée à « faire quelque chose de ma journée »… mais l’instant d’après je reprenais le livre car je ne pouvais réellement pas faire autrement !

Cela dit, plusieurs heures après avoir terminé, je me demande encore quel message l’autrice a réellement voulu faire passer ? Il est évident qu’il y a une « morale »… mais c’est peut-être aussi un autre tour de force de l’autrice : chaque lecteur peut se faire sa propre morale de l’histoire, avec les éléments qui l’ont le plus touché !
Pour moi, c’est une ode à l’amour - que ce soit l’amour maternel qui peut aller jusqu’à une extrême dérangeante ou au contraire faire fi de tous les obstacles, ou cet amour qui unit deux êtres au-delà de leurs différences (sociales notamment) et les rend réellement complets. C’est aussi, dans cette langue tellement extraordinaire, parfois sensuelle, que l’autrice développe ce que j’appellerais de « l’érotisme poétique » - c’est bien au-delà de la seule sensualité, car c’est vraiment explicite, mais en même temps c’est presque « codé ». Je veux dire : le jeune de 13-14 ans qui lirait ce livre (ou même plus âgé selon sa maturité amoureuse, mais là je pense à mon fils de presque 14 ans, qui en est encore très loin) n’y verra que du feu, tout au plus il comprendra qu’il se passe quelque chose et en sera enchanté, mais il passera à côté de la dose d’érotisme bien présente, pour ne garder que cette ambiance sensuelle et très poétique.

Bref, c’est un coup de cœur, pas « absolu » comme certaines lectures qui m’ont fait vibrer à un point que j’ai tenté d’expliquer avec mes mots. Ici on est davantage dans l’enchantement, l’envoûtement, la séduction aussi, et c’est tout aussi prenant, un excellent moment de lecture !

Ça vaut peut-être la peine de l'essayer quand même?
J'ai souvent un avis différent de la majorité... comme vont le prouver quelques-uns des livres à suivre ici:

Les sept soeurs de Lucinda Riley
Ce livre dont tout le monde parle, qui est ultra-mis à l'honneur (si ça se dit) notamment dans les librairies, à l'occasion de la sortie du 7e et dernier tome en français. Pour ma part, à moins d'avoir un moment "creux" sur mes listes à lire (c'est-à-dire jamais, ah ah!), je ne pense pas poursuivre... 13/20

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Synopsis : À la mort de leur père, énigmatique milliardaire qui les a adoptées aux quatre coins du monde lorsqu'elles étaient bébés, Maia d'Aplièse et ses soeurs se retrouvent dans la maison de leur enfance, Atlantis, un magnifique château sur les bords du lac de Genève.
Pour héritage, elles reçoivent chacune un mystérieux indice qui leur permettra peut-être de percer le secret de leurs origines. La piste de Maia la conduit au-delà des océans, dans un manoir en ruines sur les collines de Rio de Janeiro, au Brésil. C'est là que son histoire a commencé… Secrets enfouis et destins brisés : ce que Maia découvre va bouleverser sa vie.

Mon avis :
Décidément, je ne suis pas bonne lectrice pour ces best-sellers qui séduisent les foules et qui, en plus, comme dans le cas présent, se déclinent en plusieurs exemplaires ! L’idée de base était pourtant sympa : sept sœurs adoptées dans tous les coins du monde, rassemblées par un père aussi riche qu’énigmatique, dans sa magnifique résidence sur les bords du Léman (qui est toujours appelé ici à l’allemande, « lac de Genève »), et qui reçoivent à la mort de cet homme quelques indices leur permettant de retrouver leurs racines si elles le souhaitent. Les sept sœurs portent les noms des sept étoiles de la constellation homonyme, les fameuses Pléiades… et en toute logique on va suivre l’histoire de chacune des sœurs au fil des 7 tomes de la saga.

Mais alors, que c’est long ! et beaucoup trop d’incohérences – selon mon regard du moins.
D’abord, le passage sur la nouvelle du décès de ce père mystérieux, le retour des sept sœurs au foyer (car, à part l’aînée, elles sont toutes ici ou là à vivre leur vie) et le début de leur deuil, c’est interminable ! Oh, certes, un deuil prend bien plus de temps que les quelques jours qu’elles vont toutes passer là-bas ensemble, et c’est un deuil d’autant plus difficile qu’il n’y a pas eu d’enterrement ni une quelconque cérémonie – et je sais ô combien ce que ça représente, mon propre père ayant décidé, des années avant son décès, de « donner son corps à la science » et ayant exprimé régulièrement qu’il ne voulait aucune cérémonie… Plus de 3 ans après son décès, j’ai parfois l’impression que je n’ai jamais vraiment pu faire ce deuil.
Cela dit, durant cette très longue introduction qui fait près d’un tiers du livre, je n’ai pas ressenti cette douleur de ne pas vraiment pouvoir « tourner la page », tout au plus par bribes, et ça n’en finissait pas, dans un mélo de tristesse et d’énigmes tout à coup tellement passionnantes pour les filles… un peu moins pour moi car (au risque de me répéter), on faisait du surplace et j’attendais désespérément qu’il se passe enfin quelque chose de concret.

Et enfin ça bouge : on part vers le Brésil en compagnie de Maia, la sœur aînée.
D’emblée elle m’a profondément agacée : elle est présentée comme une fille calme et douce, aimante avec toutes les autres, mais aussi un peu retirée du monde, c’est d’ailleurs la seule qui soit restée sur le domaine du père mais dans son propre pavillon, et elle vit là comme une presque-nonne après ce qu’on comprend une relation qui s’est mal terminée, et dont on n’aura la clé que beaucoup plus tard. Mais cet effacement volontaire de la vraie vie, sans qu’on comprenne pourquoi et autour de quoi elle fait tout un mystère pendant presque tout le livre, c’est frustrant au début puis peu à peu ça devient lassant, on a juste envie de la secouer un bon coup et qu’elle réapprenne à vivre !

Et paf on l’a à peine vue prendre quelques décisions un peu « osées » de sa part (aller au Brésil ! rencontrer l’auteur brésilien dont elle a traduit un roman en français !), nous voilà plongés dans l’histoire de son arrière-grand-mère d’origine italienne mais bien brésilienne, et dont la vie va être une succession de mauvais choix tels qu’une jeune fille « nouvelle riche » désireuse de percer dans la haute société luso-brésilienne de l’époque pouvait faire par obéissance envers ses parents, et malgré l’illusion qu’elle avait le choix.

Alors, oui, je le reconnais : à partir de ce moment-là (on est quand même à plus du premier tiers du livre !), l’écriture est devenue fluide et agréable, et on accroche vraiment à cette histoire de la vie d’Izabela appelée Bel, jeune femme passionnée mais trop bridée du Brésil du début du XXe siècle. D’ailleurs, l’histoire de cette Bel élude tout à coup complètement Maia, dont on ne parle plus du tout, car on entre vraiment dans l’histoire aux côtés de Bel, et durant un tel temps qu’on en oublie presque Maia. Avec toutefois la bizarre analogie que Bel ressemble étrangement à Maia, tant physiquement que dans toute une série de comportements – et c’est bien là qu’est le hic : si tout est plausible au niveau de Bel, vu l’époque et le contexte, ça devient carrément « gnangnan » quand il s’agit de Maia…

Mais on a aussi plusieurs autres éléments qui font que l’histoire manque de cohérence sur son ensemble.
D’abord, le titre est « les sept sœurs », et l’interminable début nous les présente une à une, en insistant sur leurs différences, les liens entre elles, les petites dissensions aussi mais pour Maia en tout cas, c’est l’aînée et celle qui est conciliante avec tout le monde, et dès lors plutôt appréciée par toutes. Or, pendant toute son aventure brésilienne, à part un bref passage vers la fin où elle se rend tout à coup compte qu’elle n’a donné aucune nouvelle à personne, il n’y a pas la moindre allusion à cette relation entre sœurs. Elles ne se contactent pas – alors, que Maia soit tout à coup tellement obnubilée par sa quête personnelle qu'elle en oublie ses soeurs, c’est peu crédible après qu’on l’a présentée comme tellement altruiste et « responsable » envers toutes les autres, mais soit, elle est accaparée par son passé, pourquoi pas ? mais qu’on n’ait pas non plus le moindre signe de la part des autres, un coup de fil, un sms, un petit mail prenant des nouvelles et en donnant des leurs d’une façon ou d’une autre, ça ne passe pas !
Je ne demande pas des histoires inter-croisées des différentes sœurs, ce n’est clairement pas le but de ce 1er tome, mais de là à n’avoir que du néant, ce n’est pas naturel, ça ne sonne pas « juste » par rapport à ce que l’autrice laissait pourtant entrevoir au début, j’en suis encore frustrée plusieurs jours après avoir tourné la dernière page !

Ensuite, j’ai du mal à comprendre pourquoi l’autrice a fait le choix de raconter la vie de l’arrière-grand-mère de Maia… Certes c’est romantique, certes c’est sympa et ça permet en plus d’explorer de plus ou moins loin des événements historiques tels que la création du Cristo Redentor de Rio de Janeiro, ou le krach boursier de 1929, ok. Mais… on parle bien d’une jeune femme adoptée à la naissance, qui décide tout à coup de partir à la découverte de ses racines. Mais alors ce sont des racines bien profondes !! Je ne sais comment dire, mais moi, si j’étais une enfant adoptée qui se décidait tout à coup, à plus de 30 ans, de partir à la recherche de mes « racines », ce n’est certainement pas la vie de mon arrière-grand-mère qui m’intéresserait, aussi passionnante qu’elle soit, mais bien la vie de ma mère, de celle qui m’a mise au monde et abandonnée, de quelque façon que ce soit ! Or, la vie de cette mère est bien évoquée… mais comme une parenthèse tout à la fin du livre, et ça semble normal même pour Maia.

Par ailleurs, la rencontre « en vrai » avec Floriano, le jeune auteur brésilien, et comme par hasard carioca, que Maia a traduit… cet homme tellement providentiel intervient encore et encore comme un chevalier servant incroyablement beau, gentil, agréable etc. etc. On sent venir la romance à l’eau de rose comme on voit le nez au milieu du visage, il n’y a même pas le moindre rebondissement qui amènerait un peu de tension, un peu d’attente ! et tant de pages lui sont consacrées pourtant, et les hésitations encore et encore de Maia, en fait elle a passé sa vie à hésiter sur tout et sur rien…

Enfin, l’autrice soulève tout un tas de questions – dans le chef de Maia notamment, de ces questions qui naissent au cours de la narration, et notamment l’origine de la fortune de son père adoptif… et puis soit on n’a pas de réponse et on peut vaguement espérer que ça viendra dans un tome ultérieur, ou bien on doit se contenter d’être sans, comme le dit très explicitement cette phrase à 93% du livre, en parlant de je ne sais même plus quoi mais peu importe, car c’est révélateur même hors contexte : « C’était là encore une énigme à laquelle je n’obtiendrais jamais de réponse. J’ai décidé que je devais cesser de demander « pourquoi ». » Sérieusement ??

Bref, oui, c’est une belle histoire, ou plutôt deux histoires en une, après une vague mais longue introduction, dans une écriture fluide et agréable. Mais tout cela aurait pu être raconté en moitié moins de pages, car certains passages sont inutilement interminables, et l’ensemble manque de cohérence – les liens entre les sœurs sont mal exploités, la recherche des origines de Maia est prenante mais pas crédible, et trop de questions restent sans réponse. Un avis très mitigé donc, et je ne suis pas certaine de lire les tomes suivants, si ce n’est dans le vague intérêt d’en savoir plus sur les autres sœurs, mais je crains bien davantage que ce soit du même acabit que ce premier tome qui ne m’a pas convaincue !

On reste dans le soft-gentil, apparemment gnangnan, et pourtant j'ai ressenti cette lecture assez différemment (15/20):
La petite librairie des coeurs brisés d'Annie Darling

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Synopsis : Amoureuse des livres depuis toujours, Posy travaille dans une vieille librairie londonienne et passe son temps à lire des romans d'amour. À la mort de l'excentrique propriétaire des lieux, elle hérite de cette institution qui périclite à vue d'oeil. Posy remue ciel et terre pour éviter la faillite et fonder la librairie de ses rêves, spécialisée dans les romans d'amour, Au bonheur des tendres. Mais Sebastian, le petit-fils de la défunte propriétaire - et accessoirement le plus grossier des Londoniens - est bien décidé à faire de sa vie un enfer : ses goûts littéraires et ses intérêts sont opposés aux siens. Alors que Posy se démène pour sauver la librairie, elle tombe bien malgré elle sous le charme de son ennemi juré...

Mon avis :
Je vais finir par croire que je suis dans une période d’avis contraires ! J’ai été mitigée sur mes dernières lectures qui avaient pourtant l’adhésion d’une grande majorité de lecteurs, et voici ce livre-ci, que j’avais repéré il y a un moment déjà, et puis que j’ai décidé de lire pour une LC… et j’ai plutôt bien aimé, alors que les avis sont moyens à mauvais sur les plateformes de lecteurs (et à peine plus enthousiastes sur les sites de vente) !

Oh, je suis bien d’accord avec les commentaires les plus souvent lus : ce n’est pas (du tout) de la grande littérature, l’histoire d’amour est amenée sur un plateau tellement gros qu’on ne voit que ça malgré toutes les entourloupes que déploie l’autrice pour tenter de faire croire autre chose, avec en plus des personnages tellement caricaturaux qu’on lève les yeux au ciel très souvent – bref, c’est de la chick lit dans toute sa splendeur !
Et pourtant…
Je pense, très sérieusement, qu’on peut aussi aborder ce livre à un second degré, un peu comme c’est parfois le cas avec certains livres pour enfants, que l’on peut lire « autrement » et alors ça devient autrement intéressant.

Oui, les personnages sont ultra-stéréotypés et passablement agaçants : Posy est désespérante de naïveté et de manque d’ambition ; pleine de bonne volonté, elle semble incapable de mener le moindre projet à bien et se laisse porter par les événements… pourtant elle a élevé seule son jeune frère, que l’on nous présente comme un ado plutôt sympa et intelligent, mais pensez-y : si le décès de leurs parents date de 7 ans plus tôt, il avait donc 8 ans le gamin, ce n’est franchement pas l’âge le plus facile (je sais de quoi je parle : mon petit dernier a pile 8 ans ! =D ) et elle a clairement mené cette tâche à bien ! Mais elle a ce constant réflexe de se sous-estimer… et alors, qu’est-ce qu’elle devient nunuche dès qu’elle est en présence de Sebastian ! Ce dernier est décrit comme l’homme le plus grossier de Londres, ce que lui permet sa grande fortune amassée par sa réussite dans son travail – pour ma part, je ne l’ai pas trouvé vraiment « grossier » au sens strict du terme, tout au plus (et c’est déjà pas mal !) extrêmement arrogant, ça oui ! mais quand l’autrice nous répète tant et plus que cet homme est incapable d’entendre quand on lui dit « non », et fait passer ses idées sans trop respecter les autres, il faut bien reconnaître que Posy, de son côté, ne fait absolument rien pour s’imposer, et joue le jeu de l’autre de façon tout à fait stupide… à croire presque qu’elle apprécie de se laisser marcher sur les pieds !

Et pourtant, disais-je donc, tout cela donne lieu à des dialogues très dynamiques, que je ne qualifierais pas de « joutes verbales » car cela demanderait un niveau de langue plus élevé, c’est plutôt comme une soirée autour d’un faux champagne : on  n’est pas dans le grand millésime, mais on a néanmoins un petit goût agréable et, surtout, tout le pétillant nécessaire qui fait briller les yeux, et on se retrouve plus d’une fois à sourire !

Mais alors, pour moi le plus intéressant de ce livre, c’est que Posy (et je suppose donc l’autrice) est passionnée et convaincue par ses romances, et malgré tout ce qu’on peut en penser, elle fait passer cette passion tant elle est convaincante, si on gratte un peu au-delà de la couche de niaiserie qu’elle expose presque en permanence.
Pour rappel : je suis moi-même lectrice de romances ou, plus exactement, j’ai eu une « période romances », c’est-à-dire plusieurs mois pendant lesquels je ne lisais quasi que ça, et sans me lasser. Période importante, car elle a amorcé mon retour à la lecture (et depuis lors à d’autres genres) après une très longue panne. Autant dire que, même si je n’ai pas une connaissance encyclopédique du genre, comme certaines autres lectrices rencontrées sur l’un ou l’autre forum à l’époque, j’ai quand même pu explorer différentes facettes de cette littérature trop souvent décriée… Et c’est donc en toute connaissance de cause que je peux affirmer que cette romance-ci, sans être la plus extraordinaire que j’aie jamais lu, est quand même tout à fait intéressante.

Et donc, Posy nous partage toute sa connaissance en ce domaine, avec une maîtrise qui n’est jamais feinte, et qui donne même envie de connaître l’un ou l’autre classique, comme les fameux romans « Régence » de Georgette Heyer, si peu connus (car peu sont traduits) en français ! Elle n’hésite pas à reconnaître que les auteur.e.s de ce genre, qui semble si « facile », ont pourtant un réel don pour nous faire rêver – ce qu’elle prouve notamment à travers la pseudo-romance qu’elle prétend écrire elle-même, qui est absolument atterrante (et clairement c’est délibéré), mais à travers laquelle elle insiste pour dire que n’importe qui ne peut pas écrire de romance, même les passionnées grandes lectrices de cette littérature !
Enfin, si son histoire est très prévisible de bout en bout, on voit venir d’avance à peu près tous les événements, avec peut-être ici ou là quelques rebondissements qui ne sont pour autant jamais follement surprenants, elle semble aussi suivre un schéma tout à fait cohérent dont elle ne déroge jamais, et se conclut en toute beauté : le très court, dernier chapitre m’a vraiment enchantée, on n’aurait pu trouver mieux ! J’ai donc passé un très bon moment de lecture, tout en  légèreté et pétillance (si ça peut se dire), sans prise de tête ni grande révélation intellectuelle ; le plaisir n’en était pas moins présent !

On passe à tout autre chose: je demande un cosy mystery! J'en ai acheté plusieurs ces derniers temps et j'ai très envie de les lire - mais des tas d'autres lectures se glissent ici ou là, ce qui n'est pas pour me déplaire... d'autant plus que, pour le coup, ce nouveau livre ne m'a pas convaincue: 14/20

Bal tragique à Windsor de S.J. Bennett

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Synopsis : " Sa Majesté mène l'enquête " : une nouvelle série de cosy crimes dont l'héroïne est Elizabeth II, reine d'Angleterre. Quand Miss Marple rencontre The Crown ! Windsor, printemps 2016. La reine Elizabeth II s'apprête à célébrer ses 90 ans et attend avec impatience la visite du couple Obama. Mais au lendemain d'une soirée dansante au château, un pianiste russe est découvert pendu dans le placard de sa chambre, quasiment nu.
Shocking ! Quel scandale si la presse l'apprenait ! Lorsque les enquêteurs commencent à soupçonner son fidèle personnel d'être impliqué dans cette sordide affaire, Sa Majesté, persuadée qu'ils font fausse route, décide de prendre les choses en main. Mais être reine a ses inconvénients, et notamment celui de ne pas passer inaperçue. C'est donc Rozie Oshodi, sa secrétaire particulière adjointe, une brillante jeune femme d'origine nigériane, qui va l'aider à démêler ce sac de noeuds en toute discrétion...
God save the Queen du cosy crime !

Mon avis :
J’avais repéré ce livre parmi une foule d’autres cosy mysteries tout à coup mis à l’honneur dans ma librairie habituelle. J’avoue : je n’ai même pas trop cherché à décrypter le 4e de couverture ! je suis dans une période « j’ai envie de lire du cosy mystery » (même si au final j’en lis assez peu), si bien que je l’ai acheté sans hésitation, même si je n’étais pas tout à fait convaincue d’apprécier vraiment un roman ayant pour personnage principal... rien moins que la Reine du Royaume-Uni (et des autres royaumes du Commonwealth, on nous le rappellera quelquefois).

Et finalement je reste assez mitigée… Ce n’est pas que je n’aie pas aimé, mais je ne suis pas emballée non plus. Ce livre est très britannique – et pour cause ! -, tel qu’on peut se représenter cet anglo-centrisme depuis le continent. L’Angleterre (et sans doute le reste du Royaume-Uni aussi, même si ses autres composantes sont assez peu présentes, tout au plus l’Écosse qui est présentée presque comme un pays lointain en passant) est le centre du monde, tandis que le reste de la planète se divise en amis (les États-Unis, dont « les Obama » dont il sera question à plusieurs reprises, bien sûr tous les États du Commonwealth, et quelques autres qui sont évoqués sans être trop explicitement cités) ou ennemis (la Russie et la Chine en tête). On ne s’en rend pas compte tout de suite, mais ça devient de plus en plus évident au fil des pages, et cette vision très « simpliste » du monde est vraiment caricaturale ! même si elle est sans doute très réaliste du point de vue d’une autrice britannique…
Ce livre est aussi empreint de cet humour pince-sans-rire typiquement britannique. Certes, j’aime bien, mais pour le coup j’ai eu parfois du mal à accrocher.

Mais entrons un peu plus dans les détails…
D’abord, il y a énormément de personnages en jeu, parmi le personnel autour du couple royal en premier lieu, et pour moi c’est vraiment déconcertant. Quand on me parle « d’écuyer » par exemple, moi je vois encore le jeune apprenti plus ou moins maltraité qui sert de serviteur au chevalier, jusqu’à ce qu’il puisse prétendre à son tour à un adoubement… Mais qu’est-ce donc aujourd’hui, auprès la Reine ? Ce personnage semble avoir un rôle bien particulier, que je n’ai pas réussi à cerner, et qui n’est expliqué en aucune façon ! certes, ce n’est pas du fait de l’auteur, qui écrit en premier lieu pour un public britannique (qui sait donc de quoi on parle ?...), mais de la traduction française. Il aurait pourtant été bien utile de donner un petit lexique ou une « cartographie » des fonctions auprès la Reine – on a bien un arbre généalogique en fin de volume, que l’on aurait pu trouver tellement facilement sur Internet et qui sert assez peu pour l’histoire en plus, mais aucune explication sur ce genre de détail au sein de la Cour, et pour moi ça manquait.

Cela dit, parmi ces nombreux personnages, dont certains sont bien réels, il y a de jolis (petits) moments. On apprécie par exemple la complicité, ici vraiment bien rendue, entre la Reine et le Prince Philip ; l’attachement de la Reine à sa famille et particulièrement à ses petits-enfants ; ou encore, de façon beaucoup plus brève mais tout aussi agréable, l’entente spontanée et mutuelle entre le couple royal britannique et le couple Obama en visite à Londres. Cela donne quelques moments bien sympathiques, certes un peu cliché peut-être, mais qui rendent la Reine plus « abordable », d’une certaine façon.

Outre ces nombreux personnages de la Cour, il y avait aussi une multiplicité de personnages dans l’histoire, entre les différents policiers, les spécialistes et autres invités à la fameuse soirée qui a vu le jeune pianiste russe se faire tuer, et même certains anciens membres du personnel que Rozie va rencontrer. Ils n’ont certes pas tous la même importance, mais par moments je  ne m’y retrouvais plus dans ces très nombreux personnages secondaires, si bien que l’ensemble m’a semblé parfois un peu décousu - tout comme la dimension finalement très politique de l’affaire lui donne un goût alambique, et me ramène à cet anglo-centrisme excessif qui m’a parfois dérangée.

Ensuite, je n’ai pas toujours compris le rôle exact de la Reine dans l’histoire. Elle est décrite comme une enquêtrice hors pair depuis l’âge de 12-13 ans, mais elle reste constamment « en chambre », se contentant de tirer ses renseignements de ses (nombreuses) relations grâce à son titre, et c’est surtout sa secrétaire, la jeune Rozie, personnage très typé et par ailleurs bien sympathique, qui mène l’enquête sur le terrain. Certes Rozie fait tout cela sur ordre de et pour la Reine, et au début sans trop comprendre le pourquoi du comment, mais peu à peu elle croit davantage en sa mission et prend même des initiatives. Mais avec tous ces intervenants, alors que la Reine reste constamment en arrière-plan à « penser », on finit par ne plus très bien savoir qui mène l’enquête, et encore moins qui la résout vraiment.
À noter aussi que le personnage, ou plus exactement la fonction de Rozie m’a turlupinée, car une petite voix en moi faisait de temps en temps des parallèles avec l’entourage du Roi (ou de la Reine) des Belges, pensées que je ne cherchais pas à provoquer d’ailleurs, ça me venait tout spontanément : pour autant que je sache (mais je peux me tromper), pour exercer un quelconque rôle / métier auprès nos souverains, il faut avoir au moins un peu de sang bleu… ce qui n’est donc absolument pas le cas d’une Rozie par exemple. La dynastie britannique serait-elle donc plus libérale à ce sujet ? Je n’ai pas de réponse…

On le voit donc : ce livre a un certain nombre de qualités, mais qui n’ont pas suffi à m’enthousiasmer…
Mais ce qui m’a le plus dérangée au final, et qui fait que malgré ses points positifs, ce livre ne m’a finalement pas emballée, c’est la notion de « confiance » de l’autrice. Elle insiste encore et encore sur l’importance de la confiance réciproque entre la Reine et son entourage, qui permet d’avoir le sentiment de faire partie d’une grande famille, et sans laquelle rien ne serait vraiment possible. On la croit volontiers.
Mais alors, pourquoi ce livre baigne-t-il dans un climat constant d’hypocrisie politique et de petits mensonges entre amis ? La Reine ment par omission à Philip, en lui disant juste le minimum de ses histoires, malgré toute la complicité qu’ils ont. Elle demande explicitement à Rozie de mentir à son supérieur hiérarchique et lui confie ses « missions » à elle en catimini et avec la consigne absolue de ne rien révéler à personne si ce n’est à elle-même. Elle se moque (gentiment ?) en permanence du chef du Renseignement, le pauvre Humphreys qui est la principale cible de cet humour larvé et qui est toujours présenté comme un parfait crétin, tandis qu’elle mène sa propre enquête dans son dos, pourtant elle finira par l’honorer du titre de chevalier !
Et ce ne sont là que quelques exemples… mais ma notion de confiance est définitivement bien éloignée de toutes ces petites manœuvres de Cour ! Peut-être sont-elles vraiment indispensables pour garantir la cohésion de tout cet appareil, ça je ne le nie pas (et surtout je n’en sais rien)… mais qu’on ne parle pas de confiance !