Deux heures
Sylvia Rozelier2008

Samedi matin, 8 h 44. Le téléphone sonne. Une femme, dans les bras d'un homme, émerge lentement d'un sommeil profond. Elle répond. Sa mère au bout du fil: un avion en partance de Charm el-Cheikh s'est écrasé peu après le décollage. Elle lui demande de confirmer le numéro de vol de sa petite-fille, de sa fille à elle, qui devait rentrer d'Egypte ce matin, exactement à la même heure. Elle raccroche. Elle refuse de croire qu'il s'agit de cet avion-là. Les autres, oui, sa fille, non. Et pourtant en attendant l'annonce officielle, les minutes défilent, longues, incertaines, le doute s'installe, mûrit, devient lancinant. Samedi matin, 10 h 43. La sonnerie du téléphone retentit...