Un flic de l'intérieur
Georges Moréas1985

J'ai quarante-six ans, dont dix-sept de flic. De Paris à Nice, j'ai planqué, filé, arrêté, interrogé des centaines de truands. J'ai vu, au petit matin, des cadavres à la morgue et je suis comme tout le monde, ça me donnait envie de dégueuler. J'ai vu des "bavures", comme ils disent, j'ai pleuré sur le cercueil d'un collègue. La guerre des polices, je connais. J'ai été piégé par des journalistes et d'autres sont devenus des amis, je me suis heurté à des juges qui ne me croyaient pas. Je suis descendu dans les égouts pour faire un flag. J'ai même été décoré. J'ai été, je crois, un mauvais père de famille mais un bon flic.
Au bout de dix-sept ans, une question m'est venue à l'esprit, une question de plus en plus gênante, impossible à éviter : pourquoi ? pourquoi tout ça ? pourquoi cette vie ? Est ce que j'étais toujours ce gamin qui voulait jouer aux gendarmes et aux voleurs ? Où était passé mon rêve ?
Alors l'année dernière j'ai rendu mon insigne, mon attirail. Et j'ai écrit ce livre. Pour dire qui j'étais. Pour dire qui étaient les flics. Pour dire que j'aimais passionnément ce métier impossible et magnifique. Pour dire comment c'était vraiment, un flic, de l'intérieur.