Les Enfants de la rue : Dans les favelas contre les escadrons de la mort
Renato Chiera1998

Un lundi en fin d'après-midi.
J'ai passé la journée à me reposer et à reprendre des forces pour une nouvelle semaine.
Alors que je rentre chez moi, quelques personnes, effrayées, m'arrêtent : - Ils ont tiré sur Pirata ! Une voiture noire est passée avec trois individus à bord...
Pirata était assis sur le mur...
Ils l'ont appelé comme pour lui demander quelque chose et ils lui ont tiré une balle dans la tête.
Je regarde par terre.
Il y a des marques fraîches de sang.
On a emmené Pirata à l'hôpital...
Il respirait encore.
Je cours aux urgences de Nova Igaçu.
Pirata est déjà mort.
Je me retrouve à la morgue, devant son cadavre.
Son jeune corps - il avait dix-huit ans - est étendu sur le marbre froid, dans la solitude de la mort.
Il a un trou dans le front, une épaule cassée et l'on distingue des traces de lutte.
Personne à proximité.
Personne ne le pleure.
Il n'a ni papa, ni maman, ni frères et sœurs, ni amis...
Personne.
Seuls mes sanglots brisent le silence de la mort.
Et mes larmes jaillissent à flots.
Je murmure une prière : " Pirata, repose en paix.
Maintenant, Dieu t'a accueilli, maintenant tu sais que tu es aimé ".
Pirata, un garçon avec un œil quasiment fermé, vivait dans la rue depuis tout petit.